Malditas pelis románticas

Vamos a ver. Repasemos. Son las cuatro y cuarto de la mañana, día 31 de diciembre. Estoy de vacaciones y cada vez, como es normal en mí, me acuesto más tarde. Hay cosas que no cambian. 

Me preguntaba qué peli podía ver (a veces, sólo a veces, te cansa la Xbox) y, oh intrépido, me puse una comedia romántica. Podía haber sido peor. En principio iba a ser Love Actually.

Resulta curioso, a veces he hablado con Elphaba sobre esto, o con el Sr Ale. También con algunos amigos de la infancia que no tienen blog. En cualquier caso, hablo con ellos sobre la presión social de tener pareja al llegar a cierta edad etc etc.

Es una verdad a medias, desde luego. Como casi todo. Es presión si te presiona, valga la fácil redundancia. Si no te afecta no se puede calificar de presión. Sí, empezamos la fiesta de obviedades.

Lo que resulta más curioso aún es lo que deja entrever, a saber, la cantidad de gente que te dice más o menos abiertamente lo que tienes que hacer con tu vida.

Supongo que en parte es por la forma de ser de uno, que deja hablar y escucha a los demás. Pero a veces es tal la carga que es que me hace hasta gracia. Uno podría estar viviendo en una teleserie de guiones repetidos hasta la extenuación.

A menudo los "consejos" vienen acompañados de la coletilla-prefijo "lo que tienes que hacer es..." y aquí poned cualquier cosa. Irte al extranjero, folletear por doquier, enamorarte, dejarte domar por una tia, odiar a las suegras, follarte un pollo asado. Vale, lo del pollo no. Pero tiempo al tiempo.

En serio. Imagina que estás tranquilamente en un bar, o en una boda, o en un bautizo, o en la playa. Imagina que estás tranquilo, joder. Siempre aparece alguien que te quiere "aconsejar". Porque tu vida no es perfecta. No. A tu vida le falta algo. Y no siempre es el amor. Puede ser un coche nuevo. Hacer deporte. Dejar de fumar. Ir al gimnasio. Masturbarte con apio. Vale, lo del apio no. Pero tiempo al tiempo.

Y ahora imagina, si eres de los míos, cuántas veces le has dicho a alguien "lo que tienes que hacer es...". ¿Pocas? Ajá.

Quizá un día esto se resuelva si salimos todos con pancartas con algo así como

NO ME TOQUES LOS COJONES. DÉJAME VIVIR COMO ME SALGA DE LA POLLA.

Sí. Algo sutil. Para no herir susceptibilidades. También puede usarse el término  COÑO.

O quizá tengamos que salir todos a la calle follándonos un pollo asado o masturbándonos con apio. Quién sabe.

Pero yo venía a hablar de mi libro, como dijo Umbral. Hablábamos de pelis románticas. Vamos. Ya sabéis lo que pienso de esas pelis. Creo que está por ahí escrito... un momento, ¿cuántos sois? Molaría que fuéseis muchos, pero creo que sois unos pocos elegidos. Hey, más caché para vosotros, joder. Pero un momento... ¿qué hay de lo mío? Siempre salís ganando, madafakas.

Y bueno. Al final he visto Crazy, Stupid, Love. Me ha gustado mucho. Qué coño, me ha encantado. Ryan Gossling es un jefe. Hay que admitirlo. La peli es lo que es, pero tiene algunas escenas, giros y diálogos bastante buenos. Me sorprende que no tuviera el bombo de Love Actually, mucho más pastelosa e hiperglucemiante, pero bueno, así es la ilógica del amor.

Me ha gustado por eso, porque a veces tira de tópicos y a veces los machaca. Y porque los personajes cambian, o no. Me ha gustado porque los niños no son carajotes, no en esa peli. Y yo que sé. A veces uno quiere cerrar los ojos y pensar  que eso de que te llegue alguien atractivo con buena conversa y quiera follarte mola. O que el amor existe. Porque eso dicen. 

Claro que todo es un poco sí pero no. Porque admitámoslo, con eso de ser original y currarse las entradas hay mucho ganado. Claro, si el físico acompaña un poco. 

Pero ¿qué hay de esos poetas malditos, envueltos en una nube de misterio y rehacios a enamorarse, o a tener algo?

Ni idea. Es cosa de otro post. O pollos o apios. Vete tú a saber.

 

 

NABIDAD

Por si quedan dudas, que casi siempre quedan, o por si hay algún despistado que cree que no sé escribir Navidad con uve, que siempre lo hay, lo dejo claro desde el principio. Nabidad con be. De nabo. 

Este es un post más de los miles de posts despotricando de estas fiestas durante estas fechas. Sí.

Cada año me gusta un poco menos. 

La verdad es que me toca un poco las narices, pero tengo bastante aguante. Siempre se me ha dado bien aguantarme. Cuestión de práctica. Y ahora con las guardias de puerta, más.

Me toca los cojones, vaya. Que sí, sé que a mucha gente le encanta. Lo respeto. No trato de convencer a nadie. Y sí, sé que aunque sea bastante de mentira, al menos durante esta parte del año hay cierto buen rollo. La gente lo intenta. Debería ser bastante.

Pero no me basta. Me cansa.

La falsedad. Las felicitaciones por cumplir. Reunirse con familia con la que no te llevas del todo, porque haya poco trato o por lo que sea. 

El consumismo. El comer como posesos, como cerdos. En lugar de sacar bocatas a la calle. Durante cualquier día del resto del año.

El regalarse cosas. ¿Por qué sólo en estas fechas?

El intentar ser bueno, ser amable. ¿Por qué sólo en estas fechas?

Los putos anuncios de la tele. El puto anuncio de El Almendro. ¿Es que no saben que cada año hay más gente que no vuelve a casa por Navidad, carajo?

¿Ningún pueblo, ninguna ciudad que prefiera no alumbrar sus calles para con ese dinero destinar más recursos extra a los desfavorecidos?

Yo que sé, no me mola nada esto. Para un cristiano Navidad es todo el año, cojones.

Y esto me hace entroncar con la Semana Santa. Yo no celebro la muerte de Jesús, ni su sacrificio (al fin y al cabo, Dios me perdone, nunca lo pedí), ni siquiera su resurrección (mi ramalazo científico me plantea serios problemas de fe). Celebro su mensaje de Amor, y punto. Y trato de llevarlo a cabo cada día. Y punto. Y trato de no juzgar y no cagarme en la puta madre de nadie cada día. Mi trabajo me cuesta. Si es que algún día tengo suerte y lo consigo.

