Frustración versus ensueño

Nunca he dejado de ser niño.

Por eso nunca he dejado de querer ser escritor
poeta
pintor fracasado
filósofo
historiador
linguista de la letra y de la lengua
fotógrafo de esos con cámara réflex
futbolista
basurero, sí, no preguntes por qué que no lo sé
médico
buena persona
buena persona buena
persona
músico
estrella en el negro firmamento
o verso
o viento, ola en la playa, incluso alga
o susurro tuyo
o susurro tuyo o un gesto
una palabra
un algo incierto.

Frustración es palabra para adultos,
no para niños,
así que me hago el loco
y sigo soñando
tachando items
de mi lista absurda y genial, carente, necia
equívoca tal vez o surrealista.

Pero siempre seguir soñando,
seguir soñando seguir siempre
soñando.
Seguir soñando.

Reflexiones mientras se hace la lasaña

Todas las mañanas hago lo mismo. Me levanto (me cuesta la vida). Enciendo el portátil. Abro el explorador. Abro los periódicos digitales (es fascinante cómo cuentan la misma cosa de modo tan diferente a veces). Veo qué ha pasado en el mundo. Normalmente leo El Mundo.

Esta mañana, creo, leí algo que me hizo reflexionar. No era ésto. Ni ésto. Ni siquiera esto otro. Sino esta noticia sobre la educación en casa.

Me sorprende la forma de "exigir" de estos padres. Me sorprende bastante. Porque una cosa es que quieran que sus hijos estudien fuera del colegio, y otra los argumentos que exhiben.

Que si la escuela no enseña a los niños a ser personas autónomas. Claro, supongo que media España y yo somos super-super dependientes... y que no me vengan con metafísica barata sobre el sistema y lo mucho que estamos supeditados a él. Todos somos libres de pillar un vuelo a una isla, y no lo hacemos. No veo ninguna pistola obligándonos a quedarnos.

Que si la escuela no fomenta la igualdad entre las personas. Claro. Sobre todo los colegios públicos en los que casi todos hemos estudiado, donde se mezclan chicos de campo, hijos de camareros, mecánicos, albañiles, marineros o maestros o guardiaciviles. Vaya, qué clasismo.

Pero la sarta de razonamientos de Playskool continúa: anima a los padres a participar en la educación, no dejándola únicamente en manos de los profesionales. Y de aquí, genuina perla, se deducen dos cosillas:

1) Que por lo visto a nosotros nuestros padres no nos han educado. Mire usted, a todos nos han enseñado la educación en casa. Eso siempre ha sido cosa de los padres. Y precisamente porque ahora no se hace tenemos los problemas que tenemos con nuestros infantes y adolescentes en los colegios e institutos.

2) Que ser profesional es algo que despierta en este señor algún tipo de arcano recelo. Ya hablaremos de esto más adelante.Que si las escuelas no tratan de dar a los alumnos una educación bien hecha (supongo que una educación bien hecha es la que sea de su gusto, por lo visto), sino una cabeza bien llena. Claro. Porque una cabeza vacía sólo sirve para ponerse una gorra y verlas venir. Y lo mejor es lo de su hija, a modo de ejemplo, que se (oh! debe ser la primera!) aburría en el cole. Y que a los 13 años pidió irse. A los 13 yo acababa 8º de EGB y tenía que irme, tenía que irme al instituto.

Vamos, que su hija no es la única que se ha aburrido de la muerte en el cole. Yo, sin ir más lejos. Pero no creo que su hija tuviera el TDAH que yo creo que tenía, ni mi CI ligeramente superior a la media. Y sí, puede que la educación necesita mejoras, pero no creo que el adelanto que supone un colegio y un sistema educativo sea peor que estudiar en casa, con menos relaciones sociales, menos interacción, sin las burlas de los compis, sin los bocadillos en el recreo ni los castigos (si es que algo quedara) de los maestros.

Todo esto me recuerda al contínuo ataque a los profesionales de la salud, con cada vez más gente con unos cuestionables y dudosos razonamientos que nos porfía cada dos por tres. Es muy bonito parir en casa, no lo dudo, pero si el parto se pone chungo y la madre no tiene una vía cogida y no hay ningún ginecólogo la cosa cambia. Podemos, siempre, volver a las cavernas. Pero es una estupidez perder todo lo que hemos conseguido y creer que lo antiguo es más bueno, sano o mejor. Es curioso, pero todos, absolutamente todos los que se encuentran mal y enferman, por mucho que hayan renegado de los médicos, recurren a ellos.

Me diréis que siempre se podrá recurrir a la medicina alternativa, al yoga y a lo que queráis. Por supuesto.

Y yo puedo llamar nabo a una farola y quedarme tan traquilo.

La Navidad acaso con su tono ocre...

y con sabor agridulce de marejada,
de ausencias sentidas, buscadas o forzadas,
de dictadura fascia,

de felicidad hueca,
de corazones falsos, de risas impostadas,
de espumillones necios,

de campanadas secas,


vuelve mediocre cada año insensible

a los corazones que lloran pérdida
o a los que enferman o lloran o sangran

o piden,
con ansia o sin ella, resignados
a esta férrea decadencia
de consumismo vestido de fachada.

