Vamos a jugar

Vamos a jugar a que soy / somos como vosotros
a que no me duele nada,
a que esta soledad
que da bocados y me / nos muerde el alma
no me afecta,
a que no tengo palabras,
a que soy mediocre, no listo ni tonto
sino mediocre
de esos que no se plantean nada de su vida
ni de sentimientos.

Vamos a jugar a que no ansiamos
a que no esperamos llamadas ni atardeceres,
a que no coleccionamos sonrisas
ni claro
decepciones.

Juguemos a la puta mierda de vida que lleváis
juguemos a morir y poner cara de sorpresa,
a perder
momentos increíbles sin darnos cuenta apenas
juguemos a que tenemos enquistados los tequieros.
juguemos a cómo ha podido pasarme esto
juguemos a que nada es previsible,
a quiero beber y no pensar en nada.

Vamos a jugar a perder la vida y el tiempo
a no priorizar, a
dilapidar sentimientos y emociones.

Vamos a jugar a que estamos vivos todos,
con esa cara de zombie que se te ha puesto últimamente, darling
en estos últimos (ponga aquí su edad) años.

Vamos a jugar a que somos todos iguales,
a que nada pesa, a que nada pasa,
a que exageramos, a que
tengo cicatrices como aquellos que cuentan batallitas,
ignoremos que las cicatrices de verdad callan la boca,
te amordazan y nadie lo sabe nunca,
las masticamos lentamente y
de repente, son cosa de nosotros
o peor aún de esos
que nos miran desde el espejo.

Es verdad, no somos iguales.
Vas a tener que jugar con otro, si acaso
el último asno que conozcas,
la última putita de turno
o por ejemplo
tu puta madre en adobo con tus muertos.

Condicionales (im)perfectos

Podría haber sido
tu amante, tu amigo, tu compañero
haberte
llevado el desayuno a la cama
despertarte con sorpresas
hecho miles de bromas
haberte hecho rabiar y maldecir
gritar imprecaciones
susurrar que siguiera, que no parara
cogerte de la mano
y llevarnos a cenar
hacer que pagaras tú y aún así rieras
(no iba a ser así siempre).

Podríamos haber tenido
el cielo entre las manos
miles de discusiones estúpidas
reconciliaciones de sexo y besuqueos
cama de libros, música y tabaco
mesa de historias, café y copa
botellines a miles entre los dos.

Podríamos haber sido
un equipo, qué digo, un equipazo
a lomos de ironía y chistes malos,
luchas de bromas malas,
disputas de mentira
una pareja
un sueño
que se difumina
y pronto será tan sólo una sonrisa
un qué dices, cómo pude pensar en...

y dejaremos de ser
condicionales (im)perfectos.

Si no puedes dormir, lee o escribe

o folla o bebe o canta.

Verás
este poema puede o no gustarte
pero
es muy muy importante
porque habla
como casi siempre
de lo poco que merece la pena en esta vida:

olvida
óyeme bien, olvida
todo, todo cuanto se supone que apre(he)ndiste
todos los caminos supuestamente normales
las leyes naturales? nos las follamos
lo convencional, lo establecido? sólo si queremos
casarse, tener hijos? si nos place

quién dijo que tu vida la dirige alguien?
quién que tenías que ser de una manera u otra?

Si no puedes dormir, lee o escribe
o folla o bebe o canta.
Pero que el primer movimiento sea siempre
el de pensar por ti mismo,
y buscar no, joder, HACER tu camino.

Choque

Salvando las distancias
para que me entiendas
me chocan bien dentro
un Benedetti y un Bukowsky:
     yo estoy en medio
una especie de Buketty
o quizá un Beneski
(tengo mis días/noches)

en todo caso,
salvando las distancias

(reverencia)

(reverencia)

salvando las distancias.

El pasajero oscuro

Yo soy oscuro
tengo el alma negra, pérfida
susurra imprecaciones
lastima vendettas y mata sueños de papel
desvencijado como libros de viejo
y tengo
días buenos y días malos.

No hay arcoiris aquí adentro.
Bebo cerveza
para intentar apagar los fuegos que la queman
no surte efecto
y el tiempo pasa inexorable.

Quizá seas tú
esa persona o no
la que
con algo de pintura blanca acrílica
arregle este destrozo.

Zansgivin

Le doy a Dios las gracias
-y eso que le gruño más que hablo-
por haber nacido en el Sur,
el que me llena la boca,
en donde
las viejas aún se sientan en la calle
el Sur
de los pueblos encalados
y la sonrisa tatuada
en los corazones.

El Sur
verde y blanco donde el sol
nos riega cada mañana
y tenemos atardeceres de postal cada tarde
con Sierra y Mar, con
sonrisas tatuadas
en los corazones.

