Nada es lo que era

ahora no hay misterio, todo
está escrito o inventado.

Soy uno de tantos
poetas o pseudopoetas que escriben sus mierdas
en blogs de mierda
con unos cuantos lectores amables.

Y poco más. Todo está en la red,
todos los poetas o pseudopoetas
atormentados o felices, complejos o simples
pero todos fatuos como yo,
impostores
de un arte que dejó de serlo hace tiempo,
devorado por Skynet.

Y sin embargo,
queda aún algún misterio como
por ejemplo esa sonrisa tuya y cómo
abordarla y hacerla cotidiana.

Y quién es esa chica, realmente?
Digo, es la que se levanta somnolienta, a las siete de la mañana
la que me regala su sonrisa?
o la que se pelea con el taxista?

la borde del trabajo, quizá
la chica culta tímida
o esa
que se hace la interesante?

la amable o la déspota?
la de la risa atronadora o la de leve sonrisa?

Estoy cansado
todos tenemos muchas caras o eso dicen,
yo
creo que sólo tengo esta que ves
y a veces ni eso.