La Honestidad Brutal de Hamlet

Soy un fénix hijo de puta

2012-01-27T14:45:00.000+01:00

Soy un fénix hijo de puta
renazco
porque no hay dios que me mate
excepto yo mismo
y a mi me soporto como puedo
pero
en mayor o menor medida me soporto.

Sigo aquí. Renazco entre mis
cenizas de tabaco, entre Lucky y Lucky.
Desvencijado. Irreverente, místico y cabrón.
A veces me enamoro y me pierdo entre balcones.

Pero sigo aquí. Me pierdo
entre faldas y tristezas que agudizan mi apatía
y acrecentan mis espirales de desidia.
No creáis que es fácil cantar grises.

Pero me cansa
entristecerme y causar tristezas o bajones.
Pensad sobre todo dónde estáis,
sobre todo
porque implica estar. Porque como yo,
seguís aquí.

No sé de dónde saco las fuerzas, pero ahí vamos
plantando cara a lo que venga, porque
yo soy
un fénix hijo de puta.

Y quizá puedan/pueda conmigo, es posible
que incluso me maten cada día
pero seguiré aquí hasta que Dios quiera
porque ya sabéis lo que soy,
un fénix hijo de puta.

Va por ti, chico

2012-01-23T04:00:00.000+01:00

A veces, cuando escucho alguna canción, supongo que como nos pasa a todos, me transporto a una época exacta de mi vida. Y escuchando esta tarde-noche a Beck en Beautiful Way me he retrotraído, esa expresión, a una época en la que era un chaval que apenas tenía sueños además de enamorarse, que apenas se dignaba a aspirar a hacer otras cosas, a salir de espirales. Un chaval que quería hacer cosas, inquietísimo, al que le gustaba la pintura, la música, la fotografía, la filosofía, el arte, las letras, escribir, leer, la astronomía... y que apenas tenía acceso a nada de ello. Con una leve sospecha de "y por qué no voy a a ser genial?" y con la losa de creerse mediocre o poca cosa... víctima de un inmovilismo que lo condenaba a no hacer nunca nada. O dicho de otra forma, siempre hacía lo mismo.

Es duro tener al enemigo cerca. Demasiado cerca. O no saber quién es el enemigo. O sospecharlo. O temerlo. Y saberlo a la vez. En fin.

Ese chico que era un enfermero que saludaba a todos sus pacientes. Que hacía los avisos a domicilio a pie (con su discman y su mochila), en invierno acabando como una sopa y en verano sudando como un cerdo. Ese chico buena gente pese a tener una angustiosa sensación de locus de control externo sobre su vida. Ese que cedía una hora y media más o menos cada turno para asegurarse de que una sonda era permeable (a veces el pipí no sale ipso facto pese a estar en vejiga, sobre todo en algunos vejetes), para hacer curas a horas que venían mejor a familiares-cuidadores, o para hacer el gilipollas, para intentar tener contento a todo el mundo. Ese chaval que no sabía aún que las sonrisas cotizan a la baja, y que muy poca gente valora al que las derrocha noche y día.

Ese chaval que era, carajo, un buen chaval, un tio buena gente. Aquel chico tímido que salía feo en todas las fotos. Un tio que ahora contemplo y ante el que tengo que decir: cojones, eres complicado de cojones, pero eres un buen tipo. O al menos intentaste serlo siempre.

Así que te voy a dar las gracias, y voy a hacer públicamente lo que nunca he hecho, decirte que vales mucho, que te quiero, que no gruñas tanto, que sigas amando tan intensamente y no dejes nunca que te cambien, que sigas haciendo como haces, cogiendo lo bueno de los buenos y aprendiendo qué no hacer de los malotes. Que sigas sin callarte, que no te calles una, que seas espontáneo, que desarmes a todo el mundo con tus cosas, que sigas siendo ocurrente y polémico... bueno, intenta ser menos polémico. Y no estés tan enfadado. Aunque tengas esa sensación de timado de la vida (xD). Estás viendo que de vez en cuando los sueños se cumplen. Vas a ser médico. Vas a hacer lo que querías: no vas a cuidar, vas a curar, te vas a ganar la vida ayudando a los demás, y sin pisar cabezas. Sigue así, tio, no dejes que te cambien. No lo han conseguido en 34 añazos. Que no lo consigan en otros 34 al menos. Mantente con vida. Disfruta, disfruta sin pensar en nada ni en nadie, dedícate a ti mismo aunque te enamores como un perro. O gato... no, tú eres muy perro. Hay cosas que no pueden cambiarse. Sé buena persona. Intenta follar más. Sigue abrazando tantísimo. Sigue siendo el mismo. Cada vez te acercas más al tio que te propusiste ser. Lento, pero seguro. Sigue inexorable, sigue. No dejes que te cansen. Aguanta, que no todo son obstáculos. Descansa y sigue con la lucha. Y por qué no, quizá cambies el mundo. Por lo menos la parcelita que te ha tocado.

Y no te enfades tanto con la vida. Ya hiciste las paces, pero tienes que limar asperezas. Los dos sabemos que si te hubieran dejado habrías escogido el modo "difícil" pese a saber que lo más inteligente era escoger el de "fácil". No preguntes por qué. No llego a tanto. Te quiero. Intentaré cuidarte mejor.

Mi grito mudo

2012-01-12T00:33:00.000+01:00

Esto no es sino mi grito más fuerte
mudo
como las películas antiguas
grito que muere antes de nacer en mi garganta
que calla silente ante mi silenciosa lágrima
que duerme inocente
esperando a nacer un día o una noche de luna llena
ignorando
mi vida entera de mudez desnuda extenuada.

Um fado esquisito (once símiles de la diversión)

2012-01-10T18:01:00.001+01:00

"...Porque nosotros somos míticos como los unicornios" (Joao A. Frutuoso)

Somos míticos

como los unicornios

como los besos a las seis de la mañana

como las cenas de los campeones

como esos momentos en los que la risa

se lleva el aire

y te deja sin aliento

como ligarse a una tia que nunca te ha mirado

como ganar una carrera sin cansarte

como gemir, hacer gemir, como dar vueltas en el agua

como las caricias en la ducha

como los unicornios.

Como una fiesta de símiles

como el que ignora que todo tiene un fin tarde o temprano

excepto

para los unicornios.

¿Es grave, doctor?

2012-01-06T12:30:00.000+01:00

Mientras escribo esto suena Adele en el portátil (oh, ajado portátil que compré en segundo... cuánto te queda?) veo lo que queda de punto pelota en telefacha y acabo de apagar la xbox. El otro día le pregunté a un primo mío que es algo psiquiatra si un adulto podía padecer TDAH (Trastorno de Déficit de Atención e Hiperactividad). Como buen psiquiatra y sobre todo como primo, no me hizo mucho caso. Pero su mujer, que también es algo psiquiatra me dijo que podía ser. Y me preguntó que si dejaba las cosas a medias.

Momentazo. Qué digo momentazo... Epifanía con mayúsculas, amigos.

Hombre, no sé... si tuviera TDAH o lo que sea en el adulto, si es que existe un síndrome equivalente en caso de no ser simplemente TDAH en el adulto, sería una buena noticia. Porque amigos, tiene tratamiento. Mi querido (y ansiado desde que empecé a sospechar que podía padecer esto) Metilfenidato.

Lo tenga o no (os juro que voy a probar a tomarlo mientras preparo el MIR), me puse a pensar si hacía esto (de divagar, o de hacer varias cosas a la vez o ser inconstante) y bueno... hice una minilista-de-esas-que-sé-que-no-os-interesan-bueno-sí-un-poco-soy-curios@:

- Palabra que nunca estudio sentado (no puedo) ni más de 45 minutos seguidos. No puedo. No lo controlo. Sí, sufro porque se me ha educado en el rollo este del esfuerzo y tal. Y además la moral católica pesa. No me hagáis daros un discurso a lo Marvin Harris. Por cierto, ese tío escribe realmente bien, y sus libros no me parecen baratos.

- Divago. Se me va la olla, no creo que llegue al descarrilamiento, no hay que exagerar. Pero pienso muchas cosas a la vez. Y no lo digo en plan "uuuuh mira qué listo soyyy". Más bien es en plan "joder, ojalá fuera a veces como uno de esos bultos de Mujeres y Hombres y vice-berzas".

- Dejé Psicología en 3º. Me mola saber, odio estudiar.

- Me he partido los piños 4 veces, 3 por accidentes. De niño era el demoño. No lo digo yo, lo dice mi madre. Sí, me piropea así.

- Ésta es curiosa, y va acrecentándose: a veces no puedo prestar atención a lo que me dicen algunas personas. Juro que no lo hago queriendo. No me pasa con muchas, pero con algunas sí, y es jodido.

- Otra que tanto: mi capacidad de atención: todo empezó como una broma, pero me sorprendo tarareando a lo Homer Simpson mientras cosas que no me interesan suceden a mi alrededor.

- Me he acostumbrado a usar el Ipod y a mirar el smartphone (o sea) por la calle, y a no matarme ni pisar cacas de perro. Lo de pasear simplemente en silencio me ralla muchísimo. Basto, que decimos por aquí.

- Escribo desde que era un crío, pero nunca acabo una historia. Tengo decenas de comienzos y ningún final.

- Nunca escucho un disco entero seguido. Siempre mezclo. Esto sé que puede ser normal, pero cuando digo "nunca" quiere decir "nunca", lo que se traduce en que sí, generalmente no conozco la última canción de cualquier cosa que escuche.

- Cuando debato o discuto con un amigo, es superdivertido, porque a la vez que expongo mi argumento se me ocurre uno totalmente contrario... al principio me rallaba, pero ahora me divierte. Supongo que me he acostumbrado.
- Suelo leer dos o tres libros a la vez. Sí, sé que esto lo hace gente "normal", pero bueno, vamos sumando cosillas.

Igual estas cosas también os pasan, o algo parecido... no sé. El caso es que mi atención es inexistente. ¿Es grave? Sólo el metilfenidato tiene la respuesta.

Los cuatro peros del desamor

2012-01-03T03:13:00.000+01:00

Nunca dejaré de quererte.
Es imposible.
Pero sabes bien que esto es inaguantable.

(Alguien
tiene que atreverse a plantearlo).

Nunca dejaré de quererte.
Es inviable.
Pero sabes bien que esto no puede prolongarse.

No quiere decir que no te quiera.
Cómo no hacerlo.

Pero tengo que quererme a mí primero,
si quiero sobrevivirte.
No digo que sea fácil. No lo niego.

Pero si quiero vivir, tengo que irme.
Bien lejos.

Ah, por cierto!!

2012-01-03T02:53:00.002+01:00

Vete a tomar por culo, 2011.

Triple, cuádruple, séxtuple sentido

2011-12-30T02:16:00.001+01:00

Malabares
hago con los versos malabares
malos bares
hago con la lengua malabares
hago con mis besos versos
versos con los besos
malabares abro y cierro y salgo y entro
malos bares malabares
cierro y abro bares solo o acompañado
de mí mismo y sin embargo
no todos son familiares. Hay que joderse
o eso dicen.

Cierrabares
abrecoños
abrepuertas
desengaños.
(No sabías?
que el mundo rebosa folladores exitosos
y de tontos locos solitarios fracasados
están llenos los bares?) Consejos vitales:
Mastica las penas una a una como garbanzos duros
escupe escupe escupe
salta elegantemente sobre los cubos de basura
esquiva alegremente las mierdas
obvia las vomitonas
y reza por Dios reza
que el niño te salga cura homosexual pánfilo o bandido
pero nena por Dios que no salga romántico

óyeme bien cuando te digo
que nosotros los robots somos distintos
y a ver quién entiende este poema, corazones

a ver

si me hago famoso y viene un crítico
diciendo esta es tal o cual etapa: mira
esta es la etapa
de tu puta madre.

Vértigo

2011-12-21T12:19:00.000+01:00

Haz un zoom bestial y vuelve al punto de partida.
Repite esa acción cientos de veces.
Eso siento yo
en días como éste.

El motivo, acaso importe,
encoge el alma y mi corazón pequeño
se vuelve diminuto en un instante.

Defensa

2011-12-19T22:12:00.000+01:00

"Defendemos el euro, maldito sea, y no a un amor, a un proyecto o a un propósito claro. A mí me interesa la vida y estamos malviviendo" (Antonio Gala)

Defiendo el amor, qué otra cosa si no,
el amor, con miserias y con glorias.
No me quedan argumentos,
que tengo cicatrices por doquier,
Dios lo sabe, y lágrimas
que sequé hace mucho por gilipolleces.

Defiendo el amor. No sé hacer otra cosa,
pero
es difícil, se siente uno solo
como una especie de alien, un apestado,
entre tanta jungla de dinero y posesiones,
posiciones, suposiciones,
oposiciones, supositorios.

Defiendo el amor. No puedo no hacerlo,
pero la gente no entiende,
no entiende,
que no hay vida sin amor,
no la hay, será otra cosa. Distinta, diferente:
otra.

El amor. El de la madre al hijo,
a la tierra. Amor a unas llaves, a una puerta,
amor a un perro, a un gato.
Amor irremediable, irreverente, limpio y sucio.
Amor al sexo, a los achuchones en camas y casapuertas,
a los abrazos y a las lenguas.
Amar a una compañera, vida mía,
es lo único que llevo esperando
todo este tiempo. Desheredado.

Stupid Poetry 4: that´s so ssstupid

2011-12-17T20:22:00.000+01:00

Recaer
en
errores repetidos
volver a equivocarse, tener
los sentidos adormecidos
no querer escuchar
las señales de alarma de los radares
ignorar
que todo puede que sea cíclico
y sí, volvieron los antiguos errores
a encontrarte.

Olvidar
todo oscuro tránsito
y volver al punto de partida
con la misma cara de tonto
y algunos años más,
algunas canas.

Cuando el karma te sonrie y te pilla con la defensa baja

2011-12-16T11:37:00.000+01:00

Sexto, estudios aparte, está siendo un año atípico. Realmente atípico. Estoy conociendo a compañeros con los que apenas había tenido trato más allá del hola y adiós. Y está resultando una sorpresa. He conocido a un amigo impresionante que además dará el discurso de graduación, merecidamente. No porque lo considere un amigo, que también, sino porque es un artista, de la palabra y de la gracia. Y será un buen médico. Seguro.

También he conocido a una chica impresionante, que se sale de la tipicidad de las chicas de la clase. Como le dije una vez, es como un tío, pero en tía buena. Algun día os contaré mi teoría de las tias-tio. Y la historia de cómo fui propuesto para dar el discurso y lo rechacé.

Pero sobre todo sexto está siendo un año atípico porque de momento no hay malas noticias. Pensaba que era pesimista y todo eso, pero lo cierto es que todo se resume en la tendencia. Cuando tiendes a que las cosas te salgan bien, eres algo optimista, y conforme la tendencia se continua, sigues siéndolo e incluso lo eres más. Obviamente, lo mismo en el caso contrario.

Me han dado la beca. Ha sido únicamente en el último año. Pero me la han dado. Tuve que ponerme como dependiente de mis padres sin serlo, pero quién piensa en egos cuando se trata de dinero, amigos. Se lo he dicho a mi madre y se ha echado a llorar. Me ha dicho que me quiere. No es por el dinero. Sé por qué es. No estamos acostumbrados a las buenas noticias. Nuestra vida no ha sido mala, pero no hemos tenido alegrías. Es así. Yo creía que era pesimista, pero no lo fui nunca. Simplemente la vida me tenía un poco asfixiado, un poco puteado. Y de aquellos polvos, estos lodos (con perdón). Y bueno, ahora parece ser que ha aflojado un poco. Dios aprieta, pero no ahoga. Aunque algunos quizá hayamos estado al borde de la cianosis.

Si me sale bien Legal voy a tener que pellizcarme estas Navidades.

Por cierto, al llamar a mis padres, estaban haciendo testamento. Ni que mi familia fuera la de Falcon Crest. Pero cuando se tiene poquito, se trata ese poquito con mucho cuidado... Espero que esto no sea gafe. Pero imaginaos la situación, llamas a casa para dar una alegría y tus padres, en el notario. Creepy.

No miento, sabéis que mi vida puede gustar o no, pero me pasa cada cosa...

The facts

2011-12-14T20:15:00.000+01:00

Hum... podría sonar a The Fucks... curiosa, curiosa metáfora. Hay veces en que es mejor admitir la realidad. Quiero decir, admitir la realidad, asumirla, aceptarla, hay que hacerlo siempre. Tampoco tenemos otro remedio. La cuestión es cuánto tiempo nos lleva. Por eso me refiero a admitirla del tirón. Os pongo un ejemplo: he perdido el día de hoy para estudiar. He llegado del hospital a las dos menos algo, me he hecho el almuerzo y me lo he comido, me he echado una siesta y me he levantado a las seis y media, una hora más tarde de lo que planeaba. Una hora y media más tarde, en realidad.

Después he facebuquedado y twiteado, y me han dado las siete y media... y claro, tengo que escribir este post. Me queda la noche, como me propuse ayer, para seguir estudiando Legal.

Legal, ese pestiño. Desde aquí mi más profunda y sincera admiración ante todos los licenciados en Derecho, sean de donde sean.

