Carencias

Os voy a contar una pequeña historia aburrida. Pequeña, porque es corta y es la mía, y aburrida porque lo digo yo, que para eso es la mía.
Supongo que algo nos conocemos, lo cual es nada. Si te parece todo esto un pozo de conmiseración y llanto quizá tengas razón. Realmente no sé qué es este blog. Es un desahogo, es un espacio para la creación, es muchas cosas, y ninguna. Últimamente estoy algo gallego.
Alguna vez me han dicho que me quejo bastante, así que debe ser cierto. La sensación de timado de la vida nunca me ha abandonado. Os voy a dar unos cuantos motivos. Que igual os parecen una puta mierda pero, oye, son míos.
A la edad que tengo, la mayoría de gente de mi edad tiene, no necesariamente, niños, casa, trabajo estable. Lo que se dice una vida.
¿Quiero yo eso? No lo sé. ¿Debería quejarme, si no lo sé? Ni lo sé ni me importa. Los debería cada vez me importan menos.
La cuestión es, al menos como yo lo veo, que debería tener derecho a esa opción.
La mayoría de gente de mi edad se ha enamorado, desenamorado, trabajado y conseguido meter a sus padres en una hipoteca de cojones. O en algún punto del proyecto casa-muebles-children.
Han perdido o no sus trabajos, pero siguen con la casa, o con los níños o con los muebles o con algo.
Y yo me perdí en algún punto del camino, atrapando mariposas con las manos, siguiendo sueños, sentado en un sofá de frustraciones.
Lo he superado, he movido ficha, me he puesto a currar y pagarme los estudios, dejarme una pasta. Tengo un coche de segunda mano que se llama Corso y es la caña.
Pero ese vacío. Ese vacío nunca ha dejado de acompañarme.
En principio pensé que era por mi romanticismo, por querer enamorarme a toda costa, no sentirme solo. Pero no nos engañemos, después de nueve años solo es lo que mejor ser hacer. No enamorarme, sino estar solo.
No es tan malo. Pero esa sensación de vacío continuaba,
¿El trabajo estable? Oye, puede ser. ¿La casa? ¿A quién no le gustaría?
Aunque no es eso. Es mi derecho a tener una vida, a que fluya, a no sentir que dejé diez años en alguna parte. Dónde los habré puesto, oye.
A querer algo y que no me cueste seis años y más de un millón de las antiguas pesetas.
Algo de dificultad está bien, le da vidilla, pero creo que no estaría de más algo sobre ruedas, y no, no es un coche nuevo. Ni una bici. Tampoco un monopatín.
Y bueno, en estos nueve años, sólo me ha llegado a gustar una chica, una que no llegué a conocer. Claro que ¿quién cojones conoce a alguien?
Y todo es difícil, y cansa. Y ves a la gente dar saltos sobre grietas que tú no puedes saltar por alguna extraña razón. Y se quejan, y tienen vidas cargadas de monotonía, sin valorar el hecho de llegar a casa y sentarse a ver la tele con esa persona, a discutir con ella, a disfrutar de la monotonía que lo invade todo.
Me he acostumbrado a ser un observador de la vida, un watcher, un observer de Fringe.
Es cierto que dentro de poco -espero- tendré ese trabajo por el que tanto he peleado, esa casa con dos gatos -el gato y yo-, y lo otro vendrá o no vendrá.
Pero joder. Joder. Joder. La vida pasa rápido y siempre me he dado cuenta. No me gusta insistir, pero querría que todo fluyera un poco, la verdad.
Y claro, claro que sé que nadie atiende ese ni ningún otro tipo de petición.