Cuestión de horas

Desde las ocho hasta las siete, con media hora de recreo y media hora para comer, son diez horas. Pero si te levantas a las siete y vuelves a las siete, son doce.

Da igual, al final llegas reventado a casa. Y con el maravilloso consuelo de que mañana será otro día... eso sí, de sólo siete horas.

Nunca sabrás

si quiero ser DJ o putero:
y pasarme el sábado y domingo
enteros
pinchando
all night long.

Ni sabrás
si cultivo un sueño o ninguno
o cientos
ni sabrás de mis lamentos,
ouh yeah.

Y jamás
jamás de los jamases
nunca, nunca jamás
podrás saber de mi
si oculto o guardo algo,
si tengo un cierto rasgo
de oscura independencia.

Nunca sabrás, en conciencia,
quién tienes al lado.

No digo que sea justo. Ni quiero que lo entiendas.
Este corazón tiene una sola puerta
con oxidados goznes
y algunos ciertos años
resuenan los chirridos.

Novedades RCP

Pues sí, según leo via Medscape, hay cambios importantes en la RCP. Eso nos aconseja la AHA (American Heart Association) en su 2010 American Heart Association Guidelines for Cardiopulmonary Resuscitation and Emergency Cardiovascular Care (vaya tocho, no?)

Si recordáis, la RCP (Reanimación Cardio-Pulmonar) básica se basaba en tres aspectos A, B y C.

A- Airway, es decir, asegurar la permeabilidad de la via aérea, o sea, asegurarse de que el sujeto tiene la boca abierta y libre de cuerpos extraños como dientes y demás cosillas desagradables.

B- Breathing, respiración, consistente en insuflar aire a sus pulmones. EN adultos sería la típica maniobra de insuflar en los labios, después de hacer la maniobra frente-mentón para abrir al máximo la via aérea, amén de hacer una hiperextensión del cuello.

C- Compresiones. El masaje de toda la vida, que venía siendo de 15 compresiones por dos insuflaciones, y pasó a 30 por dos insuflaciones.

Pues bien, el cambio es el siguiente: el ABC pasa a CAB, lo que equivale a decir que lo primero y más importante son las compresiones, del orden de 100 por segundo. El fundamento que subyace a esto es que se supone que la sangre oxigenada que está en los pulmones se hace circular rapidamente y sin demora al comprimir. No debemos, nos dicen, perder tiempo en abrir la via aérea e insuflar, sino que es preferible bombear esa sangre del tirón.

En el artículo podéis leer también que se desaconseja el uso de atropina en casos de asistolia o actividad eléctrica sin pulso, o que se aconseja la hipotermia terapéutica, algo que espero no tarde en llegar, al menos al SAS por allí en mi tierra. Pero eso es RCP avanzada y quizá merezca otro post.

Still here

Sé que suelo ser repetitivo
pero
una idea me ronda la cabeza.
Bueno, dos, realmente.
Una, que hace tiempo que siento cierta cefalea
con cierto mareo incómodo, pero no incapacitante.
Podrías ser tú, podría
ser una manera como cualquier otra de nombrarte.

Otra,
que la muerte no es sino
una extraña colección de fascículos
que todo el mundo completa tarde o temprano.

Ninguna de las dos guarda relación, supongo.
Pero es que a veces
tan sólo encuentro poemas entre mis manos.

Pd: sigo aquí. Cuando contrate internet y deje de pescar la red de alguien volveré en condiciones. Espero que todo os vaya bien. Abrazo fuerte teletubbie donde quiera que estéis.

Verano 2010

Trabajo, trabajo y trabajo
rodeado de paradas, propofol, midazolam
y drogas vasoactivas,
playa,
algo de pesca,
bastantes cervecillas,
una sutura
pequeñita de unos cuatro puntos,
al final examen, sin estudiar apenas,
metido en plena feria.
De ligues, cero.
Esta fue este verano mi vida.

Insomnio

Cuenta las horas
las mira y disecciona y examina
en el reloj despertador desvencijado.
Suspira.
Cada vez que necesita dormir
le falta el sueño.
Cada vez que no debe dormir
viene y le vence.

Piensa cosas como ésta
mientras cae otro minuto.

El sueño es como aquella puta que tanto
nos gustaba y perseguíamos
mientras nos ignoraba y vuelve
avejentada y mustia, solícita, sola, desesperada
al cabo de los años.

El Mundial, por supuesto

Que a estas alturas se disputa un Mundial de fútbol todo el mundo lo sabe. Que despierta pasiones está fuera de toda duda. Pero en estos tiempos de gafapastismo está poniéndose de moda demonizar al deporte rey. Fáciles son las citas pseudointelectuales: que si pan y circo, que si el nuevo opio del pueblo. Desde el respeto hoy intentaré dejar claro que intelecto y fútbol pueden ir bastante unidos.

Hace mucho, mucho, que juego al fútbol. No hablo, por tanto de esos sujetos gorditos que hablan y hablan como si fueran entrenadores y no tocan un balón en su puta vida (oye, que también tienen derecho, pero no me refiero a ellos; por cierto, me recuerdan a muchos periolistos deportivos que hablan mucho y saben más bien poco). He disfrutado como nadie jugando al fútbol, y lo digo sin ningún tipo de complejo. He sido realmente feliz, he experimentado esa sensación que pocas veces se ha dignado a visitarme.