Memorizar a palo seco, artículos, leyes, definiciones de párrafos y párrafos. Dios, cuánto me gusta la Medicina. Me he tragado cientos de folios sin rechistar, y casi no me he dado cuenta en estos seis años. Pero Legal es la muerte a pellizcos. La Tanatología tiene un pase, pero comerte las definiciones de caída, lesión por arma blanca o de fuego, ahorcamiento, fulguración... de memorieta no es lo mío. Y encima el examen es de desarrollo. Claro, como el MIR está al caer... oh! he dicho MIR? Agobiazo al canto. Voy a ponerme a estudiar de nuevo a intervalos de cinco minutos... hasta que abra FB o Twitter de nuevo. Saludos cordiales. Seguiremos informando.

Stupid Poetry 3: Under Pressure

2011-12-03T01:43:00.001+01:00

Dicen
que si sometemos al carbón a altas presiones
nacen los diamantes.

Brutos.

Exactamente igual
a efectos de persona.

Post 200

2011-11-29T00:57:00.001+01:00

Por increible que parezca aquí estoy con el post número 200. Y más increible aún, ahí estás, leyéndome. No sé qué acto es más impúdico, si el de exhibir una intimidad más o menos cierta o si el de leer los adentros del que escribe. En cualquier caso, esto de las letras es así, literatura arriba literatura abajo.

Han pasado muchas cosas. Como hago siempre, de manera casi inconsciente, he sopesado pros y contras a una velocidad aberrante una y otra vez. ¿Os acordáis de DARYL? Naaaaaaaaaaaah, sois pocos los ochenteros que me leéis. Pues algo así como cuando DARYL veía un montón de teles a la vez.

Divagaciones aparte, creo que es más lo positivo que lo negativo. Guste o no el blog, cumple para mi su función primaria, atesora recuerdos que de otra manera se hubieran perdido... ¿adivináis? Sí, como lágrimas en la lluvia.

A mis dieciocho seguidores les quiero dar las gracias, incluso a aquellos que no me leen. A los maravillosos que me han comentado y a los que a día de hoy lo siguen haciendo sólo puedo decirles que gracias por estar ahí, que es una delicia hablar, pero lo es mucho más ser escuchado.

Por pensar pensé incluso si al acabar la carrera debía chapar el blog. Sigo pensándolo. Y no lo digo en plan "uuuuh, por favor, no lo hagas, tu blog nos encantaaaaa". Primero, porque no creo que encante. Puede que mole, pero no encanta. Es demasiado oscuro. Segundo, porque no creo que nadie lo echara realmente de menos. Quizá yo sí. Hay mucho yo aquí dentro, y mucho yo poético, que es el que me gusta... y nadie lee xD. No sé, se acaba una etapa, pero siempre pensé que me cambiaría y no ha sido así. Sencillamente, me mudaré de ciudad y de amistades de esas cercanas de juguete, de esas tipo clínex, ya me entendéis. Pero no hay cambio en la música, subida de volumen ni intensidad, todo sigue igual. Ya sabéis que la vida es así, no se detiene, no hay transiciones realmente. Todo es presente continuo.

A lo largo de... esperad... creo que van cinco años ya he dejado constancia de todo tipo de tripas. Espero no haber sido pesado, demasiado pesimista, aunque sí bastante cínico, mordaz y algo hijo de puta.

Espero no haberos aburrido, si bien con dejar de leer basta. Y no sé, me gustaría deciros eso de nos vemos en los bares. Pero invitad vosotros, claro. Este payaso quiere su recompensa. Y sí, se puede ser poeta e hijo de puta. Y materialista. Se admiten regalos, pero materiales. Las palabras se las lleva el viento y no estamos para derroches.

Así que aun a riesgo de que ocurra lo más probable, esto es, que nadie comente este post y parezca que hablo solo, dejaré que mi querido Frank os deleite las orejas. Si os place. Cuidaos, donde quiera que estéis. Pasadlo bien. Life´s short.

Lo de los regalos no es coña.

Stupid poetry 1: Stupid Advice

2011-11-26T11:54:00.001+01:00

Gustar, gustarse,
admitir o admitirse
ver
en la aceptación algo precioso, bello
casi necesario.

Maravillar, contentar, agradar
necesitar gravemente hacer las cosas bien
esperando que el agradecimiento llueva de los cielos
o salte una precisa y exacta acorde banda sonora.

Versos largos o cortos,
comas que se pierden o revientan
nunca nada
es del todo
suficientemente bueno.

Te diría que escapar de este mundo es posible
pero
lo que te diré, querida mía
es que es absolutamente indispensable.

Ellas cobran menos... ¿se puede saber DÓNDE?

2011-11-25T10:38:00.001+01:00

Pues sí, estoy un poco cansado de escuchar eso en la tele, de leerlo en los periódicos, de que salga como tema recurrente en las pseudotertulias. ¿Dónde cobran menos? Si quitamos de un plumazo a la gente que trabaja en la Administración Pública... nos queda la empresa privada. ¿Y quién compara esos sueldos? ¿No se referirán a los cuatro gatos/as de los consejos de administración?

Y ya que me veo inmerso en este brainstorming preguntón... ¿acaso no discriminan a los hombres cuando se prefiere sistemáticamente a chicas para trabajar de dependientas? Lo sé porque en un pueblo como el mío el 75% de los comercios (yo también puedo manejar estadísticas inventadas) son atendidos por chicas. ¿Por qué no veo por ningún lado ni una sola crítica a esta discriminación positiva? ¿Por qué hay muchas mujeres que se autoexcluyen de trabajos en los que hay que emplear la fuerza? ¿Por qué tantas bajas nada más saberse embarazadas? ¿Por qué ese pasito atrás en las mudanzas? Vamos, que ni yo nací ayer ni me he caído de un olivo (de hecho me cai, pero de la fuente de mi plazoleta).

Noooooo, no estoy diciendo que TODAS las mujeres se aprovechen de su rol... pero habérlas haylas, y no lo veo publicado en ninguna parte.

Este que os habla se ha negado a trabajar en un hospital donde exigían al personal femenino (enfermería y demás) que vistieran con falda en lugar de pijama. Me parece sexista, incómodo, prepotente y degradante, y por mucha necesidad de pasta que tuviera, siempre me pudieron los principios. Que hay gente que sólo tiene finales (entiéndase la metáfora de fines), eso siempre ha pasado. Pero no me vengan con cuentos. Si sabes que en una empresa privada te tocan las pelotas y te pagan poco, o tragas con lo que hay o no llores y busca otro empleo, pero no te prestes a su juego y luego te quejes. Puedes hacerlo, claro, pero has perdido toda autoridad moral. Chaval/a.

De olvidos y miserias

2011-11-21T23:05:00.001+01:00

están hechas las vidas,
de olvidos y miserias.

De negación, conveniencia y mal teatro,
de arcoiris de mentira, que nunca tocan el suelo,
están hechos los sueños,
de un cristal que todos admiramos
y nadie toca.

Tú no eres sino como todo
un espejismo un sucio truco,
una tostada de rutina y de traiciones
sin circunspección
pero
con la guillotina de la vida preparada,

ellos, nosotros, él, aquel, aquella
no son sino nada, sombras, lápidas
estériles y solitarias en cementerios.

Dirás que todo depende del concepto de vida,
pero todo depende de los conceptos,
esto es
que nada y todo importan muchísimo o bastante.
Suena un blues, nos acostamos y decimos estupideces
como te quiero o hasta que la muerte nos separe.

Yo no tendré ni puta idea de Medicina, pero...

2011-11-19T20:56:00.001+01:00

creo que algo más que el cafre que ha tratado a mi cuñado esta tarde. Tras una caida por la escalera, pierde el conocimiento dos veces. La segunda se abre una brecha que supone cinco puntos de sutura. Imaginaos la situación de que te llame una hermana y mientras te cuenta que tu cuñado se ha caido deja de hablar para ponerse a chillar y gritar como una histérica... y el teléfono, después de esta tensa situación, comunicando...

Tras llamar a emergencias con el corazón saliéndoseme por la boca doy los datos de dirección y el 112 me pasa al cero (061), y les repito lo mismo, varón, de unos 40 tacos que se ha caido y ha perdido por dos veces el conocimiento.

Con esta sutil anamnesis llego después de conducir como un poseso taquicárdico a casa de mi hermana, y me encuentro a mi cuñado con una brecha y una palidez manifiesta, levemente desorientado. PINLA, Glasgow de 15, conserva fuerzas en extremidades, sí, pero no sabe exactamente qué día es...

Llega la ambulancia y primera sorpresa del día: llega el conductor solo! ¿Qué se supone que debo hacer? ¿Ayudarlo a cargar a un tiarrón de 1,90 y bajar dos tramos de escaleras? Por Dios, cuando he estado en primaria he ido a avisos infinitamente más chorras...

Ya en el centro de salud, el surrealismo alcanza cotas insospechadas. El médico (por llamarlo algo) le hace la anamnesis ¡al tío que ha perdido la conciencia! Pero no a mi hermana, que es la que la ha presenciado entera... en fin. Que le pinchan un voltarén IM y a casita... pero si es un TCE, cojones!! Total, que le pregunta a mi hermana por fin que si ha convulsionado. A lo que mi hermana le dice lo que cualquier persona sin relación alguna con la sanidad: que temblar ha temblado, pero que ella convulsión no sabe si es o no, a lo que el doc le responde que sí, que seguro que es por el dolor (lo de seguro me mató)... total, que no pude morderme más la lengua y le dije que ella no tenía por qué distinguir una convulsión de una mioclonía o un tembleque (sic)...

Vamos, una porfía total, que el nota no quería derivar a hospital, ni cogerle una vía... y mucho menos que fuera el equipo con él...

Pruebas de imagen? no

Cogerle la vía a un paciente estable? No --tampoco me pude morder la lengua y le dije la gran verdad sanitaria: un paciente está estable hasta que deja de estarlo...

En fin, gracias a Dios el otro médico de guardia y los DUEs magníficos hablaron con él y reculó... aunque no lo trasladó él...

Después de un viaje tras la ambulancia -que llegó a pararse, y yo me cagué vivo- llegamos al hospital, no sé qué prioridad le ponen pero lo atienden relativamente rápido. Le mandan dos placas, coxis (cayó de culo) y cervicales.

Ya al salir, con nolotil como único tto, miro el informe. En la anamnesis: no TCE (pero esto qué es, carajo????)

Y digo yo: si le pides placa de cervicales ¿lo estás considerando un politrauma? Si es así, ¿dónde está el collarín rígido? ¿Dónde la dama de Elche? ¿Dónde la inmovilización y el transporte? Y si no es así, ¿por qué descartar el TCE con dos pérdidas de conciencia, a pesar de una exploración neurológica normal, si te refieren una caída?

De veras pienso si me he emperrado en el TCE, quizá ya tenga en lo alto el miedo del R1 y quiera pedir pruebas a tutitplén, pero... yo esto no lo veo claro... se le hizo un ecg supongo que para descartar que primero fuera el yuyu y después la caída... no cabría también descartar un origen neurológico? Pero vamos, con considerar esta caída como posible TCE me conformaba. La brecha de 5 puntos de sutura en la frente dice que también.

Esto me lleva a la segunda gran ley sanitaria: No pasan más cosas porque Dios está arriba.

Carencias y juguetes

2011-11-13T19:39:00.001+01:00

Somos carentes
de palabritas bellas, cariñosas
por un abrazo
qué no hubiéramos dado.

Somos constantes
testigos de lo efímero y lo bello
recalcitrantemente poetas
si bien no vamos por ahí publicando.

Somo distintos, con
mil necesidades por segundo,
y nuestros gritos
sólo los escuchan unos pocos.

Nuestros silencios aburren a los cielos
(cuando no creamos
lloran sus estrellas).

Nos dicen raros
por no atenernos a sus normas
sus costumbres o caprichos
sus leyes o teorías o mandamientos.

Somos raros,
somos diferentes pero no por gusto
no por vocación, suspiro o ansia o sueño.
Nosotros somos raros porque claro,
no podemos ser de otra forma.

Tenemos juguetes mientras interpretamos
que somos uno más de los suyos
con la necedad de los días grises
y las sonrisas vacuas y vacías.

2011-10-09T04:43:00.000+02:00

Recuerdo cómo se me aceleraba la respiración y notaba las pulsaciones en las sienes, cómo cada vez me faltaba más aire, cómo notaba lo poco que podría aguantar así... lo recuerdo como si hubiera corrido ayer mismo.

Desde el asma, desde que dependo de inhaladores para hacer ejercicio, no ha vuelto a ser lo mismo. Puedo correr, sí, pero no suelo hacerlo. Y mucho menos esprintar.

Sé que no puedo, ni debo, quejarme. Ya es un lujo estar vivo, y bastante sano, teniendo en cuenta que tengo 34 años y soy independiente (al menos, en el sentido biológico). Podría hablar sobre varios de mi quinta que no han llegado a mi edad.

Sé que es estúpido y egoísta quejarse, a pesar de que al haber debutado en la treintena no es lo mismo, nunca estuve enfermo, nunca tuve achaques. Mi infancia fue la de un afortunado niño sano. Y corría.

Lo echo de menos. Es inútil lamentarse, sólo tengo que intentarlo más a menudo, poco a poco. De todos modos, con estas edades hay mucha gente "sana" que no aguanta corriendo.

Pero me hace pensar. Que la vida dura lo que dura, que todo cambia, nuestras situaciones y circunstancias sólo duran hasta un momento dado, hasta un punto en el que se vuelven otras. Quizá mi asma no haya sido sino una señal de vivir mejor la vida, disfrutarla, aprovechar que estoy bien, Y aquí.

Ya quisieran muchos estar en mi situación, y poder arreglarse con dos o cuatro o seis puffs.

Aunque absurdo, y puede que paradójico, sigue siendo injusto. Porque hay muchísima gente que puede correr y no lo hace, que están sanos y no lo disfrutan, que tiran su salud por el retrete, o la dejan marchitarse. Y me toca los cojones.

Una historia demasiado repetida

2011-09-27T01:05:00.000+02:00

Tiene unos 24 años, ha acabado la carrera, habla varios idiomas, essimpático, atractivo, guapete, buena persona, trabajador... y no sabe qué hacercon su vida. Esta historia, que yo mismo he vivido en primera persona, serepite demasiado (bueno, es cierto, en mi caso podemos quitar la mayoría de losepítetos tan lindos... pero la historia sigue siendo la misma).

No sabe si seguir estudiando (algo que no gusta sino a gente rara, por muchoque hablemos del tema sabemos que es así), si hacer otro máster(nótese la cursiva), si seguir en casa a la sopa boba (máxime en pueblospequeñitos, bellísimos, encantadores... pero en los que sin los amigos quesuelen estar fuera y sin dinero las posibilidades se reducen drásticamente) osi meterse en manteca.

Veréis, en Andalucía, la otrora imparable que rezaba en el marchamosocialista, las cosas nunca han sido fáciles. Mucha, pero que mucha gente queconozco, yo incluído, hemos tenido que irnos fuera a trabajar. Desde muchoantes de la crisis, pero que mucho antes.

Oiga, yo me apunto a pagar más impuestos si tenemos por aquí abajo lasopciones que tiene mucha gente de Despeñaperros para arriba.

¿Que nos lo merecemos por votar socialista la mayoría? Puede, pero esoentraría en la etiqueta de política-puaj que puestos a ser sinceros tengo algodescuidada. Sin embargo, la cuestión va más allá, trasciende de lo meramentesuperficial, como ocurre casi siempre.

Andalucía, como mi amigo A, no es sino un niño acomplejado, un patito feo,que ha tenido la mala suerte de tener unos padres que no la han sabido criar.Seguimos estancados en hace mucho tiempo. Si os fijáis, cada vez se oye menosel topicazo del catalán agarrao, y del gallego medio tonto con su acentillo.Todos sabemos que el tópico del andaluz vago sigue cacareando por media España.Si estamos en crisis aquí abajo es porque somos flojetes, ya se sabe, que elandaluz sólo quiere siesta y fiesta.

Y todo bicho viviente, no te jode.

Sé lo que es estar los lunes al sol. Los lunes, los martes, y los jueves, ysé que llega un momento en el que nada distingue un lunes de un sábado, y todoaburre, y las ganas de hacer cosas han desaparecido.

Andalucía, como A, son como el chico que va a ligar y se frena, imaginandocómo la guapa de turno le rechaza de unas 20 maneras diferentes. Se hareforzado la incultura, se ha premiado la subvención y el amiguismo, elcompadreo, el sucio contrabando de intereses, nepotismos y despotismos.

Aquí no hemos acabado con los señoritos, ahora en lugar de llevar sombreritocordobés o mascota campera llevan maletines y se dicen políticos, empresarios,consejeros, presidentes de empresas públicas... y seguimos igual que hace muchotiempo.

Y el socialismo se ha portado, al margen de ideologías, mal, muy mal conesta tierra. Eso jode. Pero peor, mucho peor, con su gente. Yo, eso no loperdono.

Verde es el color de la esperanza, y verde es el color de los olivos y de los omeyas.

A mi tierra y a A sólo les puedo decir lo que sé, que hay que ser fuerte, que todo llega, quizá a veces demasiado tarde, perollega.

Lo que es grande alcanza su lugar tarde o temprano, y todo llega,sólo hay que aguantar el tirón y no perder nunca la esperanza.

Se acerca el Invierno

2011-09-22T16:53:00.001+02:00

Os recordaba en el último post Juego de Tronos. Realmente no os lo recordaba, os lo sugería. Pero a veces es preferible corregir en lugar de borrar. Incluso, además de aplicable en la vida diaria, es aconsejable. La metáfora no es mala.
La serie está muy bien, muy cuidadita, con mucho dinero bastante bien invertido, y se ciñe más que menos a la novela. Con sus cosillas diferentes, pero en lo gordo se mantiene fiel al guión. Y qué guión.
Los siete reinos de Poniente que unificara Aegon el Conquistador están en manos del rey Robert Baratheon. Su mano derecha, la Mano del Rey, Jon Arryn, acaba de fallecer... y el rey decide nombrar Mano a su amigo y antiguo compañero de batallas Eddard Stark, señor de Invernalia.