Así que hasta que no lleguen las Navidades Perpetuas, FELIZ NABIDAD

 

 

?

¿Qué soy yo?
¿Soy mis besos, mis recuerdos, mis neuronas?
¿Mis sentimientos, el eco que perdura
de ellos en tu memoria?
¿polvo de estrella infértil, lazo
de enlaces atómicos o moleculares?
¿el sueño de un Dios o de una bestia?

¿O soy tu imagen, lo que
ven tus ojos de mí, lo que hay
tras ellos?

¿O todo eso o nada o lo contrario?
¿Y acaso importa?

Nada es lo que era

ahora no hay misterio, todo
está escrito o inventado.

Soy uno de tantos
poetas o pseudopoetas que escriben sus mierdas
en blogs de mierda
con unos cuantos lectores amables.

Y poco más. Todo está en la red,
todos los poetas o pseudopoetas
atormentados o felices, complejos o simples
pero todos fatuos como yo,
impostores
de un arte que dejó de serlo hace tiempo,
devorado por Skynet.

Y sin embargo,
queda aún algún misterio como
por ejemplo esa sonrisa tuya y cómo
abordarla y hacerla cotidiana.

Y quién es esa chica, realmente?
Digo, es la que se levanta somnolienta, a las siete de la mañana
la que me regala su sonrisa?
o la que se pelea con el taxista?

la borde del trabajo, quizá
la chica culta tímida
o esa
que se hace la interesante?

la amable o la déspota?
la de la risa atronadora o la de leve sonrisa?

Estoy cansado
todos tenemos muchas caras o eso dicen,
yo
creo que sólo tengo esta que ves
y a veces ni eso.

Tristezas

No sé si esto es un poema o prosa poética o artrosis poética. El caso es que llevo unos días, unos meses, unos años con cierta tristeza subclínica, de fondo, latente. Y a veces se reactiva. Yo que sé. No sé si es por ver a mis padres cada vez más mayores, o por no tener pareja (ni visos de), o por la pérdida progresiva e inexorable (y casi inevitable) de contacto con los amigos, o la sensación de hacerse mayor uno, o la alergia, el asma y la anosmia (vaya trinidad) o todo junto. O su puta madre en adobo.

Qué sé yo.

No creo que importe demasiado la causa. El caso es lo que hay.

Quizá sea también el no tener a demasiada gente con la que hablar en el día a día. No hablar de cómo sube el pan y la luz y cómo se congelan los sueldos y los sueños. No. Hablar como se puede hablar con Elphaba, o el Sr Ale, o mis colegas de Tarifa con los que se pueden tener conversaciones digamos "profundas" (no creo que lo sean, pero lo son si las comparamos con las conversas chorras de a diario).

Quizá sea la decadencia de cuanto nos rodea, la crisis de valores, de amores, la escasez de sonrisas, la demonización de los (en)soñadores.

Por otra parte, no puedo evitar sentirme culpable, porque una tristeza así, muy del primer mundo, no deja de ser una puta mierda. No hay motivo realmente. Pero ay amigo, ¿qué hago si a pesar de eso la tristeza persiste?

Podréis decirme "pues haz algo", como si yo no hiciera nada por evitar estar triste. Quizá sea cierto. Pero lo que siento es que estoy cansado de hacer cosas. Y de que no se note. Porque si estar triste es malo, o molesto, o jodido, tratar de que no se note lo es más. Y agota.

Y un día echas cuentas. De todo tipo. Cuentas de, por ejemplo, la tira de cosas que has hecho sin querer hacerlas, o sin ganas, por ti o por los demás. Y sopesas con las veces que has hecho lo que has querido, sin problemas, sin luchas, sin pelearlo. Y claro, sacas conclusiones.

Y ya está, tampoco pasa nada por estar algo triste. Haré como siempre, dejar que pase el tiempo, no darle demasiada importancia, trabajar, procurar no darle bola a estos pensamientos. Podrían parecer errores cognitivos, pero no creo que lo sean. Es una tristeza, por decirlo así, exógena.

Cosas.

Stay tuned for more happy days.

Dudo Fraguel is dead

El chico siempre, siempre, dudaba. Dudaba de todo. Por supuesto, como buen dubitativo e inseguro, dudaba de sí mismo. Estaba siempre -o eso creía- rodeado de gente confiada, segura, serenamente pagada de sí misma, siempre rechazando sus argumentos, sus ideas, sus gestos. Lo que él llamaba secuestradores de ego.

Siempre fue así. Quizá desde la cuna, no se acordaba. No estaba seguro. Quizá estaba bastante seguro. 

Pero un día, sencillamente, todo acabó. No fue una revelación. Nada espectacular. Más bien llevaba bastante tiempo rumiándolo en silencio, entre dudas. Simplemente un día fue del todo consciente de que estaba cansado de dudar. De que no había ninguna, absolutamente ninguna prueba de que sus argumentos, sus gestos, sus ideas, no fueran las correctas o acertadas. De que todo era un simple juego de egos. De que no era cuestión de la idea en sí, sino de quién la defendiera. De que todo, como siempre, como en la vida, estaba amañado.

Y se notó cansado, harto. Y tuvo, por primera vez, una certeza. Era suficiente. 

Eso no significaba que a partir de ese momento no volvería a dudar. No. En la vida no había magia. Significaba que era consciente de que todo el mundo duda, pero calla. Disimula. Y si no duda, es que es necio. Y él no se iba a poner, por primera vez en su vida, por debajo de nadie.

Se acabó.

Dudo Fraguel había muerto.

Vamos a tener que ir dejando de jugar

Me hace gracia, hacemos
como que vivimos en mundos similares cuando siento
que somos de galaxias contrapuestas.

Nunca quise ser especial, siempre, es más
quise ser uno de tantos y resulta
que no importa
si lo fui o no, especial o normalito el caso
-encabalgamientos aparte-
es que hace demasiado
que me siento solo, y cuando digo
solo es
verdaderamente solo.

Poco más. Eso,
que me hace gracia como hacemos
como que vivimos en mundos similares cuando siento
que somos de galaxias contrapuestas.