Como asmático la cosa ha cambiado un poco, pero lejos de amargarme (admito que al principio me dejé hacer) cada vez que juego disfruto cada minuto, cada pase, cada regate y cada chut como si fueran los últimos, y entiendo de verdad por qué muchos jugadores lloran cuando dejan de ser profesionales.

Quiero dejar claro que este deporte es mágico: que sí, que se mueven cifras amorales, criticables por supuesto, que muchos jugadores lo único que hacen es correr un poco y patear un balón, pero a veces el fútbol trasciende lo deportivo y se vuelve arte. Lo sabe quien ha visto jugar a Klinsman, Van Basten, Butragueño, Futre, Laudrup, Romario, Zidane, Iniesta, Xavi... a veces este deporte se vuelve magia.

No, no es el caso del atletismo, donde el más potente o el más resistente gana. Ni es el tenis, donde para bien o para mal estás solo. Es un deporte en el que puede ganar el más malo, cuestión de suerte o de estrategia. Porque aunque a veces no lo parece si eres listo aquí tienes mucha ventaja. Da igual si eres bajito o lento, da igual si no eres un atleta y eres flaco, el fútbol pone a todo el mundo en su sitio.

Y cada cuatro años es la fiesta del fútbol, donde países desconocidos entre sí disputan partidos insufribles o mágicos, maravillosos o desastrosos. En el Mundial pasa de todo, desde el codazo de Tasotti (porco porco porco) al maravilloso Mundial de Roger Milla con sus cuarenta y tantos tacos, o aquel otro donde un desconocido Totó Schillaci pasó a la gloria. Mundiales de Caniggia y Maradona, de Klinsman y Matheus, de robos clamorosos como el de España-Korea... cada cuatro años.

Soy libre

No le debo nada a nadie, salvo a sí mismo. Y hace tiempo que comencé a aprender a perdonarme. No tengo nada que demostrar a nadie, ni siquiera a mi. Cuando pienso en que estoy en esta aventura porque así lo quise, doy gracias a Dios y al destino por haber reaccionado, por haber dado el paso, por seguir aquí.

Hace tiempo que aprendí a perdonarme, a reconocer el momento en el que exigirme, en el que darlo todo, en el que rendirme y en el que arrepentirme, sin sentirme ni culpable ni frustrado. Hace tiempo, no sé cuánto, que soy libre. Y sabe realmente bien.

Hace tiempo que me liberé de cientos de cadenas que me habían tenido esclavizado, desde el qué diran hasta el cómo voy a hacer eso. Desde el es ridículo hasta el hay gente mirando. Desde el ya no tengo edad para eso hasta el iros todos a tomar por culo. Hace tiempo que me voy conociendo como soy, sin condicionantes sociales, tan sólo con los familiares y porque he decidido que así sea. Hace tiempo que vengo notando que quizá llegue a ser el adulto que me propuse ser. Con sueños y ambiciones, con un par de ideas claras sobre la justicia, la igualdad, los derechos y los deberes, la riqueza y la pobreza, la nobleza y la honradez.

Soy tan sólo yo, nada más y nada menos. No temo la imagen que el espejo me devuelve. Y eso tal y como están las cosas, es una bendición. Y por ello doy gracias.

Hace tiempo, no sé cuánto, que soy libre. Y sabe realmente bien.

Aúpa Atleti

Ser del Atleti y de un pueblo pequeño es lo que tiene. Que por una vez que marcan un gol, nadie excepto tú lo celebra. Vale.

Supongo que me engachó porque siempre me gustaron los perdedores. Siempre me puse, desde pequeño, empáticamente en el lugar del quje perdía, del que no festejaba, del que nunca ganaba. Por otra parte, los otros dos grandes equipos siempre tienen títulos entre manos. Así es bastante fácil ser un hincha, ¿no os parece?

Desde que estaba en COU, desde el doblete, no ha vuelto a suceder nada así. Ilusión era un adjetivo que hacía mucho que no concordaba con el verbo colchonero. Esta es una tarde-noche de ilusión, de nervios, de esperanza. Faltan 5 minutos para que mi atleti, nuestro atleti, juegue una de las dos finales a que ha llegado. Perdonadme, pero me voy a la tele a sufrir un poco más. Esperemos que esta vez no sea en vano. Aunque precisamente por cosas como ésta, cada muchos años, el sufrimiento nunca es en vano. Porque sólo nosotros sabemos realmente qué es la ilusión, qué es la entrega, qué es sentir un club que SÍ que es mucho más que un club.

Por todo eso y mucho más, por los chavales que no han visto festejar a Neptuno, por todos los que se fueron sin ver este posible doblete... con todo mi cariño, sólo puedo decir...

Aúpa Atleti.

Este blog

Este blog es pequeñito pero matón
pequeñito
pero resultón en
definitiva algo poético parece
o intenta ser es como
un intento de poema extraño como cuando
estás medio dormido o medio muerto o como
cuando juegas con versos o metralla
de vez en cuando este blog
créeme cuando te digo
estalla
y propulsa sentimientos
arte circunspección poesía en movimiento
o llámalo equis.
Tiene pocos lectores pero buenos
es como un yo tapizado de letras y polémicas
ilusiones llanto rabia desengaño risas
-algunos besos que irradian calma y dulzura-
este blog es compañero inseparable
de no ataduras
y hace años
somos uno hamlet y yo, el blog y el tipo este
que escribe con lo puesto.