Invernalia... aunque en inglés es Winterfell, creo recordar... nada más que por eso, por imaginar un lugar como Invernalia, con la familia Stark y su emblema de lobo huargo, con su lema "Winter is coming" ("se acerca el invierno") merece la pena acercarse no ya a la serie, sino a los libros. Porque no recuerdo, desde los tiempos de leer a Tolkien, ninguna saga que enganche tanto.
Muchísimos personajes, muchísima pero que muchísima intriga, acción, sexo, trifulcas, envidias, encontronazos, antigua magia casi olvidada que puede volver, odios y rencillas se dan cita en el reino de Poniente, y mucho más.
Son siete libros de los que sólo hay escritos 5. Y voy por el tercero, y merecen la pena.

Así que ya sabéis, si tenéis tiempo y ganas de leer, recordad que el Invierno se acerca.

Pd: no hace falta que os diga quién es mi personaje favorito.

El año que aprobamos peligrosamente

2011-09-21T02:52:00.001+02:00

Actualización veraniega. Al final, limpio. Entramos en sexto de Medicina limpitos como una patena. No ha sido fácil (la pediatría en el aire hasta el último segundo, la nota de trauma a mediados de julio), pero se ha conseguido. Limpio de asignaturas de 2º y 4º. No he conseguido olvidar aquello que nos dijo el profesor de Historia de la Medicina en 2º: eres alumno del curso al que pertenece la asignatura más baja que tienes pendiente. Lo que me convirtió en alumno de 2º curso durante tres años. Y ahora, mira cómo son las cosas, de segundo a sexto.

La sombra del MIR es alargada, y a veces pienso cómo será, cómo me irá en Oviedo, si aguantaré la presión, si batiré mi record de estudiar más de una hora sentado o si continuaré estudiando de pie a intervalos de 5 minutos. Pero eso viene después de sexto, que es en lo que hay que pensar.

Mientras tanto, otro verano se nos ha echado encima. Trabajaré sólo julio, en agosto descansaré aunque sufra la cartera. Después de cinco años de sacrificio tampoco está tan mal.

Por otra parte, me dieron contrato en julio de retén. Sí, es una mierda. Ser retén es ser el pufo, el novato, el que no sabe nada, el torpe, el último de la cadena trófica. Teóricamente, claro. La verdad es que este año no lo he llevado tan mal. Se ve que me voy acostumbrando a la rutina del hospital. Aunque nací en primaria, me he hecho a este mundo, y me gusta.

Lástima por la UCI, creo que no volveré a pisarla, al menos como enfermero. Como enfermero con contrato, digo. Porque una parte de mi seguirá siendo enfermera, al menos eso espero. Y me hará mejor médico. Lo creo firmemente.

Por cierto, algún día escribiré qué tipo de médico quiero ser. Es una mezcla de personas que he conocido, de personajes de la tele y de mí mismo. Recordádmelo si se me olvida.

Si os interesa (no creo, vaya, pero da igual), os cuento por dónde he estado rotando: dejadme hacer memoria: ajá, sí... UCM (paliativos, entré el primer día, de tarde, solito con toda la planta), Neumo-cardio-digestivo, Urgencias (sólo unas horas), maternidad y gine. Me quedan una noche y cinco mañanas, y comenzarán mis días de asueto, por primera vez en cinco años. No suena mal, verdad?

Pd: he estado viendo Juego de Tronos. Si os gustan las aventuras épicas, no os la perdáis. Impresionante, os digo, hay que verla.

¿Dónde estás, Levante

2011-06-25T19:14:00.003+02:00

que no te siento?
Dónde quedan tus látigos
dónde tus flecos?

Dónde está la arena que acaricias
con cada puesta de sol
con tanto esmero?

A dónde fuiste, y cuándo?
Te echo de menos.

Cansancio

2011-06-03T22:28:00.002+02:00

Me pesan
las ganas y los sueños
como lastres plúmbeos
como mármoles fríos

me pesan y no río
me cuesta el alma todo
respiro hondo y espero
que algún día todo esto acabe.

Me pesan las ganas y los sueños,
tengo anclas
unidas al desánimo
respiro hondo y espero
espero
que se acabe.

Vienen a ayudarte

2011-05-31T00:23:00.001+02:00

En esta playa
construiremos el gran hotel.
No volverás a bañarte como antes,
pero

te dejaremos que trabajes con nosotros
por un sueldo miserable.

No sé quién soy

2011-05-29T00:57:00.003+02:00

No sé quien soy. Quizá la suma
de errores y defectos.
Si he de elegir algo, elijo mis silencios,
soy mis ausencias
y mis me echo de menos.

No sé quien soy, ni tan siquiera
sé si lo supe, si alguna vez
me sospeché, enjuto,
con ojos de misterio.

Ni sé desde cuándo
me vengo preguntando tanta pregunta:
ni tan siquiera
puedo saber el momento
en que empezó esto, y quizá
sólo quizá
esto de no conocerse, de no saberse uno
sea conocerse. O todo lo contrario.

No sé quién soy. ¿Acaso importa?
Ni sé quién fui, a veces
me resulto un incomprendido y no me reconozco.

En cualquier caso, en ello estamos.
Tengo 33 años y preguntas. Las manos vacías,
un sueño que pende de un hilo de cansancio,
el corazón de porcelana barata medio rota
ojeras en el alma y a la espalda
algunas cicatrices.

Apaga la tele, enciende tu mente... voy a apagar un nabo

2011-05-20T16:17:00.002+02:00

Lo único que temo de este movimiento ciudadano es que sea mentira. Lo único que temo es que me robe lo que me queda de esperanza. ¿Por qué piden una reforma de la Ley Electoral -a todas luces injusta- si ya existen partidos que la llevan en su programa electoral? ¿Por qué casi nadie de entre los que me rodean lee los programas electorales de los partidos políticos? Es igual. Espero que en Sol no haya sólo perroflautas y niñatos. Espero que haya sentido común y buenas ideas. Las buenas intenciones están bien, pero no cambian nada. No dan de comer. Son ideas lo que necesitamos, ¿verdad?

Supongo que tal vez te preguntes por qué ironizo tan sutilmente sobre el eslogan este que vi en cierta plaza de mi ciudad... pues porque estoy hasta la polla de que me digan lo que tengo que hacer, porque reclamo mi papel de individuo soberano sobre mi mente, mis ideas y mis santos cojones. Porque esos que usan frases tan manías no dejan de ser tan obtusos como los que insisten en que el cambio de esta sociedad es imposible, esta sociedad despótica y cruel e insolidaria, perezosa y vaga que hemos tejido y que hemos considerado como una sociedad cuasi-perfecta con su estado del bienestar. Porque yo no tengo por qué apagar ninguna tele para pensar, porque siempre he podido pensar y ver la tele. Porque las frases bonitas son bonitas, pero no dejan de ser frases. Porque la primavera del 68 fue tapizada con similares frases bonitas llenas de palabras bonitas que siempre, siempre, se lleva el viento.

¿Aires de cambio? Sí, por favor, el aire estancado y viciado nunca hizo bien a nadie. Postureo, actuación, impostura, no, hijo no. Apaga tu tele y sal a la plaza a jugar al diábolo. Yo voy a ver qué pienso de toda esta amalgama de gente con ideas contrapuestas que dicen cosas que comparto y cosas que no, mientras me informo con la 2 Noticias.

Mentiras, facturas de la luz... y un moco.

2011-05-11T19:31:00.006+02:00

Lo que faltaba era que los vecinos de abajo nos robaran luz eléctrica. Vecinos por llamarlos de alguna forma, claro. Porque lo que son es unos hijos de la gran puta. No, pruebas no tenemos. Lo que tenemos es facturas con un consumo creciente desde comienzos de este curso (y creo recordar que finales del anterior) y el hecho de que no tenían contador. Y no éste. Comentados estos detalles con la dueña (la última factura fue de 200 lerus) acordamos que por lo menos ella le pidiera explicaciones a la gestoría, que para entendernos rápidamente diré que es un sitio en el que esperamos del orden de 30 minutos cada vez que vamos a pagar aunque no haya ningún cliente más (ah, misterio) y en el que vengo repitiendo a modo de mantra "por favor, esas facturas no son normales, manden a alguien a que mire qué está pasando".

Con un resultado nulo, lógicamente. Uno está hecho a que le ignoren o al rechazo, alguna vez se ha atrevido a tontear con una linda señorita y ha salido trasquilado (o como dijo alguien una vez, con la banderita rota). Pero esto sucede desde octubre, hagan sus cálculos.

Una vez la gestoría pide explicaciones a estos señores (antes pidieron explicaciones mis compañeras de piso, pero abajo los "vecinos" soltaron un monólogo). Inciso: no es coña, abajo tenemos una productora y el nota es monologuista. Bueno, monologuista y gordito y un poco feo. Y ladrón.
Esta gente, que no le dijo ni sí ni no a mis compis, sino todo lo contrario, le dice a la gestoría de los cojones que sí, que no tienen contador, pero que tienen facturas. Y presentan facturas ¡¡de la casa particular de uno de ellos, de otra casa!! Claro, a todo carajo ponen uno. Surrealista. Admiten que han "enganchado la luz de la calle, pero no del piso de arriba". Lo dicho. Surrealista.

Total, que en esas estamos. Somos 4, no tenemos ni idea de leyes ni dinero ni conocimientos de derecho, y lo único que queremos es que no nos roben. Por lo menos que nos paguen la mitad de lo facturado. Porque si no tenían contador, si admiten que robaban luz y a nosotros nos subía el consumo, blanco y en botella.

Espero que nos paguen. Ya os contaré.Supongo que os preguntáis por el moco del título. Bueno, digamos que su contador recién estrenado tiene algo pegado en su superficie. Vete tú a saber quién ha sido el guarro que les ha hecho eso. Y lo que te rondaré, morena.
Y es que los ricos ponen demandas, y algunos pobres ponen mocos. En fin.

Frases cada vez más pequeñas

2011-04-26T01:13:00.003+02:00

Podría decirte que me apetece verte
iluminada por la luz mortecina de una tele
un monitor o algo así
mientras compartimos una peli o una serie.

Decirte que me encantaría pillarnos unas olas
beber unas cervezas
andar unos senderos

podría

decirte que sueño con compartir esos momentos.
Pero no quiero. No tengo ganas.

Cada vez menos. Hay quien se extraña.
Y hay
quien cada vez es más consciente
de que puede que tal vez viva solo.

Y no será ningún rollo. Algunas almas
tienen duros corazones
que se vuelven setas.

Mi universidad no sólo es mala, también es pesetera

2011-04-14T21:51:00.003+02:00

Por no decir ladrona. Porque si un día vas al banco a sacar dinerillo y ves ¿cómo? ¿novecientos cuarenta euros menos? ¿Qué ha sucedido? Lo dire en andaluz: ¿Cá pasao cojone?
No puede ser la matrícula, dices. No puede ser, porque todavía no me han denegado la beca. Sí, lees bien. Estamos a mediados -de largo, casi a finales- de abril y todavía no me han respondido. Supongo que al final me la van a denegar, porque recurrí y todo eso y me pusieron caras... pero tiene guasa que a pesar de la espera, que por cierto resulta absurda (si me dan el importe que sea en MAYO, es decir a un mes de que finalice el curso, cómo cojones me he mantenido?), encima te cobren la matrícula por la cara y sin avisar. Es increíble pero cierto, me han cobrado en plena espera de la beca. He tenido que rellenar un papelito que dice que no me cobren la beca, que estoy en espera de resolución (algo que creo me debieron dar ANTES, por ejemplo al echar el recurso) y he tenido que decirle a mi banco que no me hagan efectivo el cobro (he mandado a mi padre, para ser veraz, debería hacerme cargo yo de estas cosas). El surrealismo continúa persiguiéndome. Como se suele decir, para mear y no echar gota.

Un hombre muy amable me ha atendido y me ha ayudado a hacer este estéril trámite, porque encima los muy inútiles chavales que te atienden en negociado de becas son nefastos. Se lo he agradecido de corazón, porque una isla de compencia en un mar de incompetencia es como un rayo verde. Ains, qué país.

Mi futura familia numerosa

2011-04-09T22:10:00.003+02:00

Dos gatos (creo que callejeros), un perro (creo que de aguas), un bonsai y puede que una pecera.

Asking everyone everything

2011-04-09T21:41:00.005+02:00

Cuánto tiempo
necesita una amistad para morirse?
borrarse
diluirse sin remedio?

Cuánto daño?
Cuánto daño pueden soportar los corazones?

En qué momento exacto
se resquebraja el alma?

Dónde van
cuando se pierden una a una
las opciones?

es cuestión de suerte?
probabilidades?
Encontrar algo parecido al amor estos días
depende de uno mismo?
de nadie? dar mucho? poco? lo justo?
eres fiable?

Sentimientos
al alza o a la baja?
Cuánto?
o a quién le importa una sonrisa?
Merecen la pena las sonrisas?

Y a qué precio?
Qué precio le ponemos a tu risa?
¿Te extraña cuando la oyes de repente
como fuera de ti, como algo ajeno?

¿De verdad importan las miradas?
Porque todo lo que veo es rutina
respuestas prefijadas
superficialidad, gente que no
arriesga una respuesta sincera.
Bienquedar. Biencaer. Figureo.

¿De qué hemos hecho este mundo?
¿Cuál es la sustancia fundamental de la mentira?

Un día empiezas Medicina...

2011-04-04T21:10:00.004+02:00

y prácticamente al siguiente te ves escogiendo entre academias MIR... un momento que a todo estudiante que aguante la criba le llega, como a todo cerdo le llega su San Martín (sí, la comparación es premeditada).

Para un estudiante medio... claro, habría que definir al estudiante medio. Casi todos, según mi estudio randomizado (me gusta más que aleatorio, es más chic... sí, otra ironía), tienen varias características:
- Todos nunca nunca han estudiado si suspenden. Todos siempre siempre si sacan una notaza es que se lo han currado. Me refiero al examen, no al profesor. Me refiero a la asignatura, no al examen en sí... ya me entendéis, más ironía.
- Todos tienen dinero. Casi todos. Incluso los becados. Es normal escuchar conversaciones del tipo "piso tutelado en Oviedo, son sólo 800 euros al mes", casi el sueldo de un currante, chaval. Felicidades por vivir en Marte.

- Ellas, no prefuntéis por qué, llevan perlas. En un alto porcentaje.
- Las mochilas son progresivamente sustituídas por maletines, más o menos modernos.
- Casi todos todos tienen un fonendo Littmann. (No pueden llevar uno barato, el mundo explotaría). Inciso: más duro es ver a los estudiantes de Enfermería con uno. Si uno de Medicina no sabe auscultar pero quiero pensar que aprenderá, ya me diréis qué hace un DUE con un Littmann... para tomar una tensión.
- Casi todos faltan a las prácticas y recolectan firmas, pero ninguno lo admite.
- Casi todos tienen apuntes y exámenes que van a caer, pero ninguno lo admite. Aquí se genera un pool de exámenes viejunos (me encanta la palabra pool) que son descartados y por tanto se reparten a discreción.
- En algunos casos los pantalones de pinza sustituyen a los vaqueros de toda la vida.

Pero bueno, a lo que voy, escogiendo academias. Para mi el MIR es una galaxia muy lejana... a la que me voy acercando. Hay que estudiar, estudiar un huevo e incluso tres. Para el que tiene la rutina de estudiar incrustada en el córtex, muy bien, pero para el menda eso de estudiar a piñón como que no. Con deciros que entreno intentando estar tres horas estudiando por las tardes... ni que decir tiene que un mojon pa mi.

Así que va a ser duro, más o menos como ésto:
Que si CTO, que si el Colegio Médico, que si AMIR, que si AulaMir... :S
De momento va ganando Oviedo, pero no porque tenga cierta fama o me guste la sidra, sino más bien por su método de organizar el estudio, que se viene pareciendo a ésto.
Mientras otras academias tienen clases una vez por semana o dos o tres, allí es a diario. Para un flojo profesional es lo que mejor le puede venir, o eso creo.
Seguiremos informando.

Día Mundial de la Poesía

2011-03-21T18:10:00.001+01:00

En este curioso enlace podéis ver una selección que hace el diario El Mundo.
Si os place, leedlo y me decís vuestras impresiones.
Yo, como suelen hacer los egocéntricos -pero también los genios- hablaré el último.

Mi astenia primaveral

2011-03-20T23:48:00.006+01:00

Mañana no creo que vaya a prácticas. Creo que falsificaré las firmas. Así estamos. Me diréis que vaya médico, fumándome las prácticas. A mi siempre me gustó fumar. Lástima que produzca cáncer. Pero el amor también te puede matar poco a poco. Y más cosas.

Mañana me quedaré en casa. Puede que estudie. Intentaré hacer cosas de una larga lista de cosas por hacer. Todo ese rollo de universitarios. No está mal si tienes veintipocos, pero en la treintena esto roza el patetismo. En fin.
Puede que estas mareas que ha habido, espectaculares en la bahía pero no así en mi pueblo, hayan arrastrado mi energía, sumergiéndome en plena astenia primaveral. Ni siquiera el surf consiguió animarme. Mentira, sí que lo hizo, pero sólo el viernes. Y ¿acaso soy yo un conformista? Siempre, siempre quiero más.
Mañana será otro de esos lunes, tristes, vacíos, monótonos, aburridos. Pero eso es lo de menos. Cada vez me siento más cansado y con menos ánimos.