Tú vives entre flores o eso digo, porque
desde estos vertederos
cualquier mierda tuya es una rosa florecida.
Tú no te das cuenta, desde luego,
porque cada rosa tuya es un día más de esos entre cientos
pero
desde estos vertederos
un día de esos basura es una rosa florecida.

No tengo que explicarme, este poema es mío y sólo mío,
me lo dedico con cariño o sin él, áspero,
como los zarpazos de la vida o de las putas.

Solo que, aviso a navegantes, vivimos en mundos opuestos
y hablamos idiomas diferentes.
Lo he intentado, he intentado comprederte o comprenderos o lo que sea.

Pero espero que entiendas o entendáis
que sólo cuento conmigo entre mis filas,
y debo quererme o intentarlo, lejos
de todo lo que no sea yo mismo, con
mis mierdas y poemas, mis ansias y
mis faltas, mis encabalgamientos
mis desventuras o lo que sea,
lo que sea,
 pero conmigo.

La vida aburrida

Pasan los basureros
y el camión deja sombras chinescas y
mi salón en penumbra,
como las luces de neón de las pelis,
o las sirenas de la poli,
pero todo menos glamuroso
y algo más monótono y decadente.

La vida aburrida es
tan necesaria como un golpe de remo.

Lo bueno de hacerse mayor uno
es que se va equilibrando la balanza
de años/decepciones
y la tranquilidad, queridos,
es la nueva cocaína. La nueva cocaína.

Querido futuro R1

Qué pocas ganas de hacer la cena, tirar la basura, ordenar la casa, limpiar la casa, fregar, y todo ese monótono etcétera que me/nos carcome. ¿De qué me sirve la genialidad si tengo que hacer las tareas domésticas? Nadie sabe lo que trabaja una madre... hasta que se convierte en una.

No, no he tenido hijos. Es una metáfora. Supongo que la habías pillado.

Qué pocas ganas de una guardia de puerta mañana. Que si el caos, que si los hiperdemandantes, que si los adjuntos quisquillosos, que si los tutores-fantasma... CONSEJO: en puerta, como en la vida, recúbrete.

Yo aconsejo el recubrimiento diario, para la lucha diaria, el día a día puro y duro, con TEFLÓN. Los que me conocéis ya habréis oído la teoría más de una vez. Que todo te resbale.

En el caso específico y algo más duro de una guardia de puerta de Urgencias, recomiendo añadir a la capa de TEFLÓN una buena capa de MESUDALAPOLLACHAVALES. No falla.

Esta es la actitud, pero no te confundas, joven erreblasto. No es que no te importe el paciente. De hecho, junto a ti, es lo único importante. Todo lo demás debe, repito, DEBE estar por debajo de vosotros. Y eso quiere decir que si se te atrasa el trabajo, hazlo lo mejor que puedas, y si aún así se atrasa, que se atrase, no estamos haciendo bollos. Si los celadores no acuden, paciencia o -una solución rápida pero poco útil para el medio-largo plazo, haz su trabajo. Si enfermería te discute un tratamiento, duda lo imprescindible. Puede que te equivoques, o puede que ellos se equivoquen. Y no me digas que no distingues entre un DUE enrollado que sabe lo que dice y uno resabiado que no tiene mucha idea. Pregunta a tu tutor. Si es un tutor-fantasma, búscalo lo justo, y acude a otros adjuntos como el que no quiere la cosa... "es que como ya he buscado tres veces al tutor y no aparece... se me amontona el trabajo".

BE WATER, MY FRIEND. Pero no en la taza del water. Todos hemos pasado por esto, o lo estamos haciendo, hay muchísimos erres mayores dispuestos a echarte una mano, y el buen personal compensa de sobra al personal hdp (de todas las categorías laborales, por si había dudas).

Nos deseo mucha suerte.

I don´t need you anymore

Suele suceder que si uno está soltero de una manera u otra es percibido por la sociedad o la familia como incompleto. Como que uno, pobrecito, en realidad no está en el mundo. Pero después de unos diez años completamente solo en estos menesteres, y después de buscar el amor (ohlalá) por aquí y por allá (iba a poner por activa y por pasiva, pero como que no), oye, pues tampoco era tan necesario. 

Sí, tener pareja es lo más. Si te va bien, claro. Algunos dirán que incluso sin que te vaya especialmente bien los buenos momentos hacen que valga la pena y blablablá. Bueno, pues será así. La verdad es que no me importa mucho. Vamos, nada.
Personalmente, y puede que sea deformación médica, comparo riesgos y beneficios, y la verdad es que hasta ahora el cociente ha resultado harto desfavorable. Y no hay más.
Lo demás, esa desesperación que se intuye en algunas chicas a partir de ciertas edades, el babeo continuo de los chicos a partir de otras ciertas, el buscar a toda costa, el forzar situaciones, en definitiva el rollo Ted Mosby a mí cada vez me va menos.
Es cierto. Aún no tengo a mi gato o gata. Pero queda menos. Y ese rollo de la media naranja o la naranja entera si tiene que venir, que venga, y si no viene, pues estupendo también.
Lo que te quiero decir, querido amor, es que no te necesito más. Y espero que no suene a resentimiento. No lo es. Es tranquilidad.
Vamos, dicho de otra forma, los tiempos de comerse la cabeza ya pasaron.

Telegrama sórdido

A veces me canso de mí mismo. Stop.
De cantar a la tristeza, inerme. Stop.
De enviar telegramas a la nada. Stop.
Sobre todo porque nada no responde. Stop.
La hija de puta. Stop.

Cambiemos el chip. Stop.
Salgamos a buscar sonrisas, girasoles, perros felices
luchemos por la alegría, qué sé yo, su puta madre,
peleemos, peleemos, peleemos.

36

Caen los años y no suena música de fondo.
Pasa el tiempo
y nos damos cuenta o no,
la tierra sigue girando
y a veces pienso que ya he muerto
y no me he dado cuenta.

Mis átomos son eternos o eso dicen.
Mi alma es incandescentemente fría
o eso pienso/siento/necesito/espero/desespero

pero a lo que voy

pasa el tiempo
la vida con su recorrer y sus cosillas
y claro, soy más viejo o maduro o se supone.

Pronto llegarán las canas, enfermedades, ausencias o llantos.