Estrenando etiqueta: ANTIGAFAPASTISMO

Sí, amigos, soy antigafapastista. Pero claro: ¿qué es o quién es o cómo es un gafapastas? Bueno, aunque creo que es más un sentimiento que un concepto, vamos por partes, como Jack el Destripador. aquí tenéis una lectura simpática del gafapastismo, algo exagerada, de acuerdo, pero simpática, como digo.

Una vez hecha la introducción, para mí el gafapasta o gafapastas es un tipo que VA de culto (pero no lo es, porque cuando uno tiene un mínimo de cultura SABE que no lo es, que le falta un montón), VA de sensible (pero no lo es, porque la persona realmente sensible no suele hacer alarde de ello), VA de simpático (pero no lo es, es como un sevillano soso que quiere demostrar que es gracioso, y no puede demostrarlo porque no lo es... conozco a alguno. Lo de Sevilla lo digo por decir, igual podría ser Móstoles o Tahivilla, por ejemplo), VA de intelectual (pero no lo es, porque se suele interesar por cosas ININTELIGIBLES o directamente ABSURDAS, lo cual no tiene nada que ver con el intelecto, si acaso con su ausencia).

Para moi, en definitiva, es un ser vacuo, vacío, pedante, creído, que se cree superior, más sensible, más listo y más todo.

No, no me caen bien.

Esto viene a santo de esta otra noticia... y diréis, ¿qué puñetera relación ha visto este tío? ¿Qué diantres tiene en la cabeza? Eso ya se lo ha preguntado mucha gente y nadie nadie nadie lo sabe. Mua ja ja ja.

Es muy habitual oir no de la gente de izquierda, que también, sino de mucho gafapasta aquello de qué malos que son los americanos, oiga. Y hombre, no diré yo que sean santos, pero salvar sí que salvaron Europa. De eso estoy seguro. Por el interés te quiero, Andrés, me dirán, y yo les diré que por lo que sea pero salvaron Europa. La vieja Europa. Ah, la France... media france vendida al alemán... y la otra media partisana...

El destino del mundo, con sus atrocidades, sus cámaras de gas, sus experimentos, su genocidio, su locura, con todo eso, estuvo en manos de miles de chavales que se dejaron la vida, por ejemplo, en Omaha Beach.Son tan malos, tan malos... pero es curioso que muy pero que muy pocos de ellos hablan de otros artistas de la masacre, como los jemeres rojos, Idi Amin, Milosevic, o de más dictadores de toda la vida como Fidel Castro, (B)Evo Morales o Hugo Chávez, que aunque también tiene una buena cabeza no es pariente de Manolo Chaves.

No, los gafapastas rajan de Bush (un canalla, padre o hijo, me da igual, con todas las de la ley, menuda ha liado en el mundo este personaje), pero suelen obviar que los USA son un país democrático, al menos más que los de los sujetos anteriormente citados, y que ya no está en el poder. Cosa que no se puede decir, obviamente, de los susodichos, que le dan vueltas y más vueltas a sus constituciones, bolivarianas por supuesto, para quedarse en el poder in eternis.

Sí, Willy Toledo cumple bastantes requisitos para ser considerado un gafapasta.

Bueno, volviendo a la noticia del principio, hace 65 años que tropas americanas liberaron Dachau, uno de tantos campos de concentración del nazismo... bien hecho, muchachos. Gracias. Muchas gracias. Gafapastas aparte.

Echo de menos a Kurt Cobain

Echo de menos a Kurt Cobain. No es que tengamos muchas cosas en común, pero a veces extraño esa cosa tan rara que era el grunge. Porque en los noventa, muchos éramos grunge. En mi caso, hacia adentro. Esto es, endogrunge (sí, me encantan los neologismos). No es que me pusiera esas rebecas, esas camisas de leñador, eso... esos atuendos. Ser grunge para mí era toda una filosofía de vida, barata, puede, pero filosofía al fin y al cabo. Eran los noventa, éramos jóvenes, teníamos futuro e ilusiones,al menos en potencia. Poco queda de eso.

Ser grunge era ser raro: por una vez en la vida se cantaban canciones que hablaban de soledad, exclusión, desánimo, apatía... carne de consumo adolescente. Yo ya era de espíritu melancólico, normal pero tendente al desánimo, y claro, se pone uno a escuchar un buen día a Nirvana... y una cosa lleva a la otra. Y resultaba curioso que con toda la vida por delante nos sintiéramos tan perdidos, tan sumamente perdidos en un mar de adultos que vivían en la habitación de al lado, a unos diez millones de años-luz.

Ahora todo ha cambiado. Nadie se acuerda del grunge, y si se acuerda es en plan "ah, sí, que pintas", o "joder, cómo pasa el tiempo". Siempre es igual la gente, apostando a caballo ganador. A mi la vida me sigue pareciendo maravillosa, y una puta mierda. Nunca las consideré categorías mutuamente excluyentes. Y muy injusta. Pero ya no duele. No tanto. Supongo que he madurado. O me he vuelto más falso. Más adulto.