Si querías leer alegrías y cosas chulas, pasa a otro blog rápidamente. Esto no es sino una fuente de desahogos a modo de isla de Perdidos. Ah, siempre seré un lostie... y me siento como Jack: camino entre vosotros, pero no soy uno de los vuestros.

Stay tuned for more happy days.

Pero no todo es mal rollo o mala suerte. En mi spotify aleatorio acaba de empezar a sonar el Blade Runner Blues. Y es que siempre hay margen para la esperanza.

Haiku triste

2011-03-15T21:03:00.002+01:00

Tembló la tierra

Nippon fue sacudido y

mi alma llora.

Mierda de 11 M

2011-03-12T02:20:00.003+01:00

Por si fuera poco con el atentado de Madrid del 11 de marzo, otro 11 de marzo viene acompañado de más muerte y desolación.

Como supongo que sabéis, un terremoto de 8,9 en la escala de Richter ha sacudido las entrañas de mi querido país del Sol naciente.

Joder, de verdad que intento que el blog no me salga triste, pero con días así... largo me lo fiáis.

The Wave

2011-03-09T23:54:00.001+01:00

Un abismo
azul o verde incluso
puede que negro a veces

un impulso
una fuerza que te lleva y que te arrastra
un precipicio

un algo inabordable y atrayente
un jugársela

un instante eterno durante un segundo

y la caída.

Y suele merecer la pena. A veces.

La vida no deja de ser

2011-03-09T12:16:00.002+01:00

una lucha implacable contra lo que sea
tu jefa, el desempleo, el desengaño

la falta o la ausencia de corazones
la estupidez, la intransigencia, los atracos
a la banca o a las almas, los rincones
rotos por completo por patadas
en la boca de los ciudadanos respetables

polvo serán, más polvo enajenado.

La vida no deja de ser una ironía,
una pelea constante, un atolondrado
revolcón de problemas y de fiestas
lágrimas, injusticias y caretas, pactos
al unísono con el diablo y con la iglesia.

Y darse cuenta es sólo el principio
del fin del precipicio, por supuesto
hay que lanzarse al vacío e intentar

salir de esta batalla de rutina.

Y amanecer una mañana gris por ejemplo

2011-03-07T13:06:00.001+01:00

con el corazón hecho un estropajo.

Oh Dios mío, Pediatría!!

2011-03-03T23:54:00.000+01:00

Pues eso.

Vuela ebrio

2011-02-26T21:44:00.003+01:00

Vuela ebrio entre los valles
de la vida porque
apenas nos queda nada sabes
que estamos rodeados de desidia
y la infelicidad teje sus hilos con espantosa
y cadavérica diligencia.

Vuela ebrio corre y dile
a esa chica o ese chico que te gusta
que quieres vivir y que no te asusta aunque te asuste
vuela ebrio solemne y erguido porque
realmente eres lo único que tienes, mi amigo:

ni a tu amante ni a tu padre ni a tu madre
ni vecinos ni pandillas ni consortes

porque estás sólo ante el devenir, empiece
o acabe el baile

vuela vuela ebrio por donde quieras
pero vive intensamente cada instante
que son sólo eso, instantes,

lo que nos queda.

There There

2011-02-24T13:00:00.003+01:00

Podría escribir sobre quinto. Escribir, por ejemplo, nos llueven los exámenes durante todo el año, no aprendemos casi nada y no paramos de estudiar. Que querría tener una vida. Podría escribir cosas como esas.

Pero me temo que el blog empiece a ser aburrido. Monótono. Claro que por otra parte es normal que así sea, estudiar Medicina es lo que tiene. Ojo, que escribo Medicina con mayúscula, aunque cada vez me tira más escribirla con minúscula. Porque queridos amigos, la universidad suele ser un engaño. Por supuesto, sólo puedo hablar por lo que conozco, esto es, la de Cádiz y la UNED. Y bueno, se estudia, algo (algo) se aprende, y poco más.

Conozco aunténticos cenutrios con título universitario. Y se creen que saben muchas cosas y que son hasta importantes.

Casi dos carreras y media me avalan, y la verdad, esto apesta. Incultura, aprendizajes de memorieta, compadreo y enchufes, amiguismo, y lo que es peor: inquietud cero. Este es a mi modo de ver el universitario de hoy.

Puede que penséis que estoy siendo injusto, quizá así sea. Quizá no.

Bah, don´t make me talk, picha.

Cuando era pequeño tenía el ideal de la Universidad con mayúsculas, ese sitio cuasi sacrosanto donde el conocimiento (y la inquietud, la sed de conocimiento) rebosaba por cada esquina, por cada poro.

Como decimos por aquí, un mojón pa mi.

Así que si algún estirado premediquillo o mediquillo me está leyendo o me lee o le comentan algo de este post, que se mire seriamente sus adentros y haga examen de conciencia. Porque nadie nace sabiendo, y nadie trepa en este país si no pisa alguna cabeza.

Less wolves, caperucita.

Buelta a lanormalidad

2011-02-18T15:54:00.002+01:00

Todo se acaba.
Incluso un sueño, todo
tiene fin,
incluso la esperanza,
sobre todo
la esperanza.

Éso
que dicen es lo último que se pierde
hemos perdido.

Teníamos sólo sueños, eran
nuestro patrimonio.
Tuyos y míos, sólo tuyos
tan íntimos como el respirar
o como un peristaltismo.

Pero se acaban.
Los sueños acaban acabándose.
Y qué demonios queda luego?

Nota mental: no olvidar

2011-02-13T05:46:00.002+01:00

Seguramente
como el otoño hace caer las hojas
se irán estos recuerdos.

Recuerdo
el día en que te dije
algo
alguna tontería,
queda conmigo, por ejemplo.

Seguramente
quizá fui sólo anécdota.

No sabías,
porque nadie sabe este detalle
que hace treinta años
que no me estilaba por estos ritos.

Da igual,
hablarte, aunque suene triste y a poco
fue suficiente,
hablarte
y renacer,
seis años después, infartos o no,
renacer en tu sonrisa.

Da igual la negación -muy elegante-
lo que importa es el gesto, el mío: denota vida
lo cual dice bastante.

Por cierto, seguiré
intentando caerte bien,
por si cae algo.

Quien sabe si la vida, impertinente
o impenitente,
nos tiene algo.

Me cago en la gente que gestiona las becas

2011-02-04T14:57:00.002+01:00

Defeco. Me cago en ellos. Ojalá esto fuera más que una metáfora y la mierda resbalara o resbalase por sus caritas.

Porque estoy hasta la polla de que me denieguen la beca y tenga que ver/oir/oir por terceras personas casos de gente que se va a comprar una moto, ropa, un coche, un ordenata, una consola, una polla en vinagre.

Porque después de cinco años currando y estudiando, sin padrinos, dos de ellos simultaneando una carrera como Medicina y el curro a 100 kilómetros, y los otros dos justo acabando el curso y poniéndome a currar como un mono, me dicen que si paso tres meses en casa es que soy dependiente (de mis padres, se entiende). Lo cual es falso, porque si no no sé qué coño hago dejándome todos mis putos ahorros en esta carrera. Quizá debí mentir y no rellenar esa casilla, y todo sería más fácil.

O quizá debiera alquilar una casa en verano y no vivir en la de mi familia, aunque esté a 15 minutos de mi hospital y me ahorre una pasta gansa que no me sobra.

Anda y que os den por culo, mancha de mafiosos hijos de puta.

No puede ser que gente que declara lo que le sale de los cojones goce impunemente de becas para gastos totalmente superfluos mientras los que nos dejamos los cuernos no tengamos nada de ayuda, o todos moros o todos cristianos.

Pero este país hace mucho que ignora el concepto de igualdad. Como otras tantas cosas.

No me quiero repetir: que os den por culo. Me cago en vosotros.

El tiempo pasa...

2011-01-27T09:14:00.003+01:00

Cuántos partidos de fútbol
cuántas sesiones surferas
cuánto deporte nos queda?

Esta condena inexorable
esta soga al cuello que es la vida
este devenir errante
que nunca se nos desvela

acaso no es cruel esta ironía?

trabajo, amores, salud y penas
risas, llantos, alegría y condena

y te preocupa
de veras te preocupa

el qué dirá la gente?
qué pasará cuándo se sepa?
hacer o no el ridículo?
que alguien te vea caerte
por la calle o por la vida?

de veras te preocupa?

Frustración versus ensueño

2010-12-21T00:27:00.005+01:00

Nunca he dejado de ser niño.

Por eso nunca he dejado de querer ser escritor
poeta
pintor fracasado
filósofo
historiador
linguista de la letra y de la lengua
fotógrafo de esos con cámara réflex
futbolista
basurero, sí, no preguntes por qué que no lo sé
médico
buena persona
buena persona buena
persona
músico
estrella en el negro firmamento
o verso
o viento, ola en la playa, incluso alga
o susurro tuyo
o susurro tuyo o un gesto
una palabra
un algo incierto.

Frustración es palabra para adultos,
no para niños,
así que me hago el loco
y sigo soñando
tachando items
de mi lista absurda y genial, carente, necia
equívoca tal vez o surrealista.

Pero siempre seguir soñando,
seguir soñando seguir siempre
soñando.
Seguir soñando.

Reflexiones mientras se hace la lasaña

2010-12-17T15:17:00.004+01:00

Todas las mañanas hago lo mismo. Me levanto (me cuesta la vida). Enciendo el portátil. Abro el explorador. Abro los periódicos digitales (es fascinante cómo cuentan la misma cosa de modo tan diferente a veces). Veo qué ha pasado en el mundo. Normalmente leo El Mundo.

Esta mañana, creo, leí algo que me hizo reflexionar. No era ésto. Ni ésto. Ni siquiera esto otro. Sino esta noticia sobre la educación en casa.

Me sorprende la forma de "exigir" de estos padres. Me sorprende bastante. Porque una cosa es que quieran que sus hijos estudien fuera del colegio, y otra los argumentos que exhiben.

Que si la escuela no enseña a los niños a ser personas autónomas. Claro, supongo que media España y yo somos super-super dependientes... y que no me vengan con metafísica barata sobre el sistema y lo mucho que estamos supeditados a él. Todos somos libres de pillar un vuelo a una isla, y no lo hacemos. No veo ninguna pistola obligándonos a quedarnos.

Que si la escuela no fomenta la igualdad entre las personas. Claro. Sobre todo los colegios públicos en los que casi todos hemos estudiado, donde se mezclan chicos de campo, hijos de camareros, mecánicos, albañiles, marineros o maestros o guardiaciviles. Vaya, qué clasismo.

Pero la sarta de razonamientos de Playskool continúa: anima a los padres a participar en la educación, no dejándola únicamente en manos de los profesionales. Y de aquí, genuina perla, se deducen dos cosillas:

1) Que por lo visto a nosotros nuestros padres no nos han educado. Mire usted, a todos nos han enseñado la educación en casa. Eso siempre ha sido cosa de los padres. Y precisamente porque ahora no se hace tenemos los problemas que tenemos con nuestros infantes y adolescentes en los colegios e institutos.

2) Que ser profesional es algo que despierta en este señor algún tipo de arcano recelo. Ya hablaremos de esto más adelante.Que si las escuelas no tratan de dar a los alumnos una educación bien hecha (supongo que una educación bien hecha es la que sea de su gusto, por lo visto), sino una cabeza bien llena. Claro. Porque una cabeza vacía sólo sirve para ponerse una gorra y verlas venir. Y lo mejor es lo de su hija, a modo de ejemplo, que se (oh! debe ser la primera!) aburría en el cole. Y que a los 13 años pidió irse. A los 13 yo acababa 8º de EGB y tenía que irme, tenía que irme al instituto.

Vamos, que su hija no es la única que se ha aburrido de la muerte en el cole. Yo, sin ir más lejos. Pero no creo que su hija tuviera el TDAH que yo creo que tenía, ni mi CI ligeramente superior a la media. Y sí, puede que la educación necesita mejoras, pero no creo que el adelanto que supone un colegio y un sistema educativo sea peor que estudiar en casa, con menos relaciones sociales, menos interacción, sin las burlas de los compis, sin los bocadillos en el recreo ni los castigos (si es que algo quedara) de los maestros.

Todo esto me recuerda al contínuo ataque a los profesionales de la salud, con cada vez más gente con unos cuestionables y dudosos razonamientos que nos porfía cada dos por tres. Es muy bonito parir en casa, no lo dudo, pero si el parto se pone chungo y la madre no tiene una vía cogida y no hay ningún ginecólogo la cosa cambia. Podemos, siempre, volver a las cavernas. Pero es una estupidez perder todo lo que hemos conseguido y creer que lo antiguo es más bueno, sano o mejor. Es curioso, pero todos, absolutamente todos los que se encuentran mal y enferman, por mucho que hayan renegado de los médicos, recurren a ellos.

Me diréis que siempre se podrá recurrir a la medicina alternativa, al yoga y a lo que queráis. Por supuesto.

Y yo puedo llamar nabo a una farola y quedarme tan traquilo.

La Navidad acaso con su tono ocre...

2010-12-10T21:05:00.005+01:00

y con sabor agridulce de marejada,
de ausencias sentidas, buscadas o forzadas,
de dictadura fascia,

de felicidad hueca,
de corazones falsos, de risas impostadas,
de espumillones necios,

de campanadas secas,

vuelve mediocre cada año insensible

a los corazones que lloran pérdida
o a los que enferman o lloran o sangran

o piden,
con ansia o sin ella, resignados
a esta férrea decadencia
de consumismo vestido de fachada.

Cuestión de horas

2010-12-09T19:13:00.003+01:00

Desde las ocho hasta las siete, con media hora de recreo y media hora para comer, son diez horas. Pero si te levantas a las siete y vuelves a las siete, son doce.

Da igual, al final llegas reventado a casa. Y con el maravilloso consuelo de que mañana será otro día... eso sí, de sólo siete horas.

Nunca sabrás

2010-11-26T21:21:00.002+01:00

si quiero ser DJ o putero:
y pasarme el sábado y domingo
enteros
pinchando
all night long.

Ni sabrás
si cultivo un sueño o ninguno
o cientos
ni sabrás de mis lamentos,
ouh yeah.

Y jamás
jamás de los jamases
nunca, nunca jamás
podrás saber de mi
si oculto o guardo algo,
si tengo un cierto rasgo
de oscura independencia.

Nunca sabrás, en conciencia,
quién tienes al lado.

No digo que sea justo. Ni quiero que lo entiendas.
Este corazón tiene una sola puerta
con oxidados goznes
y algunos ciertos años
resuenan los chirridos.

Novedades RCP

2010-11-09T14:58:00.011+01:00

Pues sí, según leo via Medscape, hay cambios importantes en la RCP. Eso nos aconseja la AHA (American Heart Association) en su 2010 American Heart Association Guidelines for Cardiopulmonary Resuscitation and Emergency Cardiovascular Care (vaya tocho, no?)

Si recordáis, la RCP (Reanimación Cardio-Pulmonar) básica se basaba en tres aspectos A, B y C.

A- Airway, es decir, asegurar la permeabilidad de la via aérea, o sea, asegurarse de que el sujeto tiene la boca abierta y libre de cuerpos extraños como dientes y demás cosillas desagradables.

B- Breathing, respiración, consistente en insuflar aire a sus pulmones. EN adultos sería la típica maniobra de insuflar en los labios, después de hacer la maniobra frente-mentón para abrir al máximo la via aérea, amén de hacer una hiperextensión del cuello.

C- Compresiones. El masaje de toda la vida, que venía siendo de 15 compresiones por dos insuflaciones, y pasó a 30 por dos insuflaciones.

Pues bien, el cambio es el siguiente: el ABC pasa a CAB, lo que equivale a decir que lo primero y más importante son las compresiones, del orden de 100 por segundo. El fundamento que subyace a esto es que se supone que la sangre oxigenada que está en los pulmones se hace circular rapidamente y sin demora al comprimir. No debemos, nos dicen, perder tiempo en abrir la via aérea e insuflar, sino que es preferible bombear esa sangre del tirón.

En el artículo podéis leer también que se desaconseja el uso de atropina en casos de asistolia o actividad eléctrica sin pulso, o que se aconseja la hipotermia terapéutica, algo que espero no tarde en llegar, al menos al SAS por allí en mi tierra. Pero eso es RCP avanzada y quizá merezca otro post.

Still here

2010-11-05T23:23:00.004+01:00

Sé que suelo ser repetitivo
pero
una idea me ronda la cabeza.
Bueno, dos, realmente.
Una, que hace tiempo que siento cierta cefalea
con cierto mareo incómodo, pero no incapacitante.
Podrías ser tú, podría
ser una manera como cualquier otra de nombrarte.

Otra,
que la muerte no es sino
una extraña colección de fascículos
que todo el mundo completa tarde o temprano.

Ninguna de las dos guarda relación, supongo.
Pero es que a veces
tan sólo encuentro poemas entre mis manos.

Pd: sigo aquí. Cuando contrate internet y deje de pescar la red de alguien volveré en condiciones. Espero que todo os vaya bien. Abrazo fuerte teletubbie donde quiera que estéis.