Pero esto no es triste. Es lo que hay.
Habrá que aprovechar las sonrisas y los besos.
Y claro, quizá esta melancolía de base no marche nunca.
Tampoco es que me importe.

Es bonito esto de estar vivo.
A pesar de que a veces sea un poco putada.
Y me alegro de quereros y de no odiar a nadie.
Y querría que la vida fuera de otro modo,
sin muertes ni miserias ni dolencias
sin accidentes ni tumores ni guerras ni indecencias.

Pero esto es lo que tenemos.
Habrá que pelear las sonrisas y los besos.

Bushido

Casi sin querer
quizá por forja de carácter
o por evolución de cierto nihilismo
llega uno a un estado de aceptación apañadito,
como
aquel samurai que no teme a la muerte,
ni sufre con la incertidumbre
porque vive el presente y el instante.

Casi sin querer
como quien maneja pétalos cotidianos de desidia
sin avisar siquiera, como
un letargo progresivo pero sordo o sórdido
se siente uno que no siente,
ni
necesita.

Que si tiene que llegar la tristeza, que llegue.
Oleremos la hierba fresca rociada mañanera
-incluso los anósmicos, porque es una metáfora
y esas siempre se huelen, al menos los poetas las olemos-
e iremos al combate.

 Se sorprende uno poderoso,
casi sin querer,
las vueltas de la vida,
casi sin querer
y casi
sin poder remediarlo.

Quick question

A los que dicen que los médicos ganamos mucho dinero (supongo que con respecto a otras profesiones y sin compaginar pública y privada, porque si echo diez horas o más de curro al día me imagino que no gano mucho, sino que trabajo mucho), ¿me podéis decir otra profesión con el mismo sueldo y carga de responsabilidad donde, por ejemplo, tengas que hacer una rcp a un paciente con hemorragia digestiva alta y mancharte de sangre, seguir currando hasta la noche y seguir hasta la mañana siguiente? Todo con tacto rectal incluído. Gracias. Espero la respuesta.

La tiranía de los papás o la dictadura del progenitado

Llámenme intolerante. Llámenme exagerado. Llámenme fascista, niñato, execrable. Incluso llámenme lo que sea. Pero no me negarán que algo de lo que sigue a continuación, si no todo, está bastante cargado de razón.

Hemos llegado, ya en este blog ha sido de sobra denunciado, a una situación en que la estupidez no es que campe a sus anchas. Es que se ha comido (si alguna vez lo hubo) todo rastro de sentido común e inteligencia.

La dictadura a la que me refiero (días de tiranías estos, ajados de esperanza, amigos) es a la de los papás y las mamás (de la lingüística otro día hablaremos, o no), la de los papás y mamás zombies que por arte de magia son poseídos por el egoismo y la estupidez más recalcitrante.

Tengo vecinos. Son padres. A ver, yo he sido niño. Niño-demonio, para ser más exactos. Sospecho que de pequeño (y aún hoy día) sufrí de TDAH. Pero hoygan, a mí mi señora -y santa- madre me educó. Lo que se traduce en que sí, en efecto era un pequeño madafaka, pero una mirada de mi madre -no hablemos ya de una orden directa, con una frase que empezara con mi nombre- bastaba para que me quedara más quieto que el ojo de Espinete y más callado que un mudo amordazado.

Y esto, queridos, no pasa. Esto se acabó no sé ni cuándo ni dónde, pero no pasa. Es historia. Kaput. Finito.

Hoy día los padres educan en la inacción. Pongo un ejemplo: la niña que vive al lado me ha vuelto a despertar, hoy sábado, a las diez de la mañana. 

Me dirán que exagero, que las diez de la mañana no es una mala hora, que los niños hacen ruido porque forma parte de ser niño, que tampoco es para tanto.

Y yo les diré que estaba saliente de guardia, que había dormido tres horas y que mañana tengo guardia de 24 horas. Y que los niños tienen que jugar, claro, pero sin molestar a los demás. O al menos los padres deben intentarlo.

Pero no, estos padres no hacen nada que no sea vociferar con ella en el pasillo, animándola a hacer más ruido o a corretear más por el susodicho lugar. Con el eco correspodiente.

De lo que yo me quejo no es en sí de estos hechos, sino de lo que se deduce de ellos. De la postura de superioridad moral de los padres. De esos padres y madres que se abren paso con el carrito. De esos que te dan, y no te piden disculpas, o te dan y te animan a que te quites de en medio con una mirada porque ellos, oye, llevan un carrito.

De los que te joden la película en el cine porque llevan a ver Iron Man 3 a una criatura de 3 o 4 años que no se entera de una puta mierda y, lo que es peor, hace que tú tampoco lo hagas.Y no piden disculpas. Ni sacan al niño fuera un ratito, ni se ponen colorados. Porque son tiranos. Hijos de puta y tiranos.

Porque si cambiamos el enfoque lo entenderéis. Porque esta gente es capaz de tocar a mi puerta si algun día hago algo de ruido, con la cosita de mañana trabajo, como si sólo ellos lo hicieran, o de que mi niña está dormida, como si sólo su sueño fuera respetable.

Lo peor, ya les digo, no es que me jodan la vida a veces. Lo peor es que ni siquiera se dan cuenta.