Donde nos saludamos muy contentos
y paramos los coches para decir hola,
donde los viejos se quitan las mascotas
donde nos comemos los erizos y las lapas
sin poner caras de asquito,
donde nos bebemos la vida, oiga,
donde sonreimos
porque aunque no podamos queremos.

Somos
el lujo de este país, la gloria y la alegría
nadie puede con eso
somos la clave, Andalucía
es el futuro,
sólo que no acabamos de creerlo.

A Elphaba

Después de tanto tiempo, amiga mía
un poema o un esperpento,
una caricia de letras
un silencio, unas cuantas
palabras que te acunen
mientras te digo
que desde hace dieciséis años
eres mi mejor amiga.

Se resumen pronto
estos años inciertos
en que has estado sin estarlo
pero estando
y en que
cualquier cosa que te diga
resultará poca e injusta.
Mi amiga.

Gracias por todo. Por seguir estando
por todo cuanto
me, nos, has regalado.
Por ser como eres,
por la palabra justa,
por alguna riña,
por mis disculpas.

Por quince años
de eso que muchos
no conocerán nunca.

No es esto sino un beso
una caricia de letras,
un silencio, unas cuantas
palabras que te acunen
mientras te digo
que desde hace mucho
eres mi mejor
amiga.

Soy un fénix hijo de puta

Soy un fénix hijo de puta
renazco
porque no hay dios que me mate
excepto yo mismo
y a mi me soporto como puedo
pero
en mayor o menor medida me soporto.

Sigo aquí. Renazco entre mis
cenizas de tabaco, entre Lucky y Lucky.
Desvencijado. Irreverente, místico y cabrón.
A veces me enamoro y me pierdo entre balcones.

Pero sigo aquí. Me pierdo
entre faldas y tristezas que agudizan mi apatía
y acrecentan mis espirales de desidia.
No creáis que es fácil cantar grises.

Pero me cansa
entristecerme y causar tristezas o bajones.
Pensad sobre todo dónde estáis,
sobre todo
porque implica estar. Porque como yo,
seguís aquí.

No sé de dónde saco las fuerzas, pero ahí vamos
plantando cara a lo que venga, porque
yo soy
un fénix hijo de puta.

Y quizá puedan/pueda conmigo, es posible
que incluso me maten cada día
pero seguiré aquí hasta que Dios quiera
porque ya sabéis lo que soy,
un fénix hijo de puta.

Mi grito mudo

Esto no es sino mi grito más fuerte
mudo
como las películas antiguas
grito que muere antes de nacer en mi garganta
que calla silente ante mi silenciosa lágrima
que duerme inocente
esperando a nacer un día o una noche de luna llena
ignorando
mi vida entera de mudez desnuda extenuada.

Um fado esquisito (once símiles de la diversión)

"...Porque nosotros somos míticos como los unicornios" (Joao A. Frutuoso)

Somos míticos

como los unicornios

como los besos a las seis de la mañana

como las cenas de los campeones

como esos momentos en los que la risa

se lleva el aire

y te deja sin aliento

como ligarse a una tia que nunca te ha mirado

como ganar una carrera sin cansarte

como gemir, hacer gemir, como dar vueltas en el agua

como las caricias en la ducha

como los unicornios.

Como una fiesta de símiles

como el que ignora que todo tiene un fin tarde o temprano

excepto

para los unicornios.

Los cuatro peros del desamor

Nunca dejaré de quererte.
Es imposible.
Pero sabes bien que esto es inaguantable.

(Alguien
tiene que atreverse a plantearlo).

Nunca dejaré de quererte.
Es inviable.
Pero sabes bien que esto no puede prolongarse.

No quiere decir que no te quiera.
Cómo no hacerlo.

Pero tengo que quererme a mí primero,
si quiero sobrevivirte.
No digo que sea fácil. No lo niego.

Pero si quiero vivir, tengo que irme.
Bien lejos.

Triple, cuádruple, séxtuple sentido

Malabares
hago con los versos malabares
malos bares
hago con la lengua malabares
hago con mis besos versos
versos con los besos
malabares abro y cierro y salgo y entro
malos bares malabares
cierro y abro bares solo o acompañado
de mí mismo y sin embargo
no todos son familiares. Hay que joderse
o eso dicen.

Cierrabares
abrecoños
abrepuertas
desengaños.
(No sabías?
que el mundo rebosa folladores exitosos
y de tontos locos solitarios fracasados
están llenos los bares?) Consejos vitales:
Mastica las penas una a una como garbanzos duros
escupe escupe escupe
salta elegantemente sobre los cubos de basura
esquiva alegremente las mierdas
   obvia las vomitonas
y reza por Dios reza
que el niño te salga cura homosexual pánfilo o bandido
pero nena por Dios que no salga romántico

óyeme bien cuando te digo
que nosotros los robots somos distintos
y a ver quién entiende este poema, corazones

a ver

si me hago famoso y viene un crítico
diciendo esta es tal o cual etapa: mira
esta es la etapa
de tu puta madre.

Vértigo

Haz un zoom bestial y vuelve al punto de partida.
Repite esa acción cientos de veces.
Eso siento yo
en días como éste.

El motivo, acaso importe,
encoge el alma y mi corazón pequeño
se vuelve diminuto en un instante.

Defensa

"Defendemos el euro, maldito sea, y no a un amor, a un proyecto o a un propósito claro. A mí me interesa la vida y estamos malviviendo" (Antonio Gala)

Defiendo el amor, qué otra cosa si no,
el amor, con miserias y con glorias.
No me quedan argumentos,
que tengo cicatrices por doquier,
Dios lo sabe, y lágrimas
que sequé hace mucho por gilipolleces.

Defiendo el amor. No sé hacer otra cosa,
pero
es difícil, se siente uno solo
como una especie de alien, un apestado,
entre tanta jungla de dinero y posesiones,
posiciones, suposiciones,
oposiciones, supositorios.

Defiendo el amor. No puedo no hacerlo,
pero la gente no entiende,
no entiende,
que no hay vida sin amor,
no la hay, será otra cosa. Distinta, diferente:
otra.

El amor. El de la madre al hijo,
a la tierra. Amor a unas llaves, a una puerta,
amor a un perro, a un gato.
Amor irremediable,  irreverente, limpio y sucio.
Amor al sexo, a los achuchones en camas y casapuertas,
a los abrazos y a las lenguas.
Amar a una compañera, vida mía,
es lo único que llevo esperando
todo este tiempo. Desheredado.

Stupid Poetry 4: that´s so ssstupid

Recaer
en
errores repetidos
volver a equivocarse, tener
los sentidos adormecidos
no querer escuchar
las señales de alarma de los radares
ignorar
que todo puede que sea cíclico
y sí, volvieron los antiguos errores
a encontrarte.

Olvidar
todo oscuro tránsito
y volver al punto de partida
con la misma cara de tonto
y algunos años más,
algunas canas.

Stupid Poetry 3: Under Pressure

Dicen
que si sometemos al carbón a altas presiones
nacen los diamantes.

Brutos.

Exactamente igual
a efectos de persona.

De olvidos y miserias

están hechas las vidas,
de olvidos y miserias.

De negación, conveniencia y mal teatro,
de arcoiris de mentira, que nunca tocan el suelo,
están hechos los sueños,
de un cristal que todos admiramos
y nadie toca.

Tú no eres sino como todo
un espejismo un sucio truco,
una tostada de rutina y de traiciones
sin circunspección
pero
con la guillotina de la vida preparada,

ellos, nosotros, él, aquel, aquella
no son sino nada, sombras, lápidas
estériles y solitarias en cementerios.

Dirás que todo depende del concepto de vida,
pero todo depende de los conceptos,
esto es
que nada y todo importan muchísimo o bastante.
Suena un blues, nos acostamos y decimos estupideces
como te quiero o hasta que la muerte nos separe.

Cansancio

Me pesan
las ganas y los sueños
como lastres plúmbeos
como mármoles fríos

me pesan y no río
me cuesta el alma todo
respiro hondo y espero
que algún día todo esto acabe.

Me pesan las ganas y los sueños,
tengo anclas
unidas al desánimo
respiro hondo y espero
espero
que se acabe.

No sé quién soy

No sé quien soy. Quizá la suma
de errores y defectos.
Si he de elegir algo, elijo mis silencios,
soy mis ausencias
y mis me echo de menos.

No sé quien soy, ni tan siquiera
sé si lo supe, si alguna vez
me sospeché, enjuto,
con ojos de misterio.

Ni sé desde cuándo
me vengo preguntando tanta pregunta:
ni tan siquiera
puedo saber el momento
en que empezó esto, y quizá
sólo quizá
esto de no conocerse, de no saberse uno
sea conocerse. O todo lo contrario.

No sé quién soy. ¿Acaso importa?
Ni sé quién fui, a veces
me resulto un incomprendido y no me reconozco.

En cualquier caso, en ello estamos.
Tengo 33 años y preguntas. Las manos vacías,
un sueño que pende de un hilo de cansancio,
el corazón de porcelana barata medio rota
ojeras en el alma y a la espalda
algunas cicatrices.

Frases cada vez más pequeñas

Podría decirte que me apetece verte
iluminada por la luz mortecina de una tele
un monitor o algo así
mientras compartimos una peli o una serie.

Decirte que me encantaría pillarnos unas olas
beber unas cervezas
andar unos senderos

podría

decirte que sueño con compartir esos momentos.
Pero no quiero. No tengo ganas.

Cada vez menos. Hay quien se extraña.
Y hay
quien cada vez es más consciente
de que puede que tal vez viva solo.

Y no será ningún rollo. Algunas almas
tienen duros corazones
que se vuelven setas.