Él se quedó congelado en el tiempo, como hacen los mitos.
Y es que además, qué injusta es la vida, qué injusto el arte. Si cuento cómo bebo, fumo y follo probablemente a nadie le interese. Pero hay formas y formas. Ahí está Bukowsky. Y una legión de gafapastas.
No eres nadie si la plebe te ignora, y la plebe suele ser, en cuanto a gustos artísticos se refiere, muy mierda. Muy cortita.
Vamos, que traga con lo que le echen. Joder, que la Esteban es la princesa del pueblo.

Por eso y muchas más cosas. Porque soy un tipo fiel, qué le vamos a hacer, porque elegí el lado sensible de la vida (y ese sí que acojona, aunque no venda tanto, querido Lou), porque soy del atleti y cadista, porque me jode sobremanera la injusticia, el hambre, la guerra, la falsedad, la codicia y un montón de cosas más necesito a veces que alguien grite conmigo que la vida es una puta mierda, porque lo sabemos, porque desahoga, porque somos muchos, porque aunque estemos solos así sabemos que lo estamos, pero un poco menos.

Por eso y muchas más cosas echo de menos a Kurt Cobain.

Me habéis ganado

Yo sólo quiero acabar. Ya no quiero ni buenas notas, ni buenas prácticas ni nada. Sólo quiero acabar. Irme. Acabar. Del todo. Poner fin a este teatro que es esta carrera tan bonita...

De nuevo me han bajado nota. De 6,20 a 6. Campana de gauss... qué casualidad, en mi contra. Qué casualidad, vete a saber a favor de quién. De nuevo dos clases examinándose, de nuevo en una vigilancia a tope y de nuevo en la otra libre albedrío.

Y dicen ahora que las prácticas te pueden subir un punto. Eso lo dicen ahora, una vez hecho el examen. Vete a saber a favor de quién.

Apuesto que de mi grupo de 3 de prácticas, que hicimos absolutamente lo mismo todo el tiempo, al que menos le suben es a mí... quizá me equivoque, pero vamos... ya me pasó lo mismo, o cosas parecidas, en otras asignaturas.

Me han dado una Erasmus, la tercera opción que pedí, en Italia, 9 meses. Me dijeron que si te daban la de 9 meses podías cambiarla por una de tres, en verano, con la que convalidabas las prácticas de sexto, con lo que ¡oh dioses! le ganabas así como medio año más al MIR...

Me dicen por correo que no, que es imposible. El año pasado lo era. Este áño no. Vete tú a saber a favor de quién es todo esto. Te doy una pista de a favor de quién no: de mí.

Y es que os juro que sólo quiero acabar. Me han ganado. Han podido conmigo. Tragaré con lo que me echen. Porque no puedo hacer nada. Porque tengo que aguantar que van a beneficiar a quienes quieran, y ya está. Porque no se puede jugar en la liga de los hijos de. Así de simple.

Ser mejor médico, hacer mejor las prácticas. Saber los principios activos, saber los nombres comerciales, defenderte con las analíticas y las placas, hacer una BUENA historia, una en condiciones... da igual, nadie te valora eso, nadie te dice "Eres bueno, chico, tendrás peor expediente pero tienes madera". Ni de coña. Pasan de ti. Eres invisible, como invisible fue el gran Vitote, lo digo con ORLgullo, lo fue. Ya no. Porque él acabó. Empieza, pero acabó el teatro. El tour, con esos puertos de primera que tan bien narraba. Igual que Sophie, experta en todas esas cosas que esta faculpuaj te hace. Veterana de una guerra que algunos hemos perdido nada más subir el primer escalón, bajo la mirada de Pedro Virgili.

Que no me den la Erasmus de 3 meses y al final se la den a otro no me sorprendería. Sabré que si no he acabado esta carrera en 5 años no habrá sido por incapacidad, sino por lo de siempre.

Algunos jugadores somos carne de banquillo. Y estos titulares nunca se lesionan.

Resumen muy resumido (y algo poético)

Llegó la primavera
sin avisarnos
se fue igual el otoño,
sin sobresaltos.

Igual vendrá el verano,
prudente
a achicharrarnos.

Igual se irá de nuevo,
un nuevo áño.

Y como siempre todo
todito todo
se nos repite.

Hasta que al fin un día,
coge la vida,
va
y nos dimite.

This is a big fucking deal

Por fin se ha firmado en los Estados Unidos la reforma sanitaria que cubrirá a más de 30 millones de personas. Algo que aquí es tan habitual como ir al médico sin que te cueste un eurete allí va a ser algo posible (no será como nuestra difamada seguridad social, pero para lo que había es mucho).

La frase es del vicepresidente, la dejo aquí. Y sí, creo que esto de la reforma es algo de puta madre. Al margen de izquierdas y derechas. Como todo lo que importa.

Y sí, bueno, supongo que Obama tendrá muchos detractores, y sí, bueno, supongo que esto para él será un desgaste. Pero como he oído en los medios de comunicación, ALGUIEN tenía que hacerlo. Y me alegro por los states, qué carajo. Es un país que me atrae.

Aunque el primero es Nihon.