Una de catalanofobia, HOYGA

Mirad ésto. Es Viladecans. Viladecans tiene 65.000 habitantes. Not bad. Mi pueblo se pone en unos 50.000 en verano. Vale, sólo son tres meses. Pero amigos, hablemos de Viladecans.
"Viladecans históricamente siempre ha sido deficitaria en medios de transporte, últimamente se está mejorando en este aspecto"
Ajá. Me alegro. ¿Qué se ha hecho?
" La primera mejora se realizó en la década de los noventa con la construcción de una estación de Renfe, en las cercanías de la ciudad"
Ajá. Muy bien. A Tarifa ni llega ni va a llegar, claro que es una población más pequeña. Costera y que peta sistemáticamente en sus comunicaciones (una entrada, carretera nacional, y una salida, contando con que tiene puerto de mar al que llegan ferrys de Ceuta y Marruecos).
" Al principio, bastante alejada del núcleo urbano"
Ah, no todo es ideal en Viladecans. Quizá demasiado lejos. Puede que muchos por aquí abajo quisieran tener la estación más cercana alejada del núcleo urbano, quizá a menos de 20 km (Algeciras).
" En la actualidad, se ha urbanizado y modificado sustancialmente, la carretera que conecta la zona agrícola con la ciudad, estando la Estación de Renfe ahora mucho más accesible, dando la sensación de estar más integrada en la ciudad"
Bueno, se ha urbanizado, bien.Y muy bien por lo de la zona agrícola. Se ve que en Viladecans hay tierras fértiles.
" Paulatinamente se ha ido mejorando la red de autobuses interurbanos que conectan las poblaciones cercanas exceptuando el aeropuerto (gran asignatura pendiente) y la ciudad de..."
Aeropuertos, creo que Cataluña tiene seis. Igual que Andalucía. Comparen extensiones, población, etc.
Y os dejo esto, hablando de trenes y Andalucía (Wikipedia) " La red ferroviaria convencional permanece siendo similar a la de hace 100 años, con una estructura centralizada hacia Sevilla y Madrid, careciendo de conexiones directas entre muchas de las capitales de provincia."
Os pondría un enlace de nuestros autobuses interurbanos, pero me da la risa. Salen cada hora, hasta las diez de la noche. Y para ir a Cádiz, muchos menos. Y a El Puerto o Jerez, dos al día y no sé si todos los días.
"Y por último se ha creado una red de autobuses urbanos para facilitar la movilidad interna de la ciudadanía pero con algunas carencias pues no cubren todas las necesidades porque no llegan a algunas zonas de la ciudad ni pasan por la zona industrial"
Bueno, no todo es ideal en Viladecans. Hay carencias. También hay zona industrial (lo de las zonas industriales en el sur da para un post de por sí), pero parece ser que las líneas de autobuses son mejorables.
Pero hay más, caballeros y damas...
"A pesar de todas estas mejoras las continuas retenciones, sobre todo en la autopista C-32 evidencian que no solo en Viladecans sino en toda la zona del Bajo Llobregat Sur, las comunicaciones son insuficientes y además de mejorarse se viene reclamando desde la ciudadanía de la población y las poblaciones cercanas la construcción de líneas de Metro y Ferrocarrils de la Generalitat para paliar estas carencias."
DOSCOHONEAHÍ


Esta gente sabe quejarse.

Hablemos de deportes.

" La práctica del deporte en la ciudad está muy difundida, pero los equipos de alto nivel están limitados por las carencias en los recintos deportivos de la ciudad"
Jajajajajajajajajajajajajajaja

Me pregunto qué entienden por "carencia" en Viladecans.

" Podemos destacar cuatro deportes de entre todos el atletismo, el béisbol, el baloncesto, el fútbol y el Rugby"
Bueno, muchas carencias no deben tener si pueden jugar a rugby o béisbol, DIGO YO.

" el Club Béisbol Viladecans dominador histórico estatal en este deporte"


PAUSA


Hablemos de la liga nacional de béisbol

Como veis, hay 13 equipos. Bien. De los 13, 9 están en la Divisón de Honor.

OH, SORPRESA, AMIGOS!! NINGUNO ANDALUZ!!

Entre los 4 de Primera División A, hay un ANDALUZ!!! el Benamejí. Para los que gustéis de cifras y de comparar, comparad las capacidades de estos equipos, el Benamejí y el Viladecans.

CURIOSIDAD: año de fundación del Viladecans: 1945

EN POSGUERRA Y JUGANDO AL FÚTBOL, SEÑORES?? MUCHA HAMBRE NO HABRÍA POR ALLÍ.

CURIOSIDAD: año de fundación del Benamejí BC: 1985

CINCUENTA AÑOS NO ES NADA... ANDALUZ!! EXAGERAO!!!


Así podría seguir, pero hoy no quiero. Lo que quiero es que cuando se hable de que "robamos" a los catalanes, se especifique por favor que no desde Andalucía. Y no me saquéis el PER, que le cambiaron el nombre y soy enfermero y médico, y no he trabajado como jornalero en mi puta vida.

Dejad de llorar un poco y buscad las cifras. Aquí nadie os roba. Sí que roban, pero roban sobre todo por el Sur, donde seguimos sin cosas que tenéis desde hace por lo menos medio siglo antes que nosotros.

Con cariño andaluz.

Hipster Mainstream Trendy Fuck them all

Resulta
que si todos queremos ser distintos
o prentendemos serlo
o especiales y esa mierda
somos todos iguales.

Nos dicen
las pelis y las series
los inevitables e insoportables libros de autoayuda
que somos diferentes, distintos, especiales.

Y bueno. Realmente es mentira.
Tan sólo somos carne. Vísceras, sangre.
Y somos lo que hacemos y sentimos.
No se trata de dejarse crecer la barba
vestirse de otro modo
raparse la cabeza
salir con pintas raras
ni practicar las poses
ni que todo importe mucho
o un carajo irreverente
ni que seamos más sensibles.

Se trata
de ser cada uno uno mismo
o un poco parecidos,
o un poco lo que sea. O un mucho.

Se trata
de tomar tus decisiones,
pensando o no en los otros.
Sentir tu vida y vivir tus sentimientos.

Así que ser distinto
-puede que se resuma simplemente-
no es esforzarse en dar la nota,
sino en tratar de ser uno mismo.
Aunque eso a veces
nos haga a todos iguales.

Hazte a esto

En las dos semanas que llevo ejerciendo como internistablasto, he aprendido mucho, sobre todo que sé muy poco. Sé poca Medicina, sé poco de exploraciones, sé poco de historiar pacientes (si es que existe el verbo historiar, lo sé, basta con googlear pero paso... un momento... ¿existe el verbo guglear?). El caso, lo dicho.

Y la mayoría de nuestros pacientes son mayores, muy mayores, y están cascados, muy cascados. Como me gusta decir, vivimos en los ochenta. Y a estas edades las reinas del baile son la insuficiencia cardíaca y la EPOC. Y claro, cuando los abuelos se resfrían o neumonizan (toma nota, maldita RAE) la cosa resulta en hacer malabares. Y esta Medicina a mí me encanta.

Me encanta, pero es dura. Me acuerdo de vez en cuando de compañeros como Bea, geriatra en ciernes, y me digo, joder, cuánto nos queda por ver. En lo que llevo de R1 hemos dado alta a un paciente desahuciado para que esté en casa lo que le queda por vivir, y ayer comenzamos la sedación paliativa en otro. Es un caso -entiéndaseme- curioso, una ICC+IR+IH. Es cuando el cuerpo dice que ya no puede más.