Verano 2010

2010-09-07T01:44:00.004+02:00

Trabajo, trabajo y trabajo
rodeado de paradas, propofol, midazolam
y drogas vasoactivas,
playa,
algo de pesca,
bastantes cervecillas,
una sutura
pequeñita de unos cuatro puntos,
al final examen, sin estudiar apenas,
metido en plena feria.
De ligues, cero.
Esta fue este verano mi vida.

Insomnio

2010-06-25T05:16:00.005+02:00

Cuenta las horas
las mira y disecciona y examina
en el reloj despertador desvencijado.
Suspira.
Cada vez que necesita dormir
le falta el sueño.
Cada vez que no debe dormir
viene y le vence.

Piensa cosas como ésta
mientras cae otro minuto.

El sueño es como aquella puta que tanto
nos gustaba y perseguíamos
mientras nos ignoraba y vuelve
avejentada y mustia, solícita, sola, desesperada
al cabo de los años.

El Mundial, por supuesto

2010-06-15T21:19:00.004+02:00

Que a estas alturas se disputa un Mundial de fútbol todo el mundo lo sabe. Que despierta pasiones está fuera de toda duda. Pero en estos tiempos de gafapastismo está poniéndose de moda demonizar al deporte rey. Fáciles son las citas pseudointelectuales: que si pan y circo, que si el nuevo opio del pueblo. Desde el respeto hoy intentaré dejar claro que intelecto y fútbol pueden ir bastante unidos.

Hace mucho, mucho, que juego al fútbol. No hablo, por tanto de esos sujetos gorditos que hablan y hablan como si fueran entrenadores y no tocan un balón en su puta vida (oye, que también tienen derecho, pero no me refiero a ellos; por cierto, me recuerdan a muchos periolistos deportivos que hablan mucho y saben más bien poco). He disfrutado como nadie jugando al fútbol, y lo digo sin ningún tipo de complejo. He sido realmente feliz, he experimentado esa sensación que pocas veces se ha dignado a visitarme.

Como asmático la cosa ha cambiado un poco, pero lejos de amargarme (admito que al principio me dejé hacer) cada vez que juego disfruto cada minuto, cada pase, cada regate y cada chut como si fueran los últimos, y entiendo de verdad por qué muchos jugadores lloran cuando dejan de ser profesionales.

Quiero dejar claro que este deporte es mágico: que sí, que se mueven cifras amorales, criticables por supuesto, que muchos jugadores lo único que hacen es correr un poco y patear un balón, pero a veces el fútbol trasciende lo deportivo y se vuelve arte. Lo sabe quien ha visto jugar a Klinsman, Van Basten, Butragueño, Futre, Laudrup, Romario, Zidane, Iniesta, Xavi... a veces este deporte se vuelve magia.

No, no es el caso del atletismo, donde el más potente o el más resistente gana. Ni es el tenis, donde para bien o para mal estás solo. Es un deporte en el que puede ganar el más malo, cuestión de suerte o de estrategia. Porque aunque a veces no lo parece si eres listo aquí tienes mucha ventaja. Da igual si eres bajito o lento, da igual si no eres un atleta y eres flaco, el fútbol pone a todo el mundo en su sitio.

Y cada cuatro años es la fiesta del fútbol, donde países desconocidos entre sí disputan partidos insufribles o mágicos, maravillosos o desastrosos. En el Mundial pasa de todo, desde el codazo de Tasotti (porco porco porco) al maravilloso Mundial de Roger Milla con sus cuarenta y tantos tacos, o aquel otro donde un desconocido Totó Schillaci pasó a la gloria. Mundiales de Caniggia y Maradona, de Klinsman y Matheus, de robos clamorosos como el de España-Korea... cada cuatro años.

Soy libre

2010-06-02T23:27:00.005+02:00

No le debo nada a nadie, salvo a sí mismo. Y hace tiempo que comencé a aprender a perdonarme. No tengo nada que demostrar a nadie, ni siquiera a mi. Cuando pienso en que estoy en esta aventura porque así lo quise, doy gracias a Dios y al destino por haber reaccionado, por haber dado el paso, por seguir aquí.

Hace tiempo que aprendí a perdonarme, a reconocer el momento en el que exigirme, en el que darlo todo, en el que rendirme y en el que arrepentirme, sin sentirme ni culpable ni frustrado. Hace tiempo, no sé cuánto, que soy libre. Y sabe realmente bien.

Hace tiempo que me liberé de cientos de cadenas que me habían tenido esclavizado, desde el qué diran hasta el cómo voy a hacer eso. Desde el es ridículo hasta el hay gente mirando. Desde el ya no tengo edad para eso hasta el iros todos a tomar por culo. Hace tiempo que me voy conociendo como soy, sin condicionantes sociales, tan sólo con los familiares y porque he decidido que así sea. Hace tiempo que vengo notando que quizá llegue a ser el adulto que me propuse ser. Con sueños y ambiciones, con un par de ideas claras sobre la justicia, la igualdad, los derechos y los deberes, la riqueza y la pobreza, la nobleza y la honradez.

Soy tan sólo yo, nada más y nada menos. No temo la imagen que el espejo me devuelve. Y eso tal y como están las cosas, es una bendición. Y por ello doy gracias.

Hace tiempo, no sé cuánto, que soy libre. Y sabe realmente bien.

Aúpa Atleti

2010-05-12T20:37:00.003+02:00

Ser del Atleti y de un pueblo pequeño es lo que tiene. Que por una vez que marcan un gol, nadie excepto tú lo celebra. Vale.

Supongo que me engachó porque siempre me gustaron los perdedores. Siempre me puse, desde pequeño, empáticamente en el lugar del quje perdía, del que no festejaba, del que nunca ganaba. Por otra parte, los otros dos grandes equipos siempre tienen títulos entre manos. Así es bastante fácil ser un hincha, ¿no os parece?

Desde que estaba en COU, desde el doblete, no ha vuelto a suceder nada así. Ilusión era un adjetivo que hacía mucho que no concordaba con el verbo colchonero. Esta es una tarde-noche de ilusión, de nervios, de esperanza. Faltan 5 minutos para que mi atleti, nuestro atleti, juegue una de las dos finales a que ha llegado. Perdonadme, pero me voy a la tele a sufrir un poco más. Esperemos que esta vez no sea en vano. Aunque precisamente por cosas como ésta, cada muchos años, el sufrimiento nunca es en vano. Porque sólo nosotros sabemos realmente qué es la ilusión, qué es la entrega, qué es sentir un club que SÍ que es mucho más que un club.

Por todo eso y mucho más, por los chavales que no han visto festejar a Neptuno, por todos los que se fueron sin ver este posible doblete... con todo mi cariño, sólo puedo decir...

Aúpa Atleti.

Este blog

2010-05-03T03:30:00.004+02:00

Este blog es pequeñito pero matón
pequeñito
pero resultón en
definitiva algo poético parece
o intenta ser es como
un intento de poema extraño como cuando
estás medio dormido o medio muerto o como
cuando juegas con versos o metralla
de vez en cuando este blog
créeme cuando te digo
estalla
y propulsa sentimientos
arte circunspección poesía en movimiento
o llámalo equis.
Tiene pocos lectores pero buenos
es como un yo tapizado de letras y polémicas
ilusiones llanto rabia desengaño risas
-algunos besos que irradian calma y dulzura-
este blog es compañero inseparable
de no ataduras
y hace años
somos uno hamlet y yo, el blog y el tipo este
que escribe con lo puesto.

Estrenando etiqueta: ANTIGAFAPASTISMO

2010-05-03T00:02:00.006+02:00

Sí, amigos, soy antigafapastista. Pero claro: ¿qué es o quién es o cómo es un gafapastas? Bueno, aunque creo que es más un sentimiento que un concepto, vamos por partes, como Jack el Destripador. aquí tenéis una lectura simpática del gafapastismo, algo exagerada, de acuerdo, pero simpática, como digo.

Una vez hecha la introducción, para mí el gafapasta o gafapastas es un tipo que VA de culto (pero no lo es, porque cuando uno tiene un mínimo de cultura SABE que no lo es, que le falta un montón), VA de sensible (pero no lo es, porque la persona realmente sensible no suele hacer alarde de ello), VA de simpático (pero no lo es, es como un sevillano soso que quiere demostrar que es gracioso, y no puede demostrarlo porque no lo es... conozco a alguno. Lo de Sevilla lo digo por decir, igual podría ser Móstoles o Tahivilla, por ejemplo), VA de intelectual (pero no lo es, porque se suele interesar por cosas ININTELIGIBLES o directamente ABSURDAS, lo cual no tiene nada que ver con el intelecto, si acaso con su ausencia).

Para moi, en definitiva, es un ser vacuo, vacío, pedante, creído, que se cree superior, más sensible, más listo y más todo.

No, no me caen bien.

Esto viene a santo de esta otra noticia... y diréis, ¿qué puñetera relación ha visto este tío? ¿Qué diantres tiene en la cabeza? Eso ya se lo ha preguntado mucha gente y nadie nadie nadie lo sabe. Mua ja ja ja.

Es muy habitual oir no de la gente de izquierda, que también, sino de mucho gafapasta aquello de qué malos que son los americanos, oiga. Y hombre, no diré yo que sean santos, pero salvar sí que salvaron Europa. De eso estoy seguro. Por el interés te quiero, Andrés, me dirán, y yo les diré que por lo que sea pero salvaron Europa. La vieja Europa. Ah, la France... media france vendida al alemán... y la otra media partisana...

El destino del mundo, con sus atrocidades, sus cámaras de gas, sus experimentos, su genocidio, su locura, con todo eso, estuvo en manos de miles de chavales que se dejaron la vida, por ejemplo, en Omaha Beach.Son tan malos, tan malos... pero es curioso que muy pero que muy pocos de ellos hablan de otros artistas de la masacre, como los jemeres rojos, Idi Amin, Milosevic, o de más dictadores de toda la vida como Fidel Castro, (B)Evo Morales o Hugo Chávez, que aunque también tiene una buena cabeza no es pariente de Manolo Chaves.

No, los gafapastas rajan de Bush (un canalla, padre o hijo, me da igual, con todas las de la ley, menuda ha liado en el mundo este personaje), pero suelen obviar que los USA son un país democrático, al menos más que los de los sujetos anteriormente citados, y que ya no está en el poder. Cosa que no se puede decir, obviamente, de los susodichos, que le dan vueltas y más vueltas a sus constituciones, bolivarianas por supuesto, para quedarse en el poder in eternis.

Sí, Willy Toledo cumple bastantes requisitos para ser considerado un gafapasta.

Bueno, volviendo a la noticia del principio, hace 65 años que tropas americanas liberaron Dachau, uno de tantos campos de concentración del nazismo... bien hecho, muchachos. Gracias. Muchas gracias. Gafapastas aparte.

Echo de menos a Kurt Cobain

2010-04-28T19:27:00.010+02:00

Echo de menos a Kurt Cobain. No es que tengamos muchas cosas en común, pero a veces extraño esa cosa tan rara que era el grunge. Porque en los noventa, muchos éramos grunge. En mi caso, hacia adentro. Esto es, endogrunge (sí, me encantan los neologismos). No es que me pusiera esas rebecas, esas camisas de leñador, eso... esos atuendos. Ser grunge para mí era toda una filosofía de vida, barata, puede, pero filosofía al fin y al cabo. Eran los noventa, éramos jóvenes, teníamos futuro e ilusiones,al menos en potencia. Poco queda de eso.

Ser grunge era ser raro: por una vez en la vida se cantaban canciones que hablaban de soledad, exclusión, desánimo, apatía... carne de consumo adolescente. Yo ya era de espíritu melancólico, normal pero tendente al desánimo, y claro, se pone uno a escuchar un buen día a Nirvana... y una cosa lleva a la otra. Y resultaba curioso que con toda la vida por delante nos sintiéramos tan perdidos, tan sumamente perdidos en un mar de adultos que vivían en la habitación de al lado, a unos diez millones de años-luz.

Ahora todo ha cambiado. Nadie se acuerda del grunge, y si se acuerda es en plan "ah, sí, que pintas", o "joder, cómo pasa el tiempo". Siempre es igual la gente, apostando a caballo ganador. A mi la vida me sigue pareciendo maravillosa, y una puta mierda. Nunca las consideré categorías mutuamente excluyentes. Y muy injusta. Pero ya no duele. No tanto. Supongo que he madurado. O me he vuelto más falso. Más adulto.

Él se quedó congelado en el tiempo, como hacen los mitos.
Y es que además, qué injusta es la vida, qué injusto el arte. Si cuento cómo bebo, fumo y follo probablemente a nadie le interese. Pero hay formas y formas. Ahí está Bukowsky. Y una legión de gafapastas.
No eres nadie si la plebe te ignora, y la plebe suele ser, en cuanto a gustos artísticos se refiere, muy mierda. Muy cortita.
Vamos, que traga con lo que le echen. Joder, que la Esteban es la princesa del pueblo.

Por eso y muchas más cosas. Porque soy un tipo fiel, qué le vamos a hacer, porque elegí el lado sensible de la vida (y ese sí que acojona, aunque no venda tanto, querido Lou), porque soy del atleti y cadista, porque me jode sobremanera la injusticia, el hambre, la guerra, la falsedad, la codicia y un montón de cosas más necesito a veces que alguien grite conmigo que la vida es una puta mierda, porque lo sabemos, porque desahoga, porque somos muchos, porque aunque estemos solos así sabemos que lo estamos, pero un poco menos.

Por eso y muchas más cosas echo de menos a Kurt Cobain.

Me habéis ganado

2010-04-20T22:22:00.005+02:00

Yo sólo quiero acabar. Ya no quiero ni buenas notas, ni buenas prácticas ni nada. Sólo quiero acabar. Irme. Acabar. Del todo. Poner fin a este teatro que es esta carrera tan bonita...

De nuevo me han bajado nota. De 6,20 a 6. Campana de gauss... qué casualidad, en mi contra. Qué casualidad, vete a saber a favor de quién. De nuevo dos clases examinándose, de nuevo en una vigilancia a tope y de nuevo en la otra libre albedrío.

Y dicen ahora que las prácticas te pueden subir un punto. Eso lo dicen ahora, una vez hecho el examen. Vete a saber a favor de quién.

Apuesto que de mi grupo de 3 de prácticas, que hicimos absolutamente lo mismo todo el tiempo, al que menos le suben es a mí... quizá me equivoque, pero vamos... ya me pasó lo mismo, o cosas parecidas, en otras asignaturas.

Me han dado una Erasmus, la tercera opción que pedí, en Italia, 9 meses. Me dijeron que si te daban la de 9 meses podías cambiarla por una de tres, en verano, con la que convalidabas las prácticas de sexto, con lo que ¡oh dioses! le ganabas así como medio año más al MIR...

Me dicen por correo que no, que es imposible. El año pasado lo era. Este áño no. Vete tú a saber a favor de quién es todo esto. Te doy una pista de a favor de quién no: de mí.

Y es que os juro que sólo quiero acabar. Me han ganado. Han podido conmigo. Tragaré con lo que me echen. Porque no puedo hacer nada. Porque tengo que aguantar que van a beneficiar a quienes quieran, y ya está. Porque no se puede jugar en la liga de los hijos de. Así de simple.

Ser mejor médico, hacer mejor las prácticas. Saber los principios activos, saber los nombres comerciales, defenderte con las analíticas y las placas, hacer una BUENA historia, una en condiciones... da igual, nadie te valora eso, nadie te dice "Eres bueno, chico, tendrás peor expediente pero tienes madera". Ni de coña. Pasan de ti. Eres invisible, como invisible fue el gran Vitote, lo digo con ORLgullo, lo fue. Ya no. Porque él acabó. Empieza, pero acabó el teatro. El tour, con esos puertos de primera que tan bien narraba. Igual que Sophie, experta en todas esas cosas que esta faculpuaj te hace. Veterana de una guerra que algunos hemos perdido nada más subir el primer escalón, bajo la mirada de Pedro Virgili.

Que no me den la Erasmus de 3 meses y al final se la den a otro no me sorprendería. Sabré que si no he acabado esta carrera en 5 años no habrá sido por incapacidad, sino por lo de siempre.

Algunos jugadores somos carne de banquillo. Y estos titulares nunca se lesionan.

Resumen muy resumido (y algo poético)

2010-04-17T14:35:00.004+02:00

Llegó la primavera
sin avisarnos
se fue igual el otoño,
sin sobresaltos.

Igual vendrá el verano,
prudente
a achicharrarnos.

Igual se irá de nuevo,
un nuevo áño.

Y como siempre todo
todito todo
se nos repite.

Hasta que al fin un día,
coge la vida,
va
y nos dimite.

This is a big fucking deal

2010-03-24T01:18:00.004+01:00

Por fin se ha firmado en los Estados Unidos la reforma sanitaria que cubrirá a más de 30 millones de personas. Algo que aquí es tan habitual como ir al médico sin que te cueste un eurete allí va a ser algo posible (no será como nuestra difamada seguridad social, pero para lo que había es mucho).

La frase es del vicepresidente, la dejo aquí. Y sí, creo que esto de la reforma es algo de puta madre. Al margen de izquierdas y derechas. Como todo lo que importa.

Y sí, bueno, supongo que Obama tendrá muchos detractores, y sí, bueno, supongo que esto para él será un desgaste. Pero como he oído en los medios de comunicación, ALGUIEN tenía que hacerlo. Y me alegro por los states, qué carajo. Es un país que me atrae.

Aunque el primero es Nihon.

