Tristeza

Hombre, se sabe que en la vida todo son rachas. Rachas de buena suerte, de mala, de estar contento, o triste, rachas de no estar ni fu ni fa... rachas.

En este caso que nos ocupa, se trata de una racha triste, que ha llegado con el otoño tan extraño que vivimos. Retrasada. Subaguda, se podría decir.

Hago cuentas del dinero que me queda, que se reduce a una velocidad uniformemente acelerada. Y cuentas de cuántas décimas me robarán por no ser tía o por no ser hijo de. Hijo de médico, se entiende. Si fuera por hijo de puta... me adelantarían aún más...

Bueno. Realmente no es robar. Lo exacto es no subir lo mismo que a los demás. Lo de robar pasa poco. Pero pasa, desde luego.

Hago cuentas sobre la duración de mi contrato de verano... será de un mes y medio de mierda, como el verano pasado? Me quedará alguna asignatura para septiembre, como el verano pasado?

Los ratos de estudio sólo son interrumpidos por pensamientos de este tipo, y por esporádicas visitas a los otros cuartos de la casa donde habitan agobios y sentimientos parecidos... pero con más dinero, eso sí.

Hago cuentas sobre cuánto sacrificio cuesta esto, sobre cuántas horas nos dejamos en un sueño. Lo sé, sabía dónde me metía. Pero a veces la madurez nos hace ver las cosas con toda su crudeza. Y a veces uno está más sensible de la cuenta.

Y no tengo excusas. Si he empezado tarde, es cosa mía. Si he perdido trenes, fue mi culpa. Sólo me caben los desahogos. Y no me gusta tirar de amigos para esto, no me gusta vomitar penas ni charlas en plan "no, pero si tú puedes con todo" o "sabes que se acabará tarde o temprano". Prefiero ver sonrisas en los amigos que caras de circunspección. Todo el mundo tiene problemas.

Sin embargo, a veces las fuerzas flaquean, y viene la tristeza.

Entonces me quedan mi blog y la poesía, por cursi que suene.

Amenazo poemario.