Y esto es una cosa que por más que sepa me cuesta aceptar. Es difícil dejar caer los brazos y decirle a una familia que llora que su padre tiene los días o las horas contadas. Que si no cede el hígado lo hace el riñón, que el corazón ha dicho basta. Y es que no hay más.

Es todo muy distinto a cuando estás en prácticas. Y eso que estos pacientes no son míos, míos. Todavía me queda una larga temporada de supervisión, y bien que viene y falta que me hace. 

Pero quiero pensar que esto forma parte del maletín metafórico de ser médico. Acordarme de un paciente un finde y escribir a mi R4 diciéndole que sospecho un Ogilvie en tal paciente, llegar un poco antes de tiempo para ver cómo ha pasado el finde la abuela con anemia que historié el viernes, darle una vuelta a los ectópicos, disfrutar de las conversaciones con pacientes que van remontando. Y entristecerte con los que inevitablemente se van. 

Lo malo -o bueno- de ser empático es que te pones con relativa facilidad en la piel de los demás, y ves que ese abuelo bien pudiera haber sido el tuyo, o ese sesentón o setentón exfumador bien pudiera ser tu padre. Y sabes que ese día ha de llegar, y te recorre un escalofrío y piensas en otra cosa como TIAS

Dónde está la jodida supuesta vida de desfase de los erreuno? Mire usted, haberla supongo que hayla, pero con esta Medicina el que suscribe está de puta madre.

OH SHIT SHIT SHIT QUE LOS FUCKEN A TODOS

Cuando yo era más joven era igual que ahora salvo algunos detalles sin importancia. Menos arrugas, más pelo en la cabeza y menos en la espalda, y mucha rabia con la vida.

Muchísima. Puta.

Porque había muchas cosas que no entendía o que sí, sí entendía y me tocaban mucho las narices.

Quizá, sólo quizá, madurar es tragar, decía yo hace unos años. Me reafirmo. Al menos de momento. Quizá madurar sea comprender que todo cambia, que todo fluye, que nada permanece, que nuestras circunstancias, y lo que es más importante, nuestra visión de las cosas, cambia casi inevitablemente.

O quizá, sólo quizá, madurar es transigir.

¿Alguien ha dicho rendirse? Give up?

¿Quién da más?

En cualquier caso, estaba muy enfadado con la vida, mucho. Por ser tan puta, tan corta, tan injusta, por ser triste, por darme cuenta de todo eso con lo bien que se está jincando, sí, jincando con jota, que es más onomatopéyico -y andaluz- que hincar con hache.

Esto no viene a cuento de nadie, mi cabeza es como es y no, no creo que llegue a ser fuga de ideas. El caso es que me he acordado de amigos como Universitólogo, el Sr Ale o mi querida Elphaba.

Según criterios, no son personas que triunfen o hayan triunfado. Y digo según criterios. Porque ya quisiera yo tener los años -oh, decrepitud- de Uni, o su buen corazón, o su genio musical. Y ya quisiera yo haber surcado los mares como ese señor sin título universitario -aún- pero que acumula más experiencias y conocimientos que otros con tres o más carreras. Y ya quisiera yo tener la cabeza amueblada como Elphaba, o su conocimiento de cine o de japonés, por mucho que ella se sienta regular por estar en el paro -ah, Rajoy... in Rajoy we don´t trust-. 

Y por qué el título? Porque aprendí que no todo era blanco y negro. Nah, muchas veces lo es. Aprendí que triunfar es cuestión de matices. Yo he encontrado a personas muy muy valiosas en mi vida, sin tener que ser ultraamigos o un roce constante. Y eso, queridos, es un triunfazo. Sí, perros amiguitos, vosotros sois mi triunfo. Y esto, sí, pudiera ser peloteo, pero no lo es. Es -otra más- una genialidad.

Y a los demás? A los demás que son normalitos, del montón, melancólicos monótonos... shit shit shit. Que los fucken a todos.

El poema más corto

Un poema, un uni-verso

El día de la erección

El día de la erección. El día de la elección es, con toda claridad, el de la erección. Del ego, claro. Malpensados.

Este día, muy americano, se caracteriza por ser -dicen- uno de los más importantes de tu vida. Luego resultará que, como todo, selectividad, primer polvo, noche de bodas, etc, no era para tanto.

Las academias entevistan a los primeros, los ganadores de este pastiche, este teatro del absurdo de elegir especialidad que es el MIR. Digo yo que si de veras les interesaran los alumnos deberían entrevistar no ya a los primeros, sino también -nótese el también, susceptibles- a todos los demás. A los dosmiles, tresmiles, cuatromiles, cincomiles. Cada uno tiene una historia y cada uno tiene algo que decir, bueno o malo, sobre esta aventura.

Pero no, plas, plas, el éxito es para los primeros, algo en parte lógico, y las vocaciones se masturban al ritmo de plástica, derma, cardio... bonitas, pero que huelen un poco a ejercicio privado y lucro. Oiga, que el lucro mola.

Y tanto, caballero.

No digo que siempre sea así. Tengo algún amigo dermatólogo, y lo sé.

Pero no me negarán que eso de "he escogido plástica porque me gustan las quirúrgicas y me parece muy amplia..." como que no cuela. Mire usted, usted y yo sabemos que puede elegir lo que le salga de la punta de la polla, y no hay comparación entre una cirugía como por ejemplo la general y plástica. Ni horas, ni esfuerzos, ni compensación.

"Pues mira, he cogido plástica para aprender en lo público y pasarme a lo privado y poner dos tetas a tres mil pavos la ubre".

Not bad.

Estoy algo así como en la zona media, en la zona medio-baja de la zona media. Y en este business conozco a gente entre los mil, dos mil y supongo que tres mil primeros. También a gente de la zona algo más baja que yo, gente que elegirá entre repetir o cambiar de planes.

Y es una putada, porque los conozco, no mucho pero sí lo suficiente, y podrían hacer cualquier especialidad.

"Como los que no conoces, capullo"

Pudiera ser que sí.

Sostienen los entendidos que la prueba, el filtro, debe hacerse. Supongo que los triunfadores, los primeros, o los que no lo son tanto pero pueden elegir lo que quieren, estarán de acuerdo.