Tal es el poder de la palabra

2010-03-19T22:08:00.002+01:00

Se llama Hissa Hilal. Participa en un concurso televisivo sobre poesía (¿os imagináis esto aquí??). Enfundada en negros ropajes le ha dado una lección al radicalismo. Claro, ha resultado amenazada de muerte. ¿Su delito? Denunciar en un poema la falta de libertad, la falta a la verdad y la intolerancia, la barbarie y la sinrazón.

Y todavía mucha gente piensa por ahí que un poema son solo unos cuantos versos.

Sólo espero, por este orden, que no la maten, que no la dañen, que no la silencien.Que siga escribiendo.

Búsqueda 2

2010-03-17T23:14:00.002+01:00

Te busqué
en horas quinceañeras
en sueños veinteañeros
en todas partes tu imagen me rondaba.

Te busqué
detrás de las farolas
salí a buscarte al campo,
miré hasta en la playa
por si te aparecías.

Te busqué
de día y de noche
cuando todo era bueno, regular o malo
siempre te buscaba:
el centro de mi vida
una razón al menos...

Y
buscando
me cogió la treintena. Me subió
en este tren que parte.
Y me lleva cansado.
Cansado.
Cansado de buscarte.

Puenting

2010-03-02T00:29:00.004+01:00

Básicamente lo que he hecho este puente ha sido:
a) Ir a un concierto el viernes noche...
b) ir a mi pueblo el sábado por la mañana... surfear por la tarde (intentarlo más bien) y ver el fútbol en mi garito... y cerrarlo... ups... cosas que pasan... me lían me lían... y las seis de la mañana...
c) Quedarme todo el dominguete de perreo en casa jugando a Fallout 3... tengo que hablar de ese juego...
d) Surfear el lunes por la mañana (y no morir en el intento... madre mía qué olas)
e) Volver a la rutina el lunes noche...

Total, que no me lo monto demasiado mal, pero se ha hecho cortísimo...

Pd: del día de Andalucía no digo ná, que ya lo hice el año pasao :P

Tentaciones, tentaciones

2010-02-23T23:38:00.003+01:00

Estudiar una asignatura de primero de Medicina estando en cuarto es algo terriblemente aburrido y frustrante.

Estudiarte esa asignatura en dos dias es, además, agotador.

Y le invade a uno la tentación de no presentarse y dejarlo para junio... total, ¿para qué estar siempre puteado?

Yo personalmente me cago en la Citología, Histología y Embriología Humanas...

¿Quién de vosotros, oh potenciales lectores, no se ha rajado alguna vez y NO se ha presentado a un examen?

Yo voy camino de ser especialista.

Puede que MESTO, pero especialista al fin y al cabo. Juas juas.

Cálculo demoledor

2010-02-20T21:10:00.002+01:00

Diez minutos por tema. Una cosa rápida. Ultrarrápida, más bien.

A 30 temas... 300 minutos. Cinco horas.

Esta noche toca megarrepaso de doce a cinco de la mañana. Dormir otras cinco horas y estudiar seis temas más.

Vivo exactamente a cinco minutos del epicentro del carnaval más intelectual, fascinante y maravilloso que pueda existir.

Oigo a la gente en la calle. Lo haré toda la noche.

Bienvenidos a mi mundo.

Metapoética bloguera

2010-02-11T11:06:00.007+01:00

Este blog que tengo
es triste
es bueno pero triste
tiene el alma negra
como su dueño
y
de vez en cuando supura.
Admito
que puede resultar cargante
triste o depresivo o pesimista
y
aunque sé que no se lleva la tristeza
mire usted
qué quiere que haga con estos tatuajes
que por siempre y para siempre me acompañan.

Mi querido Pancho

2010-02-11T10:35:00.003+01:00

Ha querido mi memoria evocar recuerdos de hará... unos cinco, seis o siete años. Los recuerdos, que vienen cuando quieren, nos sorprenden en los momentos más inesperados. Estudiando-repasando infeccioso me topé con las recomendaciones sobre el tratamiento de la TBC. Y me acordé de Pancho, un médico que conocí mientras me abría al munco enfermeril muertecito de miedo. Eran días en los que todo te impresionaba, en los que el verde de novato era más que evidente, y bueno... no los pasé del todo bien. Pero a lo que voy.

Era simpático, muy simpático. Y canalla, algo canalla (algún día escribiré por qué los canallas tenemos encanto :P). Y sonreía mucho. Constantemente. Era raro verlo serio, y aunque algo le preocupara, acababa sonriendo... y haciendo sonreir.

Era su sonrisa una sonrisa amplia, sincera, envolvente. De las acogedoras y contagiosas. Y era buena persona.

A mi, como a él, me gusta trabajar de buen rollo. Y si puede ser haciendo un poco el ganso, mejor. Bastante pena nos rodea como para además ser serios. Y así lo hacíamos. Estábamos de broma siempre que podíamos.

Las noches de guardia nos contaba mil historietas sobre sus comienzos, como aquella vez que fue a hacer un aviso y dejó el coche aparcado en cuesta-abajo... sin frenos.

Nos regaló millones de risas y sonrisas.

Como cuando desde un extremo del Centro de Salud imitaba a un famoso loco que hubo en Cádiz y gritaba "¡Fuego!"... a lo que yo, desde el otro extremo, y con la gente alrededor, respondía "¡Bombero!"

Como cada vez que pasabas a su lado rápido porque tenías prisa y te gritaba "Cogedlo ahí!!".

Como cada vez que yo o alguien tosía mucho, y él bromeaba pidiendo una placa de tórax, una baciloscopia del esputo y un cultivo...

Quién me iba a decir a mi que años más tarde le recordaría mientras estudiaba cuarto de Medicina.

Y se murió.

Y lo echo de menos.

Y desde que murió mi tío confieso que no he tenido valor para ver ninguna de sus tumbas.

Descansa en paz, y sonríe y ríe con los ángeles, mi querido Pancho.

Medicina poética (1)

2010-02-08T00:56:00.001+01:00

Es
la
tercera
vez que no me presento a Histología.

Hay
quienes
hacemos un arte
de esto
de la rendición.

La legionella echa-cojones

2010-02-06T11:51:00.002+01:00

Es simple. Me enseñaron de "chiquetito" el primun non nocere. Me enseñaron a no matar moscas a cañonazos. Me enseñaron la escalera terapéutica del tratamiento del dolor...

Sin embargo, me preguntan el tratamiento en un examen de infecciosas de la legionelosis... Yo me pongo y me pongo a buscar macrólidos y/o quinolonas... y no los encuentro. Entre las opciones, asociaciones absurdas que no cuadran...

Y la respuesta era eritromicina+rifampicina...

Yo, que cojo apuntes en clase (de todo hay en la viña del Señor), no tengo nada de eso en ellos: yo lo que tengo es macrólidos y/o quinolonas y en caso de ser grave levofloxa iv...

Voy a la Biblia-Harrison (16ª Ed), y hete aquí que la última opción de tratamiento... LA ÚLTIMA... es rifampicina, con una pequeñísima nota al pie: se asocia a macrólidos...

La pregunta, que es obvia y muy retórica es la siguiente:

¿Qué queréis tener, médicos o PAPAGAYOS??

En serio, ¿qué les pasa a las cajeras?

2010-02-05T13:54:00.003+01:00

Es que no es normal. Enuncio una de mis geniales leyes:

Ley de la cola en el Supermercado: escojas la cola que escojas, aunque haya menos gente esperando que en las demás, siempre, repito, siempre la tuya será la más lenta.

El colmo fue el día que llegué a las tres y pico de la tarde a mi piso, y tuve que ir al carrefur exprés a comprar mi dieta básica: pizza congelada.

Y me tuve que tragar una conversación de una cajera con una clienta que acaba de comprar ropa de bebé (wtf??) en el susodicho carrefur... con una tranquilidad pasmosa (e indignante, todo hay que decirlo), mantuvieron una breve y exasperante tertulia sobre la ropa de bebé...

- ¿Y se puede descambiar? Es que es para mi hermana, en Sevilla, ¿sabes?

- Ay... pues no sé... lo mejor es que le preguntes a ella... (señala a la cajera-jefe o algo así)

(pero ninguna se movía, y mis pizzas seguían descongelándose)

Yo no es que sea impaciente. Bueno, de hecho lo soy. Pero no para estas cosas. No me gusta nada que me metan prisa (suelo ser muuy lento en casi todo), así que no me gusta tampoco meter prisa a nadie. Pero todo tiene un límite, oiga.

Y cuando uno llega del hospital con el estómago vacío pensando más en acostarse que en comer, y en estudiar como una mala bestia cosas que se te olvidarán en menos de 12 horas, pues como... como que cae malamente. Muy malamente, oiga.

Y por Dios, NO, NO tengo tarjeta Carrefur.

La relatividad del tiempo en el estudiante de Medicina

2010-02-02T00:59:00.005+01:00

Seré breve.

Es la una de la mañana. Tengo que repasar unos... diez u once bichos para infecciosas (el jueves es el día de la muerte). Mañana tengo prácticas de Gine... a las 8 de la mañana tengo que estar allí... me levanto a las siete menos cuarto.

Nada más llegar, Seminario. Después, a pulular por el hospital.

ANECDOTA: es la primera vez que me riñen por responder correctamente a una pregunta.

Dr Palpatine: ¿Alguno de ustedes sabe lo que es el test de O´Sullivan?

(Silencio absoluto y miserable) (Un poco ominoso también)

Dr P: ¿Ninguno?

Yo: eeeeeh... (es que el hombre impone, no en vano es el Dr. Palpatine)

DrP: ¿Sí?

Y: ... creo que es un test de sobrecarga oral de glucosa que se les hace a las embarazadas para detectar casos de intolerancia o diabetes gestacional... creo...

DrP: ¿Eso cree? ¿Y a quién se le hace, a todas, a las de una determinada semana? ¿A quién?

Y: (un poco más intimidado)...eeeeh... creo que a todas, pero no lo sé con exactitud, quizá a alguna semana, no sé, ahí me pierdo un poco...

(Y esto sucedió tal y como cuento)

DrP: Ustedes se equivocan.

Glups. Tierra trágame. Que una cosa es que yo me equivoque y otra muy distinta que pague el pato todo el mundo...

DrP: Se equivocan. Tienen que estudiar más. ¿Cuántas horas estudian?

Y aquí llegó un discurso en el que llovieron perlas. Que si Medicina no es una carrera difícil (sobre todo si ya la has aprobado), que si Teleco es mucho peor (lo dice un teleco, por lo que se ve), que si... ¡¡tenemos que estudiar como ellos, que estudian doce y trece horas diarias!!

Total, que no me enrollo...

DrP: El test de O´Sullivan es un test de sobrecarga oral de glucosa que se hace administrando 50 g de glucosa a las embarazadas, como screening de la diabetes y bla bla bla... ¡será mamón! ¡Pero si casi me repitió palabra por palabra!

Y yo hago cuentas... si me levanto a las seis y media, salgo del hospital a eso de las dos y media, llego a casa y como y me dan las cuatro, y estudio DOCE horas... me dan las cuatro de la mañana. Si me levanto a las seis y media... ¿me hago cocainómano? ¿no duermo, sencillamente? ¿Me pego un tiro? (de coca?)...

A ver si un teleco de estos de estudiar doce o trece horas diarias me lo explica. O un estudiante de Medicina que controle el tiempo.

Pobre Italia

2010-01-29T01:00:00.006+01:00

El insigne cavaliere se desata una vez más. Pobres sus declaraciones. Pobres y desafortunadas. Sostiene il cavaliere que a menos inmigración, menos delincuencia. Y tan ancho.
Sostiene el fachilla que la causa es, por lo visto, ser extranjero. No ser pobre y venir de un entorno degradado por la miseria y el hambre, el analfabetismo y la violencia. No. Es que son de fuera. Es que mire usted, italianos delicuentes no hay. Ni españoles. Son de fuera. Ahora resulta que nunca fuimos tan honrados. Cada día se aprende una cosa nueva.

No tengo idea de cómo antiguamente se cometían delitos en Europa, si resulta que todos los delincuentes suelen ser extraeuropeos... y si por casualidad esos países entraran en la UE... ¿dejarían de ser sus ciudadanos sospechosos habituales?
He convivido durante un año con una Erasmus rumana... ¿he estado en peligro, Cavaliere? ¿Debí haber guardado mejor mis pertenencias?

Pobre país. Si al final va a ser verdad que se tiene a los gobernantes que se merece. No. Por Dios, no. Después de todo, una vez sacada la espina de lo de Tasotti al ganarles en la Eurocopa (ouh yeah), ya no les tengo esa tirria. Ni siquiera a aquel pobre italiano que una vez... bah, no importa.

Tengo la manía de no encasillar a la gente. Y mira que es fácil. Y porque este blog no lo lee casi nadie, que si no no iba a faltar el fachilla de turno recordando que la mayoría de los delitos los comenten extranjeros. Sí y no. Se les da más bombo, sí. Han tenido menos oportunidades, también. No creo en una distribución geográfica de los malotes.

Por cierto, no voy a molestarme en comprobar algo obvio: seguro que Italia ha destinado fuerzas y dinero a Haití. Pero qué bueno es il Cavaliere. Cómo se preocupa por los negritos. Pero eso sí, que ninguno venga a casa.

Juicio clínico: anencefalia y sobredosis de gomina.

(Y porque no estoy yo muy por escribir, que si no me cebaba con Vila Certosa... de nada, Silvito)

Buena Suerte, MIRes!!!

2010-01-23T22:35:00.002+01:00

Pues eso... hoy se han examinado muchos compañeros a los que deseo la mejor de las suertes de todo corazón, especialmente a Vitote y a Sophie (Vitote seguro, Sophiee creo que también se presentaba).

Después de tanto sacrificio, espero que descanséis y obtengáis la plaza deseada, y si no, algo que tampoco esté nada mal.

Y nada, eso, que enhorabuena, que es muy duro pasar por eso... que me quedan tres añitos y de pensarlo me descompongo...

Mucha suerte!

Tristeza

2010-01-21T12:12:00.003+01:00

Hombre, se sabe que en la vida todo son rachas. Rachas de buena suerte, de mala, de estar contento, o triste, rachas de no estar ni fu ni fa... rachas.

En este caso que nos ocupa, se trata de una racha triste, que ha llegado con el otoño tan extraño que vivimos. Retrasada. Subaguda, se podría decir.

Hago cuentas del dinero que me queda, que se reduce a una velocidad uniformemente acelerada. Y cuentas de cuántas décimas me robarán por no ser tía o por no ser hijo de. Hijo de médico, se entiende. Si fuera por hijo de puta... me adelantarían aún más...

Bueno. Realmente no es robar. Lo exacto es no subir lo mismo que a los demás. Lo de robar pasa poco. Pero pasa, desde luego.

Hago cuentas sobre la duración de mi contrato de verano... será de un mes y medio de mierda, como el verano pasado? Me quedará alguna asignatura para septiembre, como el verano pasado?

Los ratos de estudio sólo son interrumpidos por pensamientos de este tipo, y por esporádicas visitas a los otros cuartos de la casa donde habitan agobios y sentimientos parecidos... pero con más dinero, eso sí.

Hago cuentas sobre cuánto sacrificio cuesta esto, sobre cuántas horas nos dejamos en un sueño. Lo sé, sabía dónde me metía. Pero a veces la madurez nos hace ver las cosas con toda su crudeza. Y a veces uno está más sensible de la cuenta.

Y no tengo excusas. Si he empezado tarde, es cosa mía. Si he perdido trenes, fue mi culpa. Sólo me caben los desahogos. Y no me gusta tirar de amigos para esto, no me gusta vomitar penas ni charlas en plan "no, pero si tú puedes con todo" o "sabes que se acabará tarde o temprano". Prefiero ver sonrisas en los amigos que caras de circunspección. Todo el mundo tiene problemas.

Sin embargo, a veces las fuerzas flaquean, y viene la tristeza.

Entonces me quedan mi blog y la poesía, por cursi que suene.

Amenazo poemario.

No quiero

2009-12-27T06:05:00.003+01:00

Esto que cae no es una lágrima.
Podría imaginar cientos, miles de formas
de acariciar sueños
y dibujar sensuales arrumacos.
Pero no quiero.

Podría
ser educado y correcto
podría sin problemas llegar a ser
aquel yerno perfecto.
Pero no quiero.

Podría
no hablar de política o religiones
podría obviar que quizá odie a dos o tres cabrones
podría morderme la lengua aún a riesgo de envenenarme
pero no quiero.

Podría perdonar más de lo que considero
que perdono a ciertas fábulas
incluso podría enamorarme y ser un capullo capuleto
podría susurrar mi amor durante siglos sin cansarme
pero no me gustaría, no quisiera perderme el respeto,
sobre todo
porque no quiero.

Podría poder como hacen casi todos
fingir que el hecho de que seas mi decimotercera pareja
te convierte en especial e intransferible
podría intentar que cuando lo dejemos seamos amigos
incluso disimular que la estupidez me irrita
tanto como la pedantería
pero es que no quiero.

Podría, podría intentar que casi todo me importara
pero es que me he cansado de ser el típico sensible
ese que escribe poemas sempiternos
en los que parece que desborda su ironía
o escribe sobre amores o recelos,
así que cuando oigas de mis labios,
de esos labios que no se cansarían de gritarte su cariño
que ya no quiero verte
que no quiero escucharte
o simplemente
cuando me vaya y me aleje de tu lado
no preguntes más gilipolleces
ni finjas que no me conocías.
Tampoco te preocupes.