Tal es el poder de la palabra

Se llama Hissa Hilal. Participa en un concurso televisivo sobre poesía (¿os imagináis esto aquí??). Enfundada en negros ropajes le ha dado una lección al radicalismo. Claro, ha resultado amenazada de muerte. ¿Su delito? Denunciar en un poema la falta de libertad, la falta a la verdad y la intolerancia, la barbarie y la sinrazón.

Y todavía mucha gente piensa por ahí que un poema son solo unos cuantos versos.

Sólo espero, por este orden, que no la maten, que no la dañen, que no la silencien.Que siga escribiendo.

Búsqueda 2

Te busqué
en horas quinceañeras
en sueños veinteañeros
en todas partes tu imagen me rondaba.

Te busqué
detrás de las farolas
salí a buscarte al campo,
miré hasta en la playa
por si te aparecías.

Te busqué
de día y de noche
cuando todo era bueno, regular o malo
siempre te buscaba:
el centro de mi vida
una razón al menos...

Y
buscando
me cogió la treintena. Me subió
en este tren que parte.
Y me lleva cansado.
Cansado.
Cansado de buscarte.

Puenting

Básicamente lo que he hecho este puente ha sido:
a) Ir a un concierto el viernes noche...
b) ir a mi pueblo el sábado por la mañana... surfear por la tarde (intentarlo más bien) y ver el fútbol en mi garito... y cerrarlo... ups... cosas que pasan... me lían me lían... y las seis de la mañana...
c) Quedarme todo el dominguete de perreo en casa jugando a Fallout 3... tengo que hablar de ese juego...
d) Surfear el lunes por la mañana (y no morir en el intento... madre mía qué olas)
e) Volver a la rutina el lunes noche...

Total, que no me lo monto demasiado mal, pero se ha hecho cortísimo...

Pd: del día de Andalucía no digo ná, que ya lo hice el año pasao :P

Tentaciones, tentaciones

Estudiar una asignatura de primero de Medicina estando en cuarto es algo terriblemente aburrido y frustrante.

Estudiarte esa asignatura en dos dias es, además, agotador.

Y le invade a uno la tentación de no presentarse y dejarlo para junio... total, ¿para qué estar siempre puteado?

Yo personalmente me cago en la Citología, Histología y Embriología Humanas...

¿Quién de vosotros, oh potenciales lectores, no se ha rajado alguna vez y NO se ha presentado a un examen?

Yo voy camino de ser especialista.

Puede que MESTO, pero especialista al fin y al cabo. Juas juas.

Cálculo demoledor

Diez minutos por tema. Una cosa rápida. Ultrarrápida, más bien.

A 30 temas... 300 minutos. Cinco horas.

Esta noche toca megarrepaso de doce a cinco de la mañana. Dormir otras cinco horas y estudiar seis temas más.

Vivo exactamente a cinco minutos del epicentro del carnaval más intelectual, fascinante y maravilloso que pueda existir.

Oigo a la gente en la calle. Lo haré toda la noche.

Bienvenidos a mi mundo.

Metapoética bloguera

Este blog que tengo
es triste
es bueno pero triste
tiene el alma negra
como su dueño
y
de vez en cuando supura.
Admito
que puede resultar cargante
triste o depresivo o pesimista
y
aunque sé que no se lleva la tristeza
mire usted
qué quiere que haga con estos tatuajes
que por siempre y para siempre me acompañan.

Mi querido Pancho

Ha querido mi memoria evocar recuerdos de hará... unos cinco, seis o siete años. Los recuerdos, que vienen cuando quieren, nos sorprenden en los momentos más inesperados. Estudiando-repasando infeccioso me topé con las recomendaciones sobre el tratamiento de la TBC. Y me acordé de Pancho, un médico que conocí mientras me abría al munco enfermeril muertecito de miedo. Eran días en los que todo te impresionaba, en los que el verde de novato era más que evidente, y bueno... no los pasé del todo bien. Pero a lo que voy.

Era simpático, muy simpático. Y canalla, algo canalla (algún día escribiré por qué los canallas tenemos encanto :P). Y sonreía mucho. Constantemente. Era raro verlo serio, y aunque algo le preocupara, acababa sonriendo... y haciendo sonreir.

Era su sonrisa una sonrisa amplia, sincera, envolvente. De las acogedoras y contagiosas. Y era buena persona.

A mi, como a él, me gusta trabajar de buen rollo. Y si puede ser haciendo un poco el ganso, mejor. Bastante pena nos rodea como para además ser serios. Y así lo hacíamos. Estábamos de broma siempre que podíamos.

Las noches de guardia nos contaba mil historietas sobre sus comienzos, como aquella vez que fue a hacer un aviso y dejó el coche aparcado en cuesta-abajo... sin frenos.

Nos regaló millones de risas y sonrisas.

Como cuando desde un extremo del Centro de Salud imitaba a un famoso loco que hubo en Cádiz y gritaba "¡Fuego!"... a lo que yo, desde el otro extremo, y con la gente alrededor, respondía "¡Bombero!"

Como cada vez que pasabas a su lado rápido porque tenías prisa y te gritaba "Cogedlo ahí!!".

Como cada vez que yo o alguien tosía mucho, y él bromeaba pidiendo una placa de tórax, una baciloscopia del esputo y un cultivo...

Quién me iba a decir a mi que años más tarde le recordaría mientras estudiaba cuarto de Medicina.

Y se murió.

Y lo echo de menos.

Y desde que murió mi tío confieso que no he tenido valor para ver ninguna de sus tumbas.

Descansa en paz, y sonríe y ríe con los ángeles, mi querido Pancho.

Medicina poética (1)

Es
la
tercera
vez que no me presento a Histología.

Hay
quienes
hacemos un arte
de esto
de la rendición.

La legionella echa-cojones

Es simple. Me enseñaron de "chiquetito" el primun non nocere. Me enseñaron a no matar moscas a cañonazos. Me enseñaron la escalera terapéutica del tratamiento del dolor...

Sin embargo, me preguntan el tratamiento en un examen de infecciosas de la legionelosis... Yo me pongo y me pongo a buscar macrólidos y/o quinolonas... y no los encuentro. Entre las opciones, asociaciones absurdas que no cuadran...

Y la respuesta era eritromicina+rifampicina...

Yo, que cojo apuntes en clase (de todo hay en la viña del Señor), no tengo nada de eso en ellos: yo lo que tengo es macrólidos y/o quinolonas y en caso de ser grave levofloxa iv...

Voy a la Biblia-Harrison (16ª Ed), y hete aquí que la última opción de tratamiento... LA ÚLTIMA... es rifampicina, con una pequeñísima nota al pie: se asocia a macrólidos...

La pregunta, que es obvia y muy retórica es la siguiente:

¿Qué queréis tener, médicos o PAPAGAYOS??

En serio, ¿qué les pasa a las cajeras?

Es que no es normal. Enuncio una de mis geniales leyes:

Ley de la cola en el Supermercado: escojas la cola que escojas, aunque haya menos gente esperando que en las demás, siempre, repito, siempre la tuya será la más lenta.

El colmo fue el día que llegué a las tres y pico de la tarde a mi piso, y tuve que ir al carrefur exprés a comprar mi dieta básica: pizza congelada.

Y me tuve que tragar una conversación de una cajera con una clienta que acaba de comprar ropa de bebé (wtf??) en el susodicho carrefur... con una tranquilidad pasmosa (e indignante, todo hay que decirlo), mantuvieron una breve y exasperante tertulia sobre la ropa de bebé...

- ¿Y se puede descambiar? Es que es para mi hermana, en Sevilla, ¿sabes?

- Ay... pues no sé... lo mejor es que le preguntes a ella... (señala a la cajera-jefe o algo así)

(pero ninguna se movía, y mis pizzas seguían descongelándose)

Yo no es que sea impaciente. Bueno, de hecho lo soy. Pero no para estas cosas. No me gusta nada que me metan prisa (suelo ser muuy lento en casi todo), así que no me gusta tampoco meter prisa a nadie. Pero todo tiene un límite, oiga.

Y cuando uno llega del hospital con el estómago vacío pensando más en acostarse que en comer, y en estudiar como una mala bestia cosas que se te olvidarán en menos de 12 horas, pues como... como que cae malamente. Muy malamente, oiga.

Y por Dios, NO, NO tengo tarjeta Carrefur.

La relatividad del tiempo en el estudiante de Medicina

Seré breve.

Es la una de la mañana. Tengo que repasar unos... diez u once bichos para infecciosas (el jueves es el día de la muerte). Mañana tengo prácticas de Gine... a las 8 de la mañana tengo que estar allí... me levanto a las siete menos cuarto.

Nada más llegar, Seminario. Después, a pulular por el hospital.

ANECDOTA: es la primera vez que me riñen por responder correctamente a una pregunta.

Dr Palpatine: ¿Alguno de ustedes sabe lo que es el test de O´Sullivan?

(Silencio absoluto y miserable) (Un poco ominoso también)

Dr P: ¿Ninguno?

Yo: eeeeeh... (es que el hombre impone, no en vano es el Dr. Palpatine)

DrP: ¿Sí?

Y: ... creo que es un test de sobrecarga oral de glucosa que se les hace a las embarazadas para detectar casos de intolerancia o diabetes gestacional... creo...

DrP: ¿Eso cree? ¿Y a quién se le hace, a todas, a las de una determinada semana? ¿A quién?

Y: (un poco más intimidado)...eeeeh... creo que a todas, pero no lo sé con exactitud, quizá a alguna semana, no sé, ahí me pierdo un poco...

(Y esto sucedió tal y como cuento)

DrP: Ustedes se equivocan.

Glups. Tierra trágame. Que una cosa es que yo me equivoque y otra muy distinta que pague el pato todo el mundo...

DrP: Se equivocan. Tienen que estudiar más. ¿Cuántas horas estudian?

Y aquí llegó un discurso en el que llovieron perlas. Que si Medicina no es una carrera difícil (sobre todo si ya la has aprobado), que si Teleco es mucho peor (lo dice un teleco, por lo que se ve), que si... ¡¡tenemos que estudiar como ellos, que estudian doce y trece horas diarias!!

Total, que no me enrollo...

DrP: El test de O´Sullivan es un test de sobrecarga oral de glucosa que se hace administrando 50 g de glucosa a las embarazadas, como screening de la diabetes y bla bla bla... ¡será mamón! ¡Pero si casi me repitió palabra por palabra!

Y yo hago cuentas... si me levanto a las seis y media, salgo del hospital a eso de las dos y media, llego a casa y como y me dan las cuatro, y estudio DOCE horas... me dan las cuatro de la mañana. Si me levanto a las seis y media... ¿me hago cocainómano? ¿no duermo, sencillamente? ¿Me pego un tiro? (de coca?)...

A ver si un teleco de estos de estudiar doce o trece horas diarias me lo explica. O un estudiante de Medicina que controle el tiempo.

Pobre Italia

El insigne cavaliere se desata una vez más. Pobres sus declaraciones. Pobres y desafortunadas. Sostiene il cavaliere que a menos inmigración, menos delincuencia. Y tan ancho.
Sostiene el fachilla que la causa es, por lo visto, ser extranjero. No ser pobre y venir de un entorno degradado por la miseria y el hambre, el analfabetismo y la violencia. No. Es que son de fuera. Es que mire usted, italianos delicuentes no hay. Ni españoles. Son de fuera. Ahora resulta que nunca fuimos tan honrados. Cada día se aprende una cosa nueva.

No tengo idea de cómo antiguamente se cometían delitos en Europa, si resulta que todos los delincuentes suelen ser extraeuropeos... y si por casualidad esos países entraran en la UE... ¿dejarían de ser sus ciudadanos sospechosos habituales?
He convivido durante un año con una Erasmus rumana... ¿he estado en peligro, Cavaliere? ¿Debí haber guardado mejor mis pertenencias?

Pobre país. Si al final va a ser verdad que se tiene a los gobernantes que se merece. No. Por Dios, no. Después de todo, una vez sacada la espina de lo de Tasotti al ganarles en la Eurocopa (ouh yeah), ya no les tengo esa tirria. Ni siquiera a aquel pobre italiano que una vez... bah, no importa.

Tengo la manía de no encasillar a la gente. Y mira que es fácil. Y porque este blog no lo lee casi nadie, que si no no iba a faltar el fachilla de turno recordando que la mayoría de los delitos los comenten extranjeros. Sí y no. Se les da más bombo, sí. Han tenido menos oportunidades, también. No creo en una distribución geográfica de los malotes.

Por cierto, no voy a molestarme en comprobar algo obvio: seguro que Italia ha destinado fuerzas y dinero a Haití. Pero qué bueno es il Cavaliere. Cómo se preocupa por los negritos. Pero eso sí, que ninguno venga a casa.

Juicio clínico: anencefalia y sobredosis de gomina.

(Y porque no estoy yo muy por escribir, que si no me cebaba con Vila Certosa... de nada, Silvito)

Buena Suerte, MIRes!!!

Pues eso... hoy se han examinado muchos compañeros a los que deseo la mejor de las suertes de todo corazón, especialmente a Vitote y a Sophie (Vitote seguro, Sophiee creo que también se presentaba).

Después de tanto sacrificio, espero que descanséis y obtengáis la plaza deseada, y si no, algo que tampoco esté nada mal.

Y nada, eso, que enhorabuena, que es muy duro pasar por eso... que me quedan tres añitos y de pensarlo me descompongo...

Mucha suerte!

Tristeza

Hombre, se sabe que en la vida todo son rachas. Rachas de buena suerte, de mala, de estar contento, o triste, rachas de no estar ni fu ni fa... rachas.

En este caso que nos ocupa, se trata de una racha triste, que ha llegado con el otoño tan extraño que vivimos. Retrasada. Subaguda, se podría decir.

Hago cuentas del dinero que me queda, que se reduce a una velocidad uniformemente acelerada. Y cuentas de cuántas décimas me robarán por no ser tía o por no ser hijo de. Hijo de médico, se entiende. Si fuera por hijo de puta... me adelantarían aún más...

Bueno. Realmente no es robar. Lo exacto es no subir lo mismo que a los demás. Lo de robar pasa poco. Pero pasa, desde luego.

Hago cuentas sobre la duración de mi contrato de verano... será de un mes y medio de mierda, como el verano pasado? Me quedará alguna asignatura para septiembre, como el verano pasado?

Los ratos de estudio sólo son interrumpidos por pensamientos de este tipo, y por esporádicas visitas a los otros cuartos de la casa donde habitan agobios y sentimientos parecidos... pero con más dinero, eso sí.

Hago cuentas sobre cuánto sacrificio cuesta esto, sobre cuántas horas nos dejamos en un sueño. Lo sé, sabía dónde me metía. Pero a veces la madurez nos hace ver las cosas con toda su crudeza. Y a veces uno está más sensible de la cuenta.

Y no tengo excusas. Si he empezado tarde, es cosa mía. Si he perdido trenes, fue mi culpa. Sólo me caben los desahogos. Y no me gusta tirar de amigos para esto, no me gusta vomitar penas ni charlas en plan "no, pero si tú puedes con todo" o "sabes que se acabará tarde o temprano". Prefiero ver sonrisas en los amigos que caras de circunspección. Todo el mundo tiene problemas.

Sin embargo, a veces las fuerzas flaquean, y viene la tristeza.

Entonces me quedan mi blog y la poesía, por cursi que suene.

Amenazo poemario.