I disagree

Why, picha mía?

Pues porque después de siete meses, siete, estudiando, no tengo sensación alguna de saber Medicina. Tengo sensación de haber desaprendido. Esto, sumado a lo que siempre me cuentan de que "te vas a enterar con las primeras guardias de puerta" me dice que este desaprendizaje es algo habitual.

Y HOYGA QUÉ PROPONE, EH DESTROYER? BUFÉ LIBRE DE ESPECIALIDADES?

Mire, no estaría mal. Pero como esto no es Jauja, no, pues ¿por qué no podría ser el MIR algo más real, más útil? ¿Por qué premiar al loro que memoriza la prevalencia de la esquizofrenia (1%, i guess) y no al que distingue un caso clínico más o menos claro u oscuro? 

MOTHER OF THE LAMB

Si la peña ya se pone cardíaca con las preguntas de casos clínicos, que no suelen llegar a la cuarentena...

HOMBRE POR FAVOR, YO ESTUDIO LO QUE HAGA FALTA, PARA PENSAR YA ESTÁN LAS INGENIERÍAS

Y sí, claro que debe haber memoria y estudio, pero un médico que no razone o que prefiera una lista de síntomas a hablar con el paciente y mirarlo y tocarlo y descifrar que le pasa... mire usted, tendrá muy buen expediente y un pedazo de mir, pero a mí que me atienda el segundo.

Han pasado cosas

Como por ejemplo hacer el MIR, que operen a mi padre, que salga bien y que estemos en recuperación, ese proceso que -como todo- tanto depende de cada persona.
El resultado del MIR, bastante normalito. Cojo plaza, primer objetivo cumplido, me quedo a las puertas de las quirúgicas, una pena. Sí, quizá suene la flauta y este humilde 4000 y pico pille cacho, pero es difícil. No me quejo, ha habido compañeros con mejores y peores resultados. Pero si os soy sincero, mi mir fue bastante cacoso. Fallé muchas preguntas fáciles, y eso no se perdona. Me acuerdo especialmente de Sophie, porque no tengo ni puta idea de Hemato y creo que las fallé casi todas. Necesito ponerme al día.
Poco más.
Me prometía mil planes mil tras el mir, pero al operarse mi father todo se ha ido al garete. Me despedí de la Enfermería pero hete aquí que no, me toca currar por última vez... con mi padre.
No me quejo. Seguro que hay gente peor.
Tampoco es mal plan leer libros, ver series y películas y jugar a la Xbox.
¿Qué? ¿Que no incluyo sexo en esos planes? Guarruzos...

Aquel extraño 2 de febrero

                Fue un día
de esos que amanecen épicos
de esos de dar la talla, de no hundirse,
de dar el todo por el todo, un día
de entrega máxima.
Sin errores, sin venirse abajo.

De jugarse el futuro en cinco horas,
de resumir
siete meses
en doscientas treinta y cinco preguntas tipo test.

Y salí.
           Llamé
a casa para deciros
           que todo estaba bien, estaba todo hecho
y entonces
me enteré de que estabas ingresado, papá
y todo tembló, todo
tembló, tembló todo, papá
todo
tembló.

Simulacros

Que nadie te nuble, que
nadie te engalane la vista o tus objetivos
la vida
no admite simulacros,
que el miedo
a equivocarte no te lastre,
no lamentes, no demasiado,
no seas de esos que pierden tiempo lamentando

porque es eso, tiempo,
precisamente
lo que nos falta.
A veces hay que elegir, y equivocarse,
es precisamente
lo que más forma parte de estar vivo.

Que la vida,
no admite simulacros, es
un examen continuo.

Esfuerzos

En las películas queda bonito. Me refiero a las películas americanas, claro. En las españolas salen tetas. Cierto, no en todas. En otras salen culos, y en otras los nacionales son el terror. En casi todas los republicanos buenos y guapos, pero ¿a quién le importa? 

En América todo es distinto, tienen multitud de frases motivadoras y películas que cantan glorias a los esfuerzos de jóvenes y mayores, deportistas, maestros o policías, soldados, amas de casa o putas de casino.

Da igual.

Sin embargo, en España, no hay películas así, no se ve al joven o mayor protagonista pasándolas putas en la universidad, en el curro de camarero, o en las dos cosas. 

No.

Aquí el joven folla, eso sí. Folla, tontea, se independiza o no, folla, trabaja o es parado pero folla. Casi siempre folla.

La banda sonora en USA es épica y una loa al esfuerzo, al sacrificio. Aquí es una copla que redunda en el fornicio. Y qué malos son allí, por Dios, tan conservadores y con tantas multinacionales.

Como sabéis, los Bardem, esa saga tan guay y tan de izquierdas, viven en Cuba y visten con harapos. Oh, wait.

Iba a hablar del esfuerzo y me está saliendo un post de cine. ¿O no?

En cualquier caso, es muy cansino. No estoy escribiendo esto para que me comentéis animando, de verdad. De hecho, no quiero que lo hagáis. Estoy un poco hasta la polla de todo: de las frases motivadoras del MIR, de los simulacros hijos de puta del MIR, de los ánimos entre compañeros. Sí, hoy amanece otro día duro.

Tampoco escribo esto para que quien me lea vea el esfuerzo que hay tras una carrera como Medicina, no dudo que también lo hay cada mañana tras la barra de un bar, o a los mandos de un tren, o qué sé yo. Detrás de cada despertador a las siete de la mañana hay esfuerzo, inadvertido casi siempre.

Ni siquiera lo escribo para que veáis que la mayoría de los médicos lo son por vocación, porque no hay -y no lo hay- sueldo que justifique siete años estudiando mientras la mayoría de universitarios coetáneos se tocan las bolas. Ni siquiera para que veáis que el esfuerzo actual se perpetúa, puesto que tenemos -debemos- seguir formándonos en el futuro, en una sociedad cada vez -aunque no lo parezca- más y más científica y con nuevos conocimientos y descubrimientos casi a diario.

Ni para que comprendáis lo injusto de que tras todo este esfuerzo te lleguen listos tirando de wikipedia y google.

No.

Escribo esto porque me canso. Mucho. De muchas cosas. Me quejo, normalmente por escrito, y sigo adelante. No hay más. 