Que eso que cayó un día, años atrás,
no fue una lágrima. Quién sabe. A quién le importa.
Si sólo son metáforas, líquidas metáforas.
Podría intentar explicarte
todo lo que me ronda la cabeza
esta noche como tantas otras
con todo revoloteando como huracanes
en torno a mi cabeza.
Pero no quiero.

Feliz No-Cumpleaños

2009-12-24T23:38:00.004+01:00

Se come y se come y se come porque sí porque
desde siempre se ha hecho y claro es
tradición eso de celebrar la navidad aunque
a muchos les parece una aberración esa
especie de exageración de comer y comer
-coge esa pata de cangrejo-
sabiendo el hambre que azota al mundo
cada año con más y más latigazos
-abre tú la botella de vino-
y todo el mundo se desea buenas cosas aunque
sea de mentira y muchos nos llamamos
nos mandamos
-¿quién quiere más sopa?-
mensajes de texto a cientos a veces con cariño
a veces por cumplir
o nos reunimos con esa familia lejana
o política que tanto nos disgusta
con falsa buena cara y compramos
y compramos regalos de reyes y esas cosas
mientras muchos muchos muchos olvidan

que celebramos tu cumpleaños
aunque no sea tu cumpleaños
que celebramos tu paso por el mundo
tus obras y tu legado
que celebramos estar aquí otro año:
los que quedamos con los que partieron en los corazones
que
celebramos que el hombre por unos días al año
puede volver al ser hombre y no vergüenza.

No es la Navidad lo que celebro,
sino tu poder, Jesús, tu amor, tu gloria.
Mi poder, Jesús, el amor, tu gloria.
Feliz No-Cumpleaños.

Mi momento gruñón

2009-12-19T19:57:00.005+01:00

Me toca los cojones la gente que porfía. Es más, no es que me toque los cojones. Es que estoy hasta la polla. Cuando digo porfiar, me refiero a gente que te rebate porque sí, prácticamente porque no soporta que lleves razón, que sepas más que ellos (lo cual, obviamente no me convierte en sabio, ni mucho menos), o que, en su empanada mental de dos pares de cojones, se sientan inferiores o qué puñetas sé.

Hay personas cansinas, irritantes, tozudas hasta la médula, que dudan sistemáticamente de todo cuanto se les dice. Es respetable. Toca los cojones si siempre o muchas veces estás ahí y te comes la porfía, pero... vamos a ver: si vas a dudar de todo lo que te digo, no me toques los cojones y NO-ME-PREGUNTES. Y para más inri, suele suceder que aparece un panoli y le creen a pies juntillas. Lo repito por si algún imbécil lee esto y aprende algo útil: SI VAS A PORFIARME, NO ME PREGUNTES. Yo nunca lo haría.

También me toca los cojones soberanamente el tema este de los huevos de que el físico no importa, y las posesiones catastrales y/o económicas tampoco. Vamos a ver si somos adultos, o gilipollas, o peces espada o qué carajo pasa aquí. A ver cuántos ricos/as hay por ahí con gente guapa al lado. Que no digo yo que sea lo más valioso ("sí, es guapo/a, pero ¿de qué sirve una belleza vacía?" que dirían los pamplinas-de-la-vida... mirad, sirve, es más lo recomiendan bastante, sirve para follar. Para F-O-L-L-A-R). Digo que es que es lo que hay.

Y por supuesto, para seguir con el tema erótico-festivo, me toca las narices la gente pseudoromántica que no folla: hace el amor. Y no por la pedantería en sí de marcar la diferencia, cuando son sinónimos. Es la ignorancia que subyace. Dicho de otro modo, si nos ponemos tontunos, hacer se entiende aquí como ejecutar el amor. Saltándonos elegantemente la ironía del término, ¿se practica el amor cuando se coita? ¿sólo cuando se coita? Vamos, no me jodas. Los dos términos se refieren a lo mismo, y así de rico es el castellano/español (otro gran tema ese, sin duda). Simplicidades.

Dios, las faltas de ortografía. Como jode eso. Pero hombre, por favor, que vamos para atrás como los cangrejos, por Dios bendito, que alguien pare esto de alguna forma. Yo no sé ni qué maestros tenemos, ni qué alumnos, ni qué padres, pero vaya tela cómo está el patio.

Me quedo con "ABERNACIO", "YJO", y el tremendo final: MARICONA (aunque EN DENTRO me ha encantado). Este ejemplillo que puede parecer una exageración andaluza como otra cualquiera, no lo es tanto.

Me toca mucho, mucho los cojones (y sé que me juego el cuello con esto) el feminismo trasnochado. Lo cual equivale a decir que me toca las narices que una mujer, por el simple hecho de tener unos genitales femeninos sea, automáticamente: inocente, más sensible, más débil, más inteligente, más educada, y todos los calificativos que se os ocurran que un hombre, por el simple hecho de tener unos genitales masculinos. ¿Que los hombres han oprimido a las mujeres durante siglos? Claro. Y ¿cómo lo arreglamos? ¿Con discriminación positiva, que es lo mismo pero al revés? Eeeeeeso, como los judíos sufrieron tanto con el Holocausto, vamos a dejar que gaseen alemanes. Aunque sean los hijos y nietos de los cabrones que lo hicieron.

Ah, ahora es cuando se me tilda de radical. El concepto es el mismo, y la exageración un recurso didáctico. Es como si se viera bien que los negros esclavizaran blancos en represalia y/o venganza. Que yo compartiría en todos los casos (mujeres incluídas, por supuesto).

Por no mencionar el acto de prepotencia y reduccionismo cultural al ignorar a muchas culturas con matriarcado, y simplificar todo a Europa y en general a países "civilizados". Somos muchos más en este planeta.

Me tocan mucho los huevos los jipis que van de jipis pero no son jipis. Qué fácil la pose, la frase oportuna. La sentencia exacta. La parafernalia. Qué fácil manifestarse. Qué bonito quedó lo del Prestige. Qué bonito. ¿Dónde están ahora que se secan las Tablas de Daimiel? Pero ¿cómo? ¿que nadie se ha enterado de esto? Bueno, tal vez se hayan manifestado por lo de Bolidén... ¿pero quién se acuerda ya de esto? Que sigan, que sigan manifestándose a lo progre con sus palestinas y sus camisetas de Inditex, y con sus peinados radicales, que van a cambiar el mundo a golpe de estupidez. Masa de ineptos que se dejan llevar como peleles y olvidan lo que hace unos meses era algo "superimportante, ¿sabes?"

- Hijo, ¿qué te has hecho en el pelo?

-Mamá, tú no me comprendes. Soy un adolescente que se ha criado en esta horrible sociedad de consumo y que expresa su decepción con el sistema a través de este corte de pelo radical con esta cresta, esta oreja atravesada por seis pendientes y estos pantalones caros rotos.

-Como quieras, niño, mira que eres raro...

-No mamá. No me traumatices. Yo no soy raro.

-Venga, vale. Eres normal.

-Eso nunca, mámá. Yo soy DIFERENTE. Yo soy... ESPECIAL

-Oye, pues te ha venido la beca...

-¡Ya tengo pa la moto!

Es cierto, he vuelto a hacerlo, he vuelto a exagerar. Un niño normal no se expresaría así ni de coña.

Lo voy a dejar a quí, que me embalo. Me faltan muchas muchas cositas que me tocan los cojones: la política, los rojos, los fachas, los que no votan en plan guay -oh, cuánto me ha desencantado el sistema, lo mejor que puedo hacer para solucionarlo es no hacer nada---vagancia, señores, mera vagancia), la religión, los capillitas, los ateos, las autonomías, los topicazos, los clichés, la Medicina, oh Dios, cómo está la Medicina en este bendito país...

Ains. Post número cien. con dos... cojones.

Una de crítica

2009-12-15T09:01:00.013+01:00

Llegamos, lo hacemos, pum, pum, nos venimos. Cosa de días. Veni, vidi, vinci. Así se supone que actúan los poderosos. Llegar, ver, vencer. Así se suponía que iba a ser la guerra de Irak. Llegar, vencer, volverse, en poco tiempo. Una cosa rápida.

Se lio el pitote, y mucha gente clamó contra esa guerra, que no había sido "autorizada" por la ONU. Bien. Bien hasta aquí.

Con ojos algo escépticos miré aquellos días. Las movilizaciones. Las pegatinas. El "No a la guerra" que tanta gente coreaba.

Miraba con ojos escépticos como miro ahora la odisea de Aminatu Haidar, una mujer con nombre extraño que ahora a todos nos suena. Es una luchadora, dicen. Está retenida en España, claman. Y yo no puedo evitar mirar con escepticismo. Hasta ahora eso y el pensamiento crítico me han venido bastante bien.

Es políticamente incorrecto, claro. Quiero decir, dudar de toda la caterva de progres te autodesigna automáticamente como facha. Que quiere decir fascista. Que para mi es algo bastante ofensivo. Y sí, ouh yeah, no me importa lo que piense la gente, como canta Bebe en "La bicha" (canción que por otra parte me gusta mucho). Pero es que aunque no nos importe, nos importa. Es lo que tiene vivir en una sociedad. No lo que piense un individuo en concreto o dos o tres, claro. Pero sí un conjunto, digamos, estadísticamente significativo.

Y claro, ahora, como entonces, veo a todos estos actores que manifiestan públicamente su apoyo a Aminatu...

A mi no me parece mal. Pero me hace preguntarme un asuntillo: si te preocupas por las cosas de alrededor, si de verdad te involucras con lo que pasa en el mundo... ¿basta con que lo hagas de vez en cuándo o tienes que serlo de contínuo, es decir, más o menos siempre? ¿No resulta algo incoherente manifestarte "de vez en cuando"? Y no me refiero a que si eres comprometido vayas a todas y cada una de las manifas, pero... ¿dónde acaban el desinterés o el altruismo y dónde comienza el "cara a la galería"?

Mucho han criticado los conservadores a este gremio en concreto por lo del no a la guerra y lo que montaron en la gala de los Goya.
Pregunta: ¿acaso por estar detrás la ONU de la guerra de Afganistán es todo automáticamente legítimo? ¿Acaso no han muerto más soldados españoles allí? (si alguien me confirma esto, mejor).

¿Qué pasa con otros temas, como por ejemplo...

- El hambre en África?

- El cambio climático?

- El terrorismo?

- La donación de sangre y órganos?

- La investigación en España?

- Las enfermedades raras?

... y muchos más...

Así que, a modo de corolario, tengo que decir que no me fio un pelo, y que sinceramente estos actos me parecen "guaismo" vacío y progre de toda la vida, con una visión claramente reduccionista de la realidad. Otra cosa es lo que pienso del tema Aminatu. Pero esa es otra historia.

Puedo escribir los versos más bordes esta noche

2009-12-10T22:51:00.002+01:00

Puedo escribir los versos más bordes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "África está hambrienta,
y consumen los occidentales, a lo lejos".

El viento de la ignominia nos abate y llora.

Puedo escribir los versos más bordes esta noche.
Me duele el mundo. No sé si yo le duelo.

En noches como esta me hice tantas preguntas,
tantas, como estrellas tiene el cielo.

Creo que este mundo, al menos alguna vez, me quiso.
Y yo lo he querido y odiado, cómo no odiar este puto mundo.

Oir el sufrimiento en este silencio acomodado, como el nuestro.
Escribir versos estúpidos sobre tontos amoríos.

Qué importa que lloremos o riamos, si es de críos.
Caen los poemas y seguimos caminando hacia el desierto.

Y eso es todo. A lo lejos, alguien se muere. A lo lejos.
Y también cerca. Y mi alma rebosa pena y llanto.

Como para hacer algo escribo poemas,
y el mundo ni se inmuta. No está en mi mano.

La misma noche que cubre ahora tu alma.
Nosotros, los de siempre, lloramos de mentira.

Ya no me duele. Es mentira, siempre lo hace. Cuánto lo hace.
Mi voz se queda ronca de chillarle tanto.

De otros. La responsabilidad es de otros, no sé la pena.
El hambre, la enfermedad, la violencia, la guerra.

Ya no me duele, miento. Tal vez no tanto.
Es tan corto este poema, y tan larga la rutina.

Porque en noches como esta tuve retazos
de algo de humanidad entre los brazos de mi alma tan civilizada.

Aunque éste no sea el último dolor que el mundo me causa
y posiblemente no sean los últimos versos, joder, que le escribo.

Dificultades

2009-11-24T01:41:00.002+01:00

Es difícil
conforme se cumplen años
se suponen y sitúan expectativas
como caen las hojas del otoño
o de ciertos calendarios
se suceden las rendiciones cada día

se complica
todo lo que no debiera ser lo adecuado
salirse de los esquemas se paga caro,
y cuando te das cuenta de lo vivido
lo trascendido ha empezado a pesar menos
y a sumar más lo aconsejado
lo supuesto, lo sensato, lo debido
es cuando un buen día te das cuenta
de cómo cada vez es más difícil
seguir siendo quien eras

y piensas
que a partir de cumplir determinados años
todo vienen a ser dificultades
acaso sea eso a lo que llamaban hacerse adulto
y resulta que no era
sino una rendición constante con el nombre camuflado.

Refelexiones post supuesta gripe A o cómo puede un pijama asemejarse a una falda

2009-11-21T18:50:00.003+01:00

A ver, no ha habido diagnóstico en sí. De hecho, no he ido al médico. A ver, ¿para qué? Para que me diga que me tome paracetamol 1 g c/6h? O para que me diga ah, entonces eres asmático, así que tenemos que tener más cuidado contigo? ¿Para hacerme una placa sabiendo que de momento no tenía afectada la función respiratoria?
Vale, quizá debería haber ido al médico, pero tampoco lo vi taaaan necesario... Puede que el cuarto día de gripe-a-o-lo-que-quieras-llamarla, cuando me sentía tan flojo tan flojo que no me costaba nada imaginarme con un suero en el brazo... pero lo superé...

El inicio fue, más que brusco, súbito. De estar perfectamente a estar... perfectamente malo... nos contagió K., que llegó sanísimo (como un pimiento, como suele decir, no preguntéis, él habla así) el domingo por la noche y apareció vomitando y postrado el martes noche, creo.

Luego nos fuimos contagiando N. y yo, a un día cada uno.

Y la clínica de esto, cuya etiología según le comentaron a N que sí fue al médico, era ¡oh cielos, vírica! Menuda sorpresa...

Cefalea intensísima, que no cedía al paracetamol, (1g/6h). Te dolía hasta fijar la vista. Te dolía mirar la tele. Te dolía.
Fiebre alta, de 39 ºC (sí, esto es "requisito" para ser gripe a)
Vómitos, naúseas, etc... nos duró unos tres cuatro días a casi todos, en mayor o menor medida.
Un increíble y laaarguísimo MEG. Impresionante.
A mi no me dio dolor de garganta, a dos de mis compis, sí.
Tos, de menos a más, productiva, sobre todo los días ya de convalecencia.

Y así ha ido esto. Vírico, está claro. Gripe A, puede ser. ¿Qué íbamos a hacer, sino sufrir en la cama e intentar cortar la cadena epidemiológica? Ya estamos bien, aunque algo más delgados.

Es decir, que escribo esto desde casa de mis padres, mi home sweet home, y el pijama que llevo se me cae, porque él es algo grande y yo parezco el increíble hombre menguante, y eso, que parece más una falda que un pijama.

Yo rezo por que haya sido gripe a, oye, que ya que lo he pasao...
Y ni se os ocurra enfermar de esto, lo haya sido o no... Estaré pendiente y me enteraré, así que no os quiero ver enfermar: Nebulina, Lucano, Vitote, Elph, Ma, Fa, Sophie, Alice, hermanoshico, Rayario...

salu2 a tod@s y cuidaos mucho esa salud, que viene la cosa chunguita...
seguiremos informando (que no enfermando)

Octubre disfrazado de septiembre

2009-10-25T21:15:00.004+01:00

Vuelvo por fin a la rutina de hospital y clases, clases y hospital... hasta ahora sólo dábamos clases los jueves y viernes, ya que las prácticas, de lunes a miércoles, todavía no estaban organizadas. Cosas de esta mi faculpuaj.

Y digo por fin porque me estaba acostumbrando de lo lindo a este octubre que más que octubre era septiembre, porque ya me diréis cómo se concentra uno en el curso cuando son sólo dos días, y cinco días, cinco, en casa...

... jugando al póker: ha sido un descubrimiento, y mejor aún al poner pasta. No, no empecéis a pensar que soy un ludópata ni nada de eso... es que le da vidilla... impresionante nuestras cenitas de buen rollo, y partida postpandrial...

... surfeando; aunque debería decir surfrenando o algo así... hemos empezado A, F y yo hará cosa de unos diez días o dos semanas a lo sumo, y es increíblemente adictivo. No sabía que me iba a gustar taaanto... otra cosa es que consiga ponerme de pie, cosa extremadamente difícil debido a lo inapropiado de mi tabla para un novato... es una 6,1, o sea, mide poco más que yo, que rondo el 1,76... total, que me caigo un montón, o me pseudopongo de pie, pero la tabla se frena. Pero vale la pena. Con buen tiempo, mi pueblo es el paraíso.

... bebiendo cervezas, en mi querido tugurio, por supuesto, donde he sido el único colchonero abochornado rodeado de algún merengue y de bastantes blaugranas... malos tiempos para la lírica colchonera...

