Nada es lo que era

ahora no hay misterio, todo
está escrito o inventado.

Soy uno de tantos
poetas o pseudopoetas que escriben sus mierdas
en blogs de mierda
con unos cuantos lectores amables.

Y poco más. Todo está en la red,
todos los poetas o pseudopoetas
atormentados o felices, complejos o simples
pero todos fatuos como yo,
impostores
de un arte que dejó de serlo hace tiempo,
devorado por Skynet.

Y sin embargo,
queda aún algún misterio como
por ejemplo esa sonrisa tuya y cómo
abordarla y hacerla cotidiana.