Y en España lo que veo es envidia, sexo y poca cultura de esfuerzo. Como en el cine español, que dicen que nadie quiere ver porque somos tontitos que preferimos cine americano.

Mirad, yo qué sé. Yo sólo ser que estoy cansado, harto, deseoso de que llegue el día dos de febrero y mandar los apuntes al carajo.

No sé si el post es de cine, crítica social o denuncia o nada. A veces pasan cosas así en la vida. Como quien no quiere enamorarse y va y se enamora y al final le dan por el orto.

(Des)Motivaciones

Que no te vendan la moto. No formes parte del engaño. Me refiero a la motivación. Me refiero a uno de los peores timos tras las preferentes: el timazo de la motivación y la moral alta.

Tanto si preparas el MIR como si no, es un timo muy a la orden del día. Sí, queridos y queridas, alguien tiene que denunciar el tremendo DAÑO que han hecho, hacen y harán las frases (auto)motivacionales rollo Paulo Coelho, Alejandro Jodorowsky y demás. Bullshit, amigos, bullshit.

Como dice Wikipedia, un artista

 El primer timo es la falacia en sí misma. La sobrevaloración y explotación del concepto de motivación. La cocaína del estado de ánimo. Sí, chicos, la farlopa de la pseudointelectualidad. Estar contento, motivado, preparado para todo... por cojones.

Y ahí, ahí radica la falacia. Si estoy motivado para algo es porque no siempre lo estoy. Y la motivación, motivarse, no puede (ni debe) nacer de una frasecita supuestamente oportuna y, por cierto, tremendamente falsa.

Así, por ejemplo: "EL QUE LA SIGUE, LA CONSIGUE"

Faaaaaaaaaaaalso. No hay garantías. El que la sigue puede llegar a ser, o bien un pesado, o bien denunciado por acoso. No, en serio. Insistir no garantiza el éxito. Queda bonito para las pelis, pero es falso. Porque ¿quién nos garantiza que el enésimo intento SÍ va a ser distinto? Otra cosa es querer que lo sea. Pero, ay colegas, yo me quiero follar a Scarlett y en esas estamos hace unos cuantos añitos. Y seguro que adivináis el final de nuestra no historia.

LA MAGIA ESTÁ EN CREER EN TI MISMO. SI CREES EN TI, PUEDES LOGRAR CUALQUIER COSA.

Claro. Claaaaaro que sí. Scarlett, yo creo profundamente en lo nuestro. ¿Scarlett? ¿¿Scarlett??

 "Aprende algo nuevo.  Trata algo diferente.  Convencete de que no tienes límites, porque en realidad, no los tienes"

Por supuesto. No hay límites. De hecho, no hay límite a la estupidez de esta frase. Una de las cosas más inteligentes que conozco es reconocer los propios límites. Los tontacos te querrán convencer de que no los hay, pero eso es, además de una estupidez, una necedad. Y la siguiente es creer que reconocer nuestros límites implica no rebasarlos. No sé por qué, pero si no defino hasta dónde llego, ¿cómo cojones voy a superarme? Ay, Señor.

"Tu vida cambiará cuando tu cambies"

Tu vida cambiará cuando tu vida cambie. Tu cambio no tiene por qué influir en tu vida. Si eres heroinómano y acabas una carrera, serás un heroinómano con carrera, tu adicción no va a desaparecer por arte de magia o frases motivadoras. Si eres un maltratador y tienes un hijo, no dejarás de ser el hijo de puta que eras. Aquí te podrán decir que "es que entonces su vida no ha cambiado". Claro. Claaaaaaaaaaaaaro.

"Para empezar un gran proyecto, hace falta valentía. Para terminar un gran proyecto, hace falta perseverancia."

La segunda frase es cierta. Hace falta eso, además de más cosas. La primera es mentira, o incompleta si queréis. Hace falta mucho más. Tiempo, apoyo, suerte, medios. En fin, otra frase vacua.

 "Es duro fracasar en algo, pero es mucho peor no haberlo intentado"

Iba a cambiar la fuente, pero es que me da una pereza... A veces lo más prudente, inteligente y mejor para no desmotivarse, es no intentar gilipolleces. Las salas de urgencias pueden dar muestra de esto que digo. O, aplicando un refrán, una retirada a tiempo... Otro día hablaré (o no) de las guerras de refranes xD.

Vamos con Coelho, que es otro figura:

   "Todos los días Dios nos da un momento en que es posible cambiar todo lo que nos hace infelices. El instante mágico es el momento en que un sí o un no pueden cambiar toda nuestra existencia."

Que me explique alguien la conexión divina de este hombre y cómo Dios le ha informado de la existencias de esos instantes mágicos. Asimismo, por favor, que me expliquen los paulocoelhistas por qué sólo el megasabio brasileiro detecta (parece ser) estos momentos.

 "Nunca desistas de un sueño. Sólo trata de ver las señales que te lleven a él."

Suponiendo que estas señales existan. Además, la frase ya es prepotente de por sí, dando esto por sentado.

 "Sólo una cosa vuelve un sueño imposible: el miedo a fracasar"

Esta me gusta especialmente. Como os decía antes, es pura necedad y vacuidad. No hay nada más humano que el miedo, ni nada mayor que superarlo. El miedo a fracasar es padre de la prudencia, nos hace ser más cuidadosos y metódicos, y sí, claro que a veces nos puede complicar o imposibilitar las cosas. Como todo en la vida. El estrés es necesario para activarnos, tenernos despiertos y en alerta. Mucho estrés nos jode la vida y la imposibilita. Pues así. Podemos cerrar los ojos, pero negar que el miedo a fracasar es algo totalmente normal (e incluso sano) es pura necedad.

 "No tenía miedo a las dificultades: lo que la asustaba era la obligación de tener que escoger un camino. Escoger un camino significaba abandonar otros."

Oh Dios mío! Soy enfermero y médico! Y surfista! Rápido, Paulo, que exploto!!

"Cuando quieres una cosa, todo el universo conspira para que realices tu deseo"

Os remito a Scarlett. Universo, ponte las pilas que el tiempo pasa.

Y hay mucho más, pero me voy a ir acostando. Seguiré otro día (o no). Pero os dejo con una frase más, que puede servir de corolario.

  "Los grandes espíritus siempre han tenido que luchar contra la oposición feroz de mentes mediocres" (Einstein)