Y es que no me sale nada más... bueno, que tengo que quedar contigo, Elph, tras tu aventura nipona, lo que me recuerda que es el FIT. Dime cuando estás libre, vale?

Y que se acerca el post nº 100, así que si os parece, pues me hacéis todo tipo de preguntas, del tipo que os dé la gana, básicamente...

Sobre un fondo de olas

2009-09-11T17:44:00.000+02:00

Sobre un fondo de olas
una pintura al óleo o pastel
-no entiendo mucho de pintura-
y atardeceres de esos que se ven en las películas
con el toque amarronado de la arena
mil sonrisas mil
y un reloj parado en una hora
cualquiera entre las cinco y las siete y media.
Pausa.
Rebobina y vuelve al punto de partida.
Los niños hacen castillos en la arena
esos
que borrarán las olas al instante.
Exactamente igual nos sucederá a nosotros.

Verano 2009

2009-09-06T07:14:00.002+02:00

Atardeceres
playa risas fútbol
como siempre, intentos de ligoteo
cervezas a millones
gripe A en mi hospital
Radio en quince días
leer sin leer
oyendo crepitantes por mi cuenta
(incluso roncus, que no estaban en la historia)
una eterna maravillosa tarde de pesca
historias de retenes
una feria sin feria (excepto el ultimo finde)
una conexión de internet prestada por mi hermana
y mi playa mi playa mi playa

Pd: salvo excepciones, nos vemos en octubre. Suerte en septiembre. Ánimo con los estudios. Sed felices. Salud!

Epílogo terceril

2009-06-26T12:13:00.004+02:00

Profesor: Eres el primer alumno en 26 años que se queja de esta forma de evaluar... ¿qué te dice eso?
Hamlet: ¿en 26 años? ¿en serio?
P: Sí. ¿Qué te hace pensar eso?
H: Que soy un pionero...
Sí, amigos, totalmente ciertoquetecagas... me quedo con un maravilloso y frustrante 6,9 en Farmacología... suma y sigue... no va más... rien va plus...
Después de lo que me contó Sophie, nada me sorprende... me ha dicho en mi cara que nadie ha protestado por este injusto sistema de puntuación, cuando Sophie precisamente me ha dicho lo contrario.

Pero la puntilla, en casa. Sólo hay dos dieces en la nota final de Farma, y son dos de mis compañeras de piso que, oh maravillas de la ciencia, se han examinado oral. (Sin broma fácil).
La puntilla es esta conversación que me contó una de ellas:

Otro Profesor de Farma: Bien, pues se ha acabado tu examen. Tienes un nueve.
Mi compi de piso: Oh, ¿un nueve? ¿qué me ha faltado?
OPF: Bueno... es verdad, lo has hecho bastante bien. Tienes un diez.

Y yo con la cara partida con mi 6,9.

Vale que un sesenta por ciento bien sea un cinco. Vale con que manipulen las matemáticas, que hasta ahora habían sido siempre impepinables. Pero lo que no es de recibo que con un ocho y pico y con un seis y pico me quede con un aprobado, exactamente igual que lo que tenga alguien con 5 y 5 en ambos parciales. Pues bien, esto que es tan lógico, no es así para estos señores.

Hay que optar a notable en los dos. La media aritmética no es aplicable.

Bienvenidos a la UCA.

Añoranza

2009-06-23T13:58:00.000+02:00

De la suavidad antaño cotidiana
tan sólo quedan hoy besos añejos.

De la complicidad, de los círculos
concéntricos de amor inagotable
como las ondas que formabas en el lago
tirando piedras,
apenas queda nada
si acaso los recuerdos
con ese poso amargo.

Del paso inexorable de los años
la capa de polvo que arrasa todo mueble
condenado al cuidado de una sábana.

Sólo quedan restos del naufragio.

Lo único encendido es una colilla,
los dos bien lo sabemos,
y pronto dejaremos el tabaco.

De la constancia que sentenciamos
en este amor muerto
hasta que de nuevo brillen nuestros ojos
sólo quedará añoranza.

Un hombre bueno

2009-06-19T19:40:00.004+02:00

No sé si fue santo. Su vida, desde luego, lo fue. Ha fallecido, a los 89 años de edad, Vicente Ferrer i Moncho, ex-jesuíta y hombre bueno, con todas las letras. Dedicó su vida a ayudar a los más necesitados. Hombre sencillo, humilde y bueno, que ha hecho historia en La India, concretamente en Mumbai y Anantapur, durante más de cincuenta años. Ahí queda eso.

Los exámenes no me dejan escribir de momento más sobre este pequeño gran hombre de salud frágil.

Sus buenas acciones no me impiden, sin embargo, recordarlo con emoción, cariño y orgullo como un buen hombre de bien que se esforzó en todo momento por los menos favorecidos.

Descanse en paz.

Paz a los hombres de buena voluntad. Gracias por tu esfuerzo, Vicente. Dios te bendiga.

Hasta los cojones de

2009-06-11T21:05:00.003+02:00

la puta UCA... éste está siendo, con diferencia, el año de las estafas. Escribo este post para que no se me olvide la indignación que estoy sintiendo... vaya tela de robos de notas...

1) La estafa de Epidemiología

A pesar de que, por ser Diplomado en Enfermería, teníar la opción de convalidar la asignatura, decidí hablar con el profesor. Mi plan: en lugar de convalidar, me presento a examen y puedo subir nota. Le comento que si existe la posibilidad de que suspendiera, me aprobara como si hubiera convalidado. Me pide que le enseñe los temarios. De UCA a UCA, eran totalmente convalidables. Casi calcados. Le enseñé dos asignaturas, una de segundo y otra de tercero. Accede (buen rollo, me digo).

Voy a examen, y saco un 7 y pico. No llegaba al siete y medio. La nota más alta, un ocho. Quedaban las prácticas. Mi grupo fue de los mejores, no porque yo lo diga, sino porque éramos siempre nosotros los que respondíamos y acertábamos las preguntas y problemas epidemiopatéticos. Nos dice un día que existe la opción de ir al final y subir nota. Le pregunto que si baja, y que qué día es. Me responde "Tú que quieres, la matrícula o qué?", con una sonrisa. Entre eso y las buenas prácticas, me preparo para tener sobresaliente. No voy al final. me coincide con otro examen, y no está tercero para suspender asignaturas. Hay que estudiar fuerte.

Al final, las prácticas me suben 0,3!!! Me quedo con el notable, con la nota que hubiera tenido de HABER CONVALIDADO. Todo noviembre preparando Epi para nada.

2) Examen de Radio. Teórico y práctico. El práctico, una gammagrafía renal supefácil, para todo el mundo. Y una placa de tórax. Siete diferentes creo.

"Vamos a ver, hay una que es más difícil, y otra que un poco. Intentaré que la difícil se reparta menos..." (hasta aquí, uno dice "qué buen rollo") "... pero al que le toque, mala suerte..." (what??!! qué es eso de mala suerte?? qué pasa con la igualdad de oportunidades??)

Reparte los exámenes. A una chica le da una placa, y se la cambia. A otro chico igual. Me toca. Me da una placa. Me la quita. La mira. Me la devuelve. "Te ha tocado la difícil, mala suerte" (¡¡??!! grmfxmbl!!!!). Creo que es una neo de pulmón. (aumento de densidad en hilio pulmonar izquierdo, límites mal definidos, bordes irregulares, se observa una cavitación; la clínica es fiebre, disnea, dolor torácico... vale, encaja con la neumonía, pero de acuerdo a lo dado en clase, encaja también con un tumor, y no me negaréis que no pueda dar fiebre, dolor y disnea)

Xco: Neumonía cavitada. Vaaaaaaaaaayatela...

3) Revisión de Patología General. Suspendo el primer parcial con 49 puntos (había que sacar 75). 50 puntos 50 preguntas tipo test. Otros 50, cinco preguntas cortas.

He sacado 40 de 50 en el test. Si fuera solo eso, alrededor de un 8.

Miro las preguntas cortas. (Fui a revisión porque realmente me había salido bien, o eso pensaba yo, no soy de los que van a llorar). De cincuenta puntos, me da ¡¡nueve!!

Cero en el soplo de Austin Flint

Cero en describir el sd WPW

Tres en signos y síntomas del IAM

Tres en el concepto de Pródromo

Tres en McBurney.

Podrían estar algo incompletas... le pregunto y me enseña un texto... "Esto es lo que tenías que haberme puesto..." (con las mismas palabras??? en plan loro TOTAL)

Conclusión: de verdad, creedme, este tio me ha suspendido POR LA CARA. Se confirma el rumore rumore de que aprueba a los que suele nombrar en clase. Por cierto, todo el año yendo para acabar como mi compi de habitación, que no ha ido apenas. Gracias por la motivación.

4) Examen de Cirugía. Me sale bastante bastante bien. Este tipo, se comenta, es de los que pide que le sueltes todo el tema de pe a pa. Lo hago. Me duele la mano en el examen. Y conste que no soy de los de estudiar a loro, eso me cuesta.

Saco un 8. Hemos entregado tres trabajos, que suben nota.

Salen hoy las preactas: un 8.

Mi compañera de piso: de nueve a 10.

Mi colega: de cinco a siete. Su novia, queda con su cinco.

Un tipo de clase: de cuatro a siete.

Una compañera de clase: va a revisión y le dice que no le sube la nota, que el trabajo está fatal y que "como se ponga chula le baja la nota".

Me repito, lo sé, pero... ¿qué pasa con la igualdad??

5) La estafa de farma
Farma, mis compis enfermeros convalidan. Le comento al profe la posibilidad de presentarme a examen pero conservando mi nota (joder, si eso no es mostrar interés, decidme, cuando me veo estudiando lo que otros convalidan y dedican a estudiar otras asignaturas: esto es Medicina y no sobra tiempo precisamente para cada asignatura). Me dice que noooooooooooooooooo.
Convalido, pues. NOOOOOOOOOOOOOO.
"Profesor, vengo para hablar de la convalidación. Me han comentado que a un compañero enfermero no se la ha convalidado, y a otros sí..."
"Sí, es que hemos fijado un criterio temporal de diez años, si superas ese tiempo desde que aprobaste farma, tienes que hacer la asignatura..."
"Once"
"Pues tienes que hacerla"
"Pero un año de diferencia, sin que hayan cambiado los temas ni el plan de estudios, la verdad, no me parece justo..."
"Es un criterio que hemos fijado, y es tan válido como cualquier otro..."
"Pero es injusto..."
"Es un criterio que hemos fijado, y es tan válido como cualquier otro..."

Me presento a examen. Para sacar sobresaliente hay que:
uno) sacar al menos un 8 y medio en el test
dos) sacar al menos un 8 y medio en diez preguntas cortas. Si dejas tres en blanco, te follan.
tres) sacar un nueve en la pregunta tema a desarrollar.

Lo hago todo (si quieres optar al notable, no haces el tema, y si optas a aprobar, sólo el test) y saco un 8,25 en el test. Notable. Cualquier otra forma de puntuar, sobre de sobra.

Dos de mis compañeras de piso lo hacen oral: les hace tres preguntas (por ejemplo, dime el mecanismo de la difusión pasiva... es sólo un párrafo!!!)
Les pone un diez.

Metaconclusión (guiño resentido a Epi):

QUE OS DEN POR CULO, HIJOS DE PUTA.

A New Hope

2009-06-04T16:43:00.003+02:00

Algunos me conocéis, otros no. Pero supongo que el tufillo que desprende este blog es de todo, menos optimista. Poético, puede. Pesimista, también. Supongo que algo egocéntrico (ouh yeah). Ilógico. Variable. Honesto (se intenta). Brutal.

Leo esta noticia en El Mundo (nooo, por favor, no penséis que voto a tal o cual partido, también leo El País, eeeen?) con algo que no puedo sino definir como optimismo. Negro, educado, de nombre árabe, cristiano, tolerante, dinámico. Inspirador. De derechas, sí, pero no me negaréis que en el país de los ciegos, el tuerto es el rey. Curioso refrán.

Alude al "Espíritu de Andalusía, de Córdoba". Y me encanta. Denota inteligencia quedarse con lo mejor de cada casa. Yo lo intento. Y sí, puede que simplemente sean palabras. Pero tal y como está la política internacional (la de aquí es harina de otro costal), me basta. Benditas sean, cuando ni ellas asomaban hace tan sólo unos meses.

En Córdoba, en Al Ándalus, convivían razas, creencias y religiones. Brillaba la cultura. Era la perla de Occidente. El progreso y la tolerancia en unos años en que se nos hace impensable todo eso, a la vista de cómo están las cosas hoy día. El Islam ha recibido lo suyo últimamente, y la gente olvida que fanáticos los hay en todas partes. No hace mucho, nuestras mujeres no tenían ningún papel fuera de casa. No hace tanto. No vayamos de supermodernos. Somos los primeros, sí, pero llegamos tarde. Para los judíos la ley del talión es algo muy natural. Y los cristianos tenemos aún mucho que aprender y bastante que cambiar a nuestro alrededor.

Sin demagogia. Brillante la alusión al legado andalusí. Esperanzadora. Quizá sólo palabras, sí, pero qué palabras. Alguien tiene que empezar con algo, y esta creo que es la mejor manera. Guiñar con la oratoria. Tender la mano, y comprobar que nos unen muchas más cosas de las que nos separan.

Quizá, más tarde que temprano, un mundo mejor sea posible. Eso se llama optimismo, y me lo ha transmitido un hombre afroamericano de 48 años (en agosto) nacido en Honolulu. Su nombre significa bendición divina, y ha traído algo de cordura al mundo.

Yo se lo agradezco.

Las heridas

2009-05-31T00:05:00.005+02:00

que sufres y te cansan
que nadie advierte
esas que devoran las sonrisas
y tiñen los atardeceres de tristeza
que vienen a doler
el día menos pensado
esas que arañan tus entrañas
y tanta gente olvida
con superfluos pestañeos
y algunos gestos

sólo las podrás curar tú sola

no esperes
que sanen por su cuenta
ni quieras
que nadie te las cure
disponte
a curar tú misma esas heridas

no sé si sabes
que el peor enemigo es uno mismo

Como un lobo

2009-05-22T12:13:00.002+02:00

Cada vez
que pasa algo malo cada vez
que alguien que me importa se muere
se va o me abandona
o cuando todo me puede
y me rodea o cuando
me fallan hasta los encabalgamientos
cada vez que
me salen mal las cosas y lo intento
una y otra vez pero con la losa
del me va a salir mal pase lo que pase
aparte de cagarme en la puta
noto como me vuelvo
cada vez más lobo
cada vez más sombra y me alegra incluso
sentirme lejos del hombre y su puta
manada de caníbales me lo
monto mejor solo porque
los lobos aunque somos gregagrios
somos muy independientes o eso dicen
si es que acaso quedan lobos verdaderos:
sólo nos queda la luna para aullar noches oscuras
para aullar solo la luna
para aullar como los lobos
como quien pierde un día el alma y es de noche
como cuando te das cuenta
de que sabes quien eres de repente
y no estarás bien en ninguna parte
ni siquiera entre los lobos

Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia

2009-05-18T09:01:00.002+02:00

Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia

No me digáis que no da que pensar la coincidencia... vale que con tantos nombres es más factible, pero... no me digáis que no da que pensar...

Un día bastante temido

2009-05-17T23:53:00.002+02:00

Y acaso
me da vergüenza, maestro
escribiros un poema:
vos con esa calidad humana y literaria
yo tan pequeño y pequeño y pequeñito
ahora me veo a mí desde muy lejos:
pequeño, muy pequeño y...
huerfanito

Yo que no leí todas sus obras
lloro por lo poco que he leído
y porque no va a haber nada más escrito
de usted a partir de ahora:
huerfanito

Yo que le considero un genio grande
que miro la poesía desde sus ojos
ahora sólo veo una mancha triste
porque se me fue, Don Mario,
y quedo solo.

Sin embargo sé que queda ahora con Luz
su fuerza, su motor, su amor vivido
en la vida y en la muerte bien juntitos
se dicen sus poemas
se cuentan cómo les fue por separado
se acarician y rien,
se dan mimitos.

Sepa, mi querido profesor
que acá abajito
en la tierra madre que nos da y le dio cobijo
todo es desde hoy algo más triste
algo más sucio, más feo, más impío,
algo menos bello, menos alegre:
se duelen la poesía y el buen sentido
desde hoy todo es menos algo de lo bueno
y más algo de lo malo,
en definitiva
un mundo sin Don Mario
es algo diferente,
muy vacío...

Sepa también vos
desde hace mucho
como sabía que era usted ya algo viejito
me daba por pensar
cómo sería el mundo
el día en que a usted lo jubilara
en algún sentido
y pensaba otra cosa,
me callaba
las voces de la cabeza
y el corazón
me decía
dejáte de decir insensateces
no me seas gafe, no pienses en lo que
no ha sucedido:

pues bien, uste se fue,
yo quedé solo
y sus obras y palabras me acompañan
pero no es lo mismo, eso bien que se lo digo

el mundo acá abajo, sin vos
es poco mundo
el mundo acá abajo, sin vos
es más patraña
el mundo acá abajo, sin vos
llora bajito,
el mundo acá abajo, sin vos
no es suficiente

el mundo, sin Don Mario,
es algo triste
algo más grande, maestro, poeta, profesor,
algo distinto,

descanse usted por siempre, mi querido
Don Mario Benedetti se despide
sin más de usted
un esbozo de persona sin esbozos
un proyecto de poeta sin maestro
un esquema de persona sin esquemas
un alma huérfana que le sonríe y le llora...

un